asperezas

VIGÉSIMA BREVEDAD – MJ ROMERO

2012-01-28T00:16:00.000+01:00

Leer la prensa es como avanzar por el túnel oscuro del tren infantil de la bruja. Hacia un lado caen las patitas de araña negra; hacia el otro, el terror diurno, fuera de los sueños y de los insomnios. La escoba voladora.

No leeré. Esperaré que cambie el rumbo del viento. Que el arco iris se irise, que llegue el temporal y, una vez en él, escampe.

III

Busco en los poemas de otros, en otras voces la palabra bálsamo. Abro la ventana a las brujas de Harlem, a la intransigencia de la hoguera. Veo arder los días. El fuego en el interior de un huevo, dentro de su membrana y de su cáscara. El fuego tiempo.

http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com/

EL CENTAURO – VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

2012-01-28T00:15:00.000+01:00

Escuchamos en la lejanía un rumor sordo y creciente, el trueno de una doble tempestad, y en el horizonte una nube de polvo hinchada precedió la llegada de los invasores de allende. Cayeron sobre nosotros como el viento, sembrando en nuestras filas el terror con largos cuchillos refulgentes y báculos de fuego que herían desde la distancia. Pero, aún más que sus ingenios, asombraba la anatomía de sus cuerpos, fusión de bestia y hombre en un sólo perfil. Su aspecto era fiero y espantoso: lo que parecía ser un hombre demediado, se enfundaba en una carcasa cegadora sobre la que rebotaban nuestras lanzas. Su cara apenas era discernible, oculta tras una profusa mata de pelo desgreñado. El término de su espalda se fundía con la grupa de la bestia, de enorme vientre y ojos destellantes. Era ágil y fuerte y varias veces la vimos saltar sobre nuestras cabezas impulsada por sus patas traseras. Aturdidos por su magia y conscientes de su poder, nos postramos frente a ellos sin ofrecer apenas resistencia, prestos a idolatrarles como a dioses. Y entonces sucedió el mayor de los prodigios: uno de ellos se acercó hasta nuestro grupo y ante nuestra mirada se escindió en dos partes sin esfuerzo, quedando bestia y hombre separados y aumentando así nuestro pavor.

Su voz era ronca y cavernosa. Su nombre, Hernán Cortés.

Vicente Muñoz Álvarez, de Marginales (Eje Ediciones, 2008).

Ilustraciones by Mik Baro.

PUBLICADO POR VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ EN HTTP://MIVIDAENLAPENUMBRA-VINALIATRIPPERS.BLOGSPOT.COM/

LUIS ALBERTO CABEZÓN, ANTONIO MINGOTE y RAFAEL AZCONA

2012-01-28T00:13:00.000+01:00

EL SABOR DE LA EÑE

2012-01-28T00:11:00.001+01:00

Fotos de Lena Yau

http://milorillas.blogspot.com/

CICLO “LIBROS D.O. RIOJA”

2012-01-28T00:09:00.000+01:00

Programa del Ciclo de Tertulias Literarias Abiertas

[Inauguración y Vino Español] Jueves 2, 19:00 h.

Con José Luis Pérez Pastor, Director General de Cultura del Gobierno de La Rioja.

Invitación abierta a todos los editores, autores y lectores que quieran acompañarnos.

Se servirá un vino por cortesía de Dinastía Vivanco, Bodegas Larraz, The Wine Love y Bodegas Escudero.

[Editores: El futuro de la pequeña edición] Miércoles 8, 19:00 h.

Modera: Emiliano Navas.

Participan: 4 de Agosto, AMG, Buscarini, Dinastía Vivanco, El Grito, Emilianenses, Fulgencio Pimentel, Fundación Caja Rioja, IER, Kabe Mayor, Mangolele, Ochoa Editores, Pepitas de Calabaza, Piedra de Rayo, Siníndice y UR.

[Ensayo: Divulgación en papel vs. internet] Jueves 9, 19:00 h.

Modera: Diego Iturriaga Barco.

Participan: Carlos Álvarez, Sergio Andrés Cabello, Carlos Gil Andrés y Mª Antonia San Felipe.

[Ilustrado y juvenil: Nuevos libros para nativos digitales] Miércoles 15, 19:00 h.

Modera: Judith Sáenz de Tejada.

Participan: Antonio de Benito, Natalia Gibert, Pepa Iriarte, José Mª Lema y Beatriz Plaza.

[Temas riojanos: Defensa, conservación y difusión de nuestro acervo cultural] Jueves 16, 19:00 h.

Modera: Aurora Martínez Ezquerro.

Participan: Felipe Abad León, Pedro Mª Azofra, Joaquín Gomara, Marcelino Izquierdo y Óscar Robres.

[Narrativa: Añadas de nuestra narrativa] Miércoles 22, 19:00 h.

Modera: Miguel Ángel Muro.

Participan: Javier Casis, Alonso Chávarri, Gonzalo Gonzalo, Juan Kim y Andrés Pascual.

[Poesía: ¿Cómo acercar la poesía al gran público?] Jueves 23, 19:00 h.

Modera: Ricardo Mora.

Participan: Begoña Abad, Desiderio C. Morga, Enrique Cabezón, José Ignacio Foronda y Sonia San Román.

sagasta@santosochoa.es.

A GOLPE DE VERSOS

2012-01-28T00:06:00.000+01:00

Sábado 04 de Febrero.

Hora: 20:30

Lugar: Ateneo Libertario Villaverde.

Paseo Alberto Palacios, 2

(Metro y Cercanías Villaverde Alto)

Organizan: FCS-CNT Villaverde Alto y

Secretaría Formación y Estudios SP-CC

HOY EN VALLADOLID "AMPLIA VICTORIA DE LOS TRASEROS" – JORGE M. MOLINERO

2012-01-27T16:55:00.001+01:00

AMPLIA VICTORIA DE LOS TRASEROS – JORGE M. MOLINERO

Esta noche, a las 20 horas, en el Café España

(Plaza Fuente Dorada, 8) se presenta el libro de poemas

"Amplia Victoria de los Traseros",

escrito por Jorge M. Molinero e ilustrado por Óscar R. Cardeñosa.

Jorge M. Molinero

Nací en Valladolid en el 76.

En 2009, perpetro un atentado contra la poesía en grado de tentativa con "Versos en el desierto", de Bohodón ediciones. Expío el pecado escribiendo con más pena que gloria en mi blog La juventud del otro http://elhombreinvisible-invisible.blogspot.com/

y colándome sin invitación en La Fanzine, La bolsa de pipas, Vinalia Trippers o El elefante Rosa.

A pesar de ser géminis y estar acostumbrado a dejar proyectos a medias con el mismo entusiasmo que los empiezo, esta vez estoy decidido a llegar hasta el final. Y con esta amplia victoria de los traseros creo haberlo conseguido. Matar la poesía de una vez.

Si no, si sólo fueron rasguños, amenazo con volver. Hay tiempo de sobra, los padres de mi enterrador andan aún con pañales.

Óscar R. Cardeñosa

Nací en Valadolid, estudié Bellas Artes en Salamanca, y soy dibujante.

En 2008 gané el concurso de cómic “El trabajo de un cooperante” de Ciudad Real y en 2009 me concedieron la mención especial en el Rally fotográfico de la asociación Llampara. Una vez acerté 11 en la quiniela y no gané nada.

He colaborado en La Fanzine, Lore Bore, Comikaze, Groenlandia, y he realizado las cubiertas de “La piedra Vertical” (Pedro S. Sanz Ed. Origami), “Momentos Extraños” (Pepe Pereza, Ed. Groenlandia) y maquetado “La niña que arrastraba un globo roto” (Adriana Bañares, 2011).

Mantengo activo mi blog (Oleo Sobre Pixel) con los trabajos que puedo subir y escribo en Goliat Reformado. http://goliatreformado.blogspot.com/

http://awixumayita.blogspot.com/

2012-01-27T02:39:00.000+01:00

Recuerdo a todo el mundo que no publico comentarios anónimos. Todos los que vengan con identificación sí, aunque sean para cagarse en mis muertos.

POEMA A FREDDY KRUEGER – CARLOS SALCEDO ODKLAS

2012-01-27T01:42:00.000+01:00

Cuatro ríos de sangre
surgiendo de la nada
en los cuerpos de adolescentes
estúpidos,
mostrándonos su interior,
de entrañas que no entrañan nada,
de vísceras sin visceralidad.

Cuatro cuchillas
surgidas del infierno,
símbolo de la libertad.
Hiciste lo que deseabas,
diste rienda suelta
a tu demencia,
y acabaste como todos los soñadores,
quemado
por la sociedad.

No era fácil
luchar en la vigilia
y creaste un mundo a tu medida,
¡amo del reino
de las pesadillas!

Bendito Krueger,
hombre del saco,
envidio tu mundo.
¿Quién no querría
en estos tiempos oscuros,
de pesadilla,
vivir en un mundo de ensueño?
Y
sobre todo
poco a poco
destriparlos
a todos.

Este poema fue escrito para ser leído en la fiesta de presentación del fanzine VINALIA TRIPPERS FROM THE CRYPT que en su nuevo número rinde homenaje a los cómics y películas de terror. Sirva este poema como tributo a la gran labor de sus creadores y como homenaje a mi personaje favorito de dichas películas. Más información sobre el fanzine y cómo conseguirlo en este enlace http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

Carlos Salcedo Odklas

http://odklas.blogspot.com/2012/01/poema-freddy-krueger.html
http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

PRÓXIMAMENTE EN ORIGAMI “RELATOS DEL HUMO (Y HACHÍS)”

2012-01-27T01:40:00.002+01:00

El libro contiene dieciocho relatos y está dividido en tres partes. La primera y más extensa, la forman ocho historias de no-ficción (me permito utilizar el término que en su día acuñó mi amigo el poeta y narrador David González) El compendio de estos relatos es un viaje iniciático que comienza en mi adolescencia y viene a concluir acercándome peligrosamente a la cincuentena. En ese recorrido dejo constancia de mis primeras lecturas de libros de aventuras y cómics de superhéroes, de los inicios con las drogas, del descubrimiento crucial de escritores como Bukowski, también hablo de mi fallida carrera en el mundo de la interpretación, de mi acercamiento a la literatura, de mis sueños, inquietudes, miedos y alegrías...

La segunda parte la he titulado Híbridos, consta de cinco relatos donde se mezclan realidad y ficción. Cierra el libro una última sección en la que incluyo cinco relatos única y exclusivamente de ficción.

Todas las historias que conforman el texto tienen un nexo de unión, ese vínculo a primera vista puede parecer que es el humo de los cigarros y el olor dulzón del hachís, de ahí el título, no obstante, ni el tabaco ni el costo son los protagonistas de las historias, tan sólo forman parte del atrezo. La soledad del individuo es motor que pone en funcionamiento la trama y a sus personajes. Este es un libro de soledades. Soledades, que las menos de las veces gozamos y la mayoría sufrimos.

Espero que disfrutéis con la lectura del libro y que seáis muchos los que lo compréis.

Un abrazo

pepe pereza

BOSQUE CIVILIZADO - VELPISTER

2012-01-27T01:39:00.000+01:00

ÓLEO PLASTIFICADO/LIENZO. 75X125.

SERIE "ESTADO DEL BIENESTAR, NATURALEZA MUERTA"

http://velpisterpinturas.blogspot.com/

JAM SESSION DE POESÍA "SE BUSCAN POETAS" POET@ INVITADO: CARLOS SALEM

2012-01-27T01:37:00.001+01:00

http://los-diablosazules.blogspot.com/

POESÍA EN LA FRONTERA

2012-01-27T01:36:00.000+01:00

EL ANTES Y EL DESPUÉS - LE RAÚL

2012-01-27T01:34:00.000+01:00

http://ysinosquitanlobailao.blogspot.com/

FIESTA PRESENTACIÓN DE LA EDITORIAL ORIGAMI EN JEREZ

2012-01-26T00:08:00.002+01:00

FIESTA PRESENTACIÓN DE LA EDITORIAL ORIGAMI

Viernes 27 de enero 2012, FIESTA PRESENTACIÓN de la EDITORIAL ORIGAMI y del libro “NO HAY TIEMPO PARA LIBROS” (NADIE A SALVO), de DAVID GONZÁLEZ. Con la colaboración musical de EL DOMADOR DE MEDUSAS.

NO HAY TIEMPO PARA LIBROS (NADIE A SALVO) - DAVID GONZÁLEZ

2012-01-26T00:07:00.001+01:00

PRÓXIMAMENTE EN EDICIONES ESCALERA

2012-01-26T00:05:00.000+01:00

MÁS VALE CAER EN GRACÍA - LUIS F. SANZ

2012-01-26T00:03:00.002+01:00

PUBLICADO POR LUIS F. SANZ EN HTTP://LUISFSANZ.BLOGSPOT.COM/

PRÓXIMAMENTE EN LA EDITORIAL ORIGAMI

2012-01-25T00:14:00.000+01:00

ANTI-FACES - PABLO GALLO - EXPOSICIÓN

2012-01-25T00:13:00.000+01:00

PINTURAS PABLO GALLO

2012-01-25T00:11:00.000+01:00

http://pinturaspablogallo.blogspot.com/

PRÓXIMAMENTE EN EDICIONES ESCALERA

2012-01-25T00:08:00.002+01:00

FIESTA PRESENTACIÓN DE LA EDITORIAL ORIGAMI EN JEREZ CON DAVID GONZÁLEZ

2012-01-24T00:19:00.000+01:00

FIESTA PRESENTACIÓN DE LA EDITORIAL ORIGAMI

ADRIANA BAÑARES EN PRENSA

2012-01-24T00:17:00.002+01:00

BIBLIOTECA NACIONAL – MARIO CRESPO

2012-01-24T00:16:00.000+01:00

BIBLIOTECA NACIONAL – MARIO CRESPO

Sinopsis:

Pablo Villa es un aspirante a novelista que trabaja subcontratado en la Biblioteca Nacional. Acechado por una enfermedad y asaltado por constantes dudas metafísicas e identitarias, emprenderá, junto al Amo del Depósito, un compañero de la biblioteca, una investigación que le abrirá puertas que no imaginaba que pudieran existir. Al traspasarlas descubrirá un universo particular donde dar rienda suelta a sus inquietudes.

Mario Crespo nos sorprende con su nueva propuesta literaria: un original artefacto narrativo que equilibra con precisión la existencia real y la existencia digital del personaje principal, Pablo Villa; un alter ego de Crespo que conducirá al lector por los depósitos de la Nacional. La novela plantea además la importancia de las bibliotecas como centros de saber y nos hace reflexionar sobre su futuro ante la llegada del libro digital.

Opinan sobre Biblioteca Nacional

"La narrativa de Mario Crespo, de consuno viajera, trotona y cosmopolita, se sumerge ahora en las catacumbas de la Nacional, sin perder en ellas el dinamismo y la inmediatez que caracterizan su prosa. El tema del alter ego, que recorría su celebrado libro de viajes Cuento kilómetros, reaparece aquí para construir una visión alucinada y comprensiva del mundo real y sus extensiones digitales. Una novela que arranca como un atento retrato de la rutina y que va incorporando, con vértigo y tiralíneas, mimbres inesperados: los desdoblamientos y dobleces de la identidad, el gótico urbano, los iconos del libro y del deporte, la enfermedad como pesquisa y la patología como liberación, todo ello articulado por un sentido homenaje al underground literario y a algunos de sus más notorios protagonistas." (Eloy Fernández Porta)

El autor

Mario Crespo (Zamora, 1979) es licenciado en Historia del Arte y Documentación. Ha escrito y dirigido los cortometrajes Odio y Sin título y es autor de las novelas LS6 (Bohodón Ediciones) y Cuento kilómetros (Eutelequia). También ha coordinado, junto a José Ángel Barrueco, la antología Viscerales (Ediciones del Viento) y ha sido colaborador habitual de prensa. Su obra poética y narrativa aparece antologada en libros como Beatitud: visiones de la Beat Generation, Al otro lado del espejo, Vinalia Trippers o Heterogéneos. En 2011, Mario fue preseleccionado para representar a España en el Festival du Premier Roman, en Chambery, Francia, con su ópera prima, LS6.

Presentación en Madrid

Jueves 26 de enero, 19.30 horas, Fnac Castellana (Pº Castellana, 79 - Metro Nuevos Ministerios). Además del autor participará el escritor Óscar Esquivias.

Mario Crespo habla sobre su nueva novela, "Biblioteca Nacional" (Ed. Eutelequia)

http://mariocrespo.blogspot.com/

AMPLIA VICTORIA DE LOS TRASEROS - JORGE M MOLINERO

2012-01-24T00:14:00.000+01:00

RETRATOS DE TRAVIESAS – FELIPE ZAPICO ALONSO

2012-01-24T00:13:00.000+01:00

Felipe Zapico Alonso, leonés tirando a apátrida, pero de la Avenida de Nocedo a muerte. Siempre me encantó el olor a líquidos fotográficos del estudio de Foto Film al principio de Padre Isla, donde mi madre me llevaba a hacerme toda clase de fotos, y aquella enorme cámara de madera donde Sotero metía la placa de vidrio, quitaba la tapa al objetivo y empezaba la magia que al cabo de unos días ibas a recoger en un sobre encerado y brillante en forma de fotografía perfecta, milagrosa decían, incluso llegaron a decirle Foto Fátima, por los efectos milagrosos que obraba las más de las veces con un resultado final que mejoraba la realidad.

Mi afición por la fotografía se la debo a la primera hostia consagrada que recibí ya que mis tíos me regalaron una maravillosa Kodak Instamatic ese día. Con ella hice muchas, muchas fotos, bueno tantas como pude costearme el precio del carrete compacto y su posterior revelado, en aquel formato cuadrado. Pero la fiebre se pasó, seguramente la adolescencia encontró cosas más divertidas que hacer.

Tiempo después y con una Voigtländer Vito B, con su magnífica funda de cuero marrón recorrí muchas plazas de toros haciendo fotos a mi hermano, muchas, pero muchas. Esa cámara siempre me ha parecido maravillosa. Era prestada y en su momento volvió a su legítimo dueño, una pena.

Así las cosas y necesitado de una cámara, con el primer dinero que gané, metiendo sobres para el referéndum de la constitución, me compré una Canon AV-1 en Óptica San José-Radio, que así se llamaba el sitio, en Ordeño II, donde además tenían discos…pero esa es otra historia.

Y esa cámara es la que me ha acompañado el resto de mi vida, es más recientemente la he resucitado para volver a realizar fotos analógicas que se pueden ver en esta Web, http://carretes.aminus3.com/.

Y llegó lo digital, y tardé en apuntarme, pero cuando me tiré a esa piscina ya no ha habido quien me saque. Mi primera cámara fue una Canon IXUS 700, porque aparte del precio desde el primer momento tomé la decisión de que debía tener una cámara que fuese siempre, siempre conmigo, que no fuese necesario acarrear bolsas extra ni complementos. Y claro la experiencia fue maravillosa, a pesar de los duros momentos personales que sucedieron. Disparar sin tener que pensar en el precio del revelado….lo mejor y lo peor, hacer fotos con compulsión hasta que se te pasa un poco la cosa. Pero la cámara se me perdió…aunque después apareció, pero como ya no podía estar sin cámara me compré otra.

Así es como apareció entre mis manos la Canon IXUS 900Ti, negra brillante, que me ha acompañado los últimos años hasta que una avería nos ha separado, espero que momentáneamente. Con las fotos de esta cámara están hechas la mayoría de las fotos que tengo en la Web http://zapico.aminus3.com/ donde comparto algunas de las fotos que hago desde el año 2007, aunque donde de verdad comparto es en los álbumes de Facebook, donde tengo tres series principales, Dazibao, todo lo que veo en las paredes allí por donde paso, Paseos, todo lo que veo en el mundo y Flower Power, el maravilloso mundo de las flores y las plantas y Bichos donde aparecen toda clase de animales con los que me cruzo.

La primera publicación que contó con fotografías mías fue la Revista Groenlandia en su Antología de Des-Amor, http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/antologia-desamor.

En el próximo número aparecerán nuevas fotografías.

El año pasado desde el colectivo fotográfico Tierra de Ningú solicitaron fotografías relativas al 15M para montar una audiovisual virtual y un exposición con material impreso, y me seleccionaron 3 fotografías, el montaje puede verse aquí http://www.terradeningu.com/galeria/index.php?album=143_15m_indignados.

La exposición se desarrolló en el Centre Civic Can Basté. Del 17 de noviembre al 10 de diciembre en la sala Golfes de l'Espai Fotogràfic Can Basté.

Nunca he usado fotómetro, la profundidad de campo es algo muy profundo para mi, las reglas me son adversas, o las incumplo queriendo, tengo mucho respeto a los fotógrafos en general y a mis amigos en particular, que miden, piensan, dejan pasar más o menos luz, vuelven a medir, menean la cabeza, disparan, se arrepienten, repiten, obturan y desobturan, miden otra vez, no respiran…yo miro, disparo y a veces quedo contento, quiero contar, sería un fotógrafo documental, lo mío es contar con palabras o imágenes, quiero contar un cuento, espero que así sea.

Bueno también es importante que hago fotos por dos razones fundamentales porque me gusta y porque me da la gana.

Retratos de Traviesas nace de la ambigüedad, la ambigüedad en el título y en el interior. Siempre he tenido problemas al retratar a personas, no me ha gustado, ni siquiera a las más queridas. Pero un día paseando por una vía casi abandonada, vi a Polifemo guiñándome su único y enorme ojo, y me dije, aquí tienes material, y me dediqué a recorrer unos kilómetros de aquella línea férrea buscando traviesas con su título, con su nombre, y así hice esa serie que hoy forma parte de la exposición de Retratos de Traviesas, que tal vez cabalgue más allá de la fotografía, al llevar un nombre, que puede coartar la vista de quién lo vea, resultar una mirada dirigida, pero por supuesto siempre se puede ver lo que se quiera, pero las letras, las palabras, el nombre es importante, tal vez por eso se puede pensar que aúno mi pasión por las palabras, la fotografía…y desde luego por las traviesas.

La madera y el hierro desgastados por el tiempo y el clima se metamorfosean en otras cosas, caras, las piedras enmarcan o incluso marcan. La intemperie, da un halo a cada una de los retratos, personajes que te miran hieráticos, cada uno con su historia que contar, cada uno esperando una sonrisa, tal vez un abrazo.

Hace tiempo que tenía la idea de esta exposición, pero ha sido la apertura del St Martino y tener unas ganas locas de exponer aquí, la verdad que es un local muy agradable, donde me encuentro muy a gusto y Chisco nos da cuartel con esa pared que nos presta para poner nuestras cosas, gracias Chisco por eso y por tus tapas, también apátridas.

Por cierto el catálogo de la exposición se puede ver pulsando sobre el cartel, o aquí: http://issuu.com/fzapalo/docs/retratos_traviesas

http://narcisoelvalvulista.blogspot.com/

PRÓXIMAMENTE EN EDITORIAL ORIGAMI

2012-01-24T00:09:00.000+01:00

PRÓXIMAMENTE EN EDICIONES ESCALERA

2012-01-24T00:08:00.000+01:00

OTROS CAMINOS

2012-01-24T00:06:00.000+01:00

PRÓXIMAMENTE "RELATOS DEL HUMO (Y HACHÍS)"

2012-01-23T00:19:00.000+01:00

10 CABECERAS

2012-01-23T00:17:00.000+01:00

HAY OTROS CAMINOS

2012-01-23T00:14:00.000+01:00

LOW - ESPECIALLY-ME

2012-01-23T00:12:00.000+01:00

PRÓXIMAMENTE

2012-01-22T13:51:00.001+01:00

PRÓXIMAMENTE

2012-01-22T01:46:00.001+01:00

VUELVE BORRASKA

2012-01-21T00:15:00.000+01:00

http://fanzineborraska.blogspot.com/

GROENLANDIA PRESENTA SU NUEVO LIBRO DE NARRATIVA

2012-01-21T00:13:00.000+01:00

Contrafábulas de Francis Novoa Terry

con ilustraciones de Felipe Solano

“Las Contrafábulas de Francis, decía, se desprenden de su carácter metafórico y se transforman en cuentos realistas, naturalistas, son otra vez el espejo de Stendhal al pie del camino. Si el mundo está lleno de cerdos, de tiburones despiadados que nos muerden la cartera y el corazón cada día, de buitres que los avalan y hacen del despojamiento ley, de ovejas asustadas que cagan votos sobre los que esos carroñeros se suben, de perros policías, perros guardianes, perros con porra para proteger el cortijo a cambio de un currusco de pan, si el mundo se ha convertido en una finca particular, un establo, una jaula, qué mejor que escribir sobre los seres humanos cómo lo que realmente somos: animales”.

(Del prólogo de Patxi Irurzun)

Francis Novoa Terry (Perú, 1973) ha ganado varios concursos de cómics y ha publicado en diversos fanzines y revistas del medio. En el 2000 huyó de su país y se refugió en España, país en el que vive actualmente y donde escribe relatos cortos para las revistas Heavy Rock y Kerrang.

Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:

http://es.scribd.com/doc/78865286/CONTRAFABULAS-DE-FRANCIS-NOVOA-TERRY

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/contraf_bulas__de_francis_novoa_terry

VINALIA TRIPPERS – LEÓN 2012

2012-01-21T00:10:00.002+01:00

http://vinaliaplan9espacio.blogspot.com/

MENÚ DEL DÍA... A DÍA - GSÚS BONILLA EN DIAGONAL

2012-01-21T00:09:00.002+01:00

CON VERSANDO CON GIOVANNI COLLAZOS

2012-01-21T00:08:00.000+01:00

http://veoguadatv.com/2012/01/con-versando-con-giovanni-collazos/

CATÁLOGO EDICIONES ESCALERA 2012

2012-01-21T00:06:00.000+01:00

TRIPPERS FROM THE CRYPT - FIESTA EN LEÓN

2012-01-18T00:14:00.000+01:00

ATAQUES DE PÁNICO – LEIRE OLMEDA

2012-01-18T00:13:00.000+01:00

LVR[ediciones tiene el placer de invitarles a la presentación del magnífico poemario de Leire Olmeda “Ataques de pánico” que tendrá lugar en la Librería La Independiente el Viernes día 20 Enero de 2012 a las 20.30 horas.

El lugar está sito en la Calle Espíritu Santo, 27 del popular barrio de Malasaña (nuestro cuartel general).

Arrancamos pronto el año, arrancamos con fuerza, arrancamos bien, arrancamos con Leire.

Os esperamos.

Los editores: José Naveiras y Ángel Muñoz.

http://lvrediciones.wordpress.com/

YO TENGO UN HIJO DE ZP – LUIS MIGUEL RABANAL

2012-01-17T00:38:00.000+01:00

Mi nombre es María, aunque me suelen llamar Camelia. Pero cuando más divierto a la gente es al responderles que me llamo Marica. Todos se ríen entonces y yo vuelvo a repetir: me llamo Marica, me llamo Marica. Desde pequeña lo que más me emociona del mundo mundial son las flores, los colores preciosos de las flores, el olor de las flores, incluso el sabor de las flores, tan espeso y tan dulzón. Allá en el pueblo, en Astudillo, las flores olían que daba mucho gusto. Ahora no. Me da a mí que huelen a muerte. Yo trabajo en Flores Muñoz. Me dicen en casa que diga que la tienda donde limpio las basuras, hago los recados, llevo los pedidos y demás, medirá aproximadamente unos 60 m². A los dueños aún no los conozco. De aquella, los rosales de Delia eran los mejores. Una vez me puse delante de una rosa rosa que olía tan estupendamente rico que me la quise meter por la nariz, enterita, con tan mala suerte que perdí la consciencia antes de concluir la operación. Cuando recuperé el sentido, unos niños y unos perros meaban la mar de contentos sobre mí. Yo no les había hecho nada. Alguna piedra, algún insulto de poca monta, pero nada importante creo yo. Ellos eran malos, cada poco me meaban. En el pueblo la gente no es que fuera mala, es que no me quería. Simplemente. Aquí sí, en Badalona. Trabajo mucho, mucho. En casa dicen que es mejor así, para mantenerme ocupada y entretenida todo el rato y todo eso. Los del periódico de Granollers dicen que ya está bien, que ya va siendo hora que pongamos a los españoles en su sitio. En la picota, según ellos. Por lo cual pretenden que escriba esta Carta al Director con el conveniente lujo de detalles. Yo no sé nada, pero sí recuerdo vagamente que aquel día me enviaron con el Jordi al Palacio de Penales a entregar una pila de jazmines. Yo acostumbro a hacer lo que me mandan. Que me obligan a ir a aquel lugar, pues a aquel lugar que me marcho como una exhalación. Que me obligan a que me quede detrás del mostrador para despachar floreros y tapetes, pues ahí me las den todas. Que me obligan a que vaya al tanatorio a llevar unos centros hermosos para el difunto de última hora, pues ya estoy allí, pitando. Las flores ahora no huelen. En el pueblo, en Ayamonte, vaya que si olían, las rosas de Delia sobre todo. Ahora las flores huelen a muerte o, como mucho, a enfermedades contagiosas. A lo mejor es por mi culpa, por lo que no huelo nada, porque estoy siempre constipada y me está pingando siempre la nariz. Un asco estos mocos que no cesan. En casa dicen que haga memoria y que cuente las cosas tal como pasaron y que escriba sin faltas. Pienso yo que eso va a ser difícil. Lo que mejor se me da es poner los puntos detrás de las palabras. Un punto detrás de cada una, que no se me escape ni una sola palabra sin su punto. Las comas no, las comas son terribles. Bueno, yo hago lo que puedo. Siempre he hecho las cosas lo mejor que he sabido y por eso los del periódico de Granollers quieren que insista en lo del abrazo de aquel señor de oscuro tan amable y cariñoso. Mi hermana y yo dormimos en la habitación de dos camas que da a la rotonda. Mi hermana es más normal. Lo único que la diferencia de los demás humanos es que no se pone otro vestido que no sea uno blanco. Y las bragas también tienen que ser blancas, todo blanco. Así llega a casa la pobre como llega. Mi madre no sabe qué hacer con nosotras. Es lo que grita por las noches, no todas las noches, pero sí bastantes noches. Mi madre me quiere a pesar de que yo sea muy mayor y no hayan conseguido hacer carrera conmigo. Con mi hermana tampoco han conseguido grandes cosas, le contesto yo. Mi madre llora amargamente por las noches. Mis niños ya no lloran como lloraban antes, cuando eran más pequeños. Se conoce que ya se han ido acostumbrando a lo que hay. Bueno, el Jordi y yo dejamos amontonadas las cajas con las flores blancas en el recibidor de aquella casa enorme y volvimos a la furgoneta a terminarnos de comer el bocadillo. El Jordi y yo acostumbramos a abrazarnos por la tarde, al acabar de repartir. En casa dicen que el Jordi es muy vicioso y que le gusta tontear. Los del periódico de Granollers dicen que el presidente ese no debería venir para nada a darse aires de grandeza. Y que los españoles tendrán lo suyo un día, que la independencia se palpa a cada paso que das, que qué jodidos charnegos descalabrando nuestro país de esta manera, que esto se va a acabar muy pronto. Pero que muy pronto, dicen, dicen. La verdad es que yo estaba colocando en los jarrones el género tal como se me había enseñado semanas atrás, cuando ocurrió el percance. En casa dicen que diga que no me he calzado tacones nada más que una vez. Y fue en los carnavales de hace muchísimos años, en el pueblo. En Portugalete. Pues estaba colocando por allí jazmines y más jazmines, tarareando la canción de Chenoa, todo irá bien, que es la única que me conozco de memoria, cuando me dio el vahído. Casi todas las semanas tengo una crisis de esas pero enseguida se me pasa. Me caí de bruces y rompí las cajas y debí de meter más ruido que yo qué sé. Entonces se me acercó el señor presidente y me cogió del brazo con ternura y me dijo si necesitaba ayuda o algo así. Pero yo ya había llegado al limbo de los justos hacía unos minutos. Después no pararon hasta conseguir meterme en uno de esos coches negros para llevarme al hospital de San Pablo, rígida como un palo de varear manzanas. Los del periódico de Granollers dicen que el presidente abusó de mí de mala manera. O que lo intentó. Que lo denuncie en este escrito con claridad. Yo no recuerdo nada. También es verdad que a los pocos días se me empezaron a crecer los pechos y la tripa una barbaridad. Y mi madre dando gritos por las mañanas y por las noches: que si bobalicona, que si puta. Y yo lloraba y mi hermana también lloraba cada poco. Y fue terrible todo, creo. Los del periódico de Granollers dicen que aunque yo no sepa pronunciar correctamente ni bona nit ni adeu, dicen que fue él, que no puede haber duda ninguna. Que es él el padre de mi hijo mayor Gonzalo. También tengo otro retoño, con el presidente de la Generalidad, que se llama David María. Pero los del periódico de Granollers no me dejan contarlo, cucos que son ellos...

María Camelia Ortiz González/DNI 4272013314 C

LUIS MIGUEL RABANAL

TRIPPERS FROM THE CRYPT EN LEÓN

2012-01-17T00:36:00.002+01:00

EDITORIAL ORIGAMI

2012-01-17T00:35:00.000+01:00

FIESTA PRESENTACIÓN DE LA EDITORIAL ORIGAMI

2012-01-17T00:32:00.000+01:00

FIESTA PRESENTACIÓN DE LA EDITORIAL ORIGAMI

TIEMPO DE EMBALAJE – PABLO GALLO

2012-01-17T00:30:00.000+01:00

He pasado el fin de semana embalando las pinturas que podrán verse dentro de doce días en Espacio Moret Art. http://www.moretart.com/

Lo del embalaje es el punto final. Disfruto con ello. Es cuando en verdad doy por terminadas las pinturas, cuando las veo envueltas en plástico y sé que no podré darles ni una sola pincelada más. Hasta entonces están ahí; aunque las dé por terminadas y sepa que nunca voy a retocarlas, están ahí, latentes, pidiendo que alguien las mire.

Lo del embalaje de las pinturas es como preparar las maletas cuando va a emprenderse un viaje. Siente uno cierta excitación y cierta curiosidad por lo que vendrá después.

http://elblogdepablogallo.blogspot.com/

ENTREVISTA A CARLA BADILLO CORONADO

2012-01-16T00:16:00.000+01:00

Entrevista en El Mercurio, a propósito del Premio Nacional de Poesía "César Dávila Andrade"

¿De dónde nace su apego por la poesía?

De pequeña las palabras me parecían un juego, una aventura. Hoy lo siguen siendo, con la diferencia de que mis contrincantes son titánicos: la Memoria, el Tiempo, entre otros monstruos personales. Pero en general, mi apego por la poesía nace de la belleza, es decir del dolor, porque todo lo bello duele.

¿Incursiona en ella o también en la narrativa?

También en narrativa. Al momento trabajo en mi libro de viajes, una aventura solitaria que emprendí hace tres años por diferentes escenarios de EE.UU y Europa, además de un libro de relatos situados en San Francisco, un par de ensayos, y el esbozo de una novela. Por otra parte, siempre llevo mis diarios, que para mí son un verdadero laboratorio de ideas, versos, pesadillas, crónicas de viaje y diatribas que se sobreponen unas con otras como una polifonía. Otro laboratorio es mi blog (www.mujerentierrafirme.blogspot.com), donde publico, desde hace seis años, fragmentos de mis diarios de pluma, crónicas de viaje e inquietudes culturales en general.

¿Cuándo empieza a escribir sus primeros versos?

Alrededor de los 12 años, en diarios que mi madre conserva, algunos durante la adolescencia, pero fue a partir de las 19 que decidí asumir el llamado de la poesía, seguir mi verdadera vocación. Fue a partir de entonces que trabajé permanentemente, en silencio, durante mucho tiempo. Siempre he sido mi primera y más dura crítica. Por otro lado, mi abuelo, Carlos Coronado, el sastre, no era un hombre de letras, pero sí un hombre de palabra. Y fue de él quien heredé el nombre y el valor de decir las cosas de frente.

¿Muchos poemas escritos hasta llegar a Partituras incompletas?

Muchos. Escritos, incendiados, bebidos, olvidados, rescatados. Emily Dickinson decía: "Si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos, sé que eso es poesía". Estoy de acuerdo. Y quizá eso es lo que he intentado transmitir con este poemario, en el que la música lo constituye de principio a fin, bajo la estructura de una sinfonía demencial, empezando por el tiempo y acabando en el silencio, y cuyas partituras incompletas anuncian, una a una, muchas de mis obsesiones, sin las cuales, desde luego, esta obra no existiría.

¿Qué es Murasaki Seis, su seudónimo?
MURASAKI corresponde a Murasaki Shikibu, una de las escritoras japonesas más importantes de todos los tiempos, autora de "La Novela de Genji", obra maestra de la prosa de la época Heian, considerada como una de las novelas más antiguas dentro de la literatura universal. Y SEIS porque es un número profético, cabalístico y sobre todo musical, además de ser otro apodo que me colocó Mark, mi compañero.

¿Escribe a la vida, al amor, al mundo de hoy, qué le inspira a Carla?
Escribo a todo lo que me sacude, provoca, seduce, repugna, asusta, cautiva. Sobre las historias que encuentro en medio de las carreteras desoladas, en las cantinas, en los cuartos de hotel, en el fuego en medio de una ceremonia indígena, sobre los locos lúcidos, sobre mis amigos muertos, sobre la imposibilidad de abarcar la poesía, entre tantas otras cosas.

http://mujerentierrafirme.blogspot.com/2011/12/entrevista-diario-mercurio-proposito.html

TRIPPERS FROM THE CRYPT EN LEÓN

2012-01-16T00:14:00.002+01:00

NO SON ESTRELLAS TODO LO QUE BRILLA – JULIA D. VELÁZQUEZ

2012-01-16T00:13:00.000+01:00

Sé que soy un caos, de pies a cabeza, empezando por el peine que nunca utilizo. De raíces a puntas, siempre abiertas, colgando inertes por mi espalda, cubierta por una chaqueta a la que solo la queda un botón, gris... neutro, sin gracia, la chaqueta. Mi flequillo , continua en el mismo debate, largo o corto, ambos son excusa para tapar mi frente, demasiado grande, mis cejas, salvajes serían demasiado pobladas, depiladas, en forma de arco hacen que mis ojos sean demasiado grandes, según el ángulo, el otro día tuve que hacerme una foto para el pasaporte, salieron diminutos, mis ojos, casi imperceptibles, como dos pulgas en la cima de una gran montaña que es mi mandíbula, el fotógrafo , supongo, por su edad, hombre de gran experiencia, me hizo levantar la cabeza demasiado y el resultado no fui yo, ahora sin maquillar, ni una triste línea en los ojos, da igual siempre está corrida... me empeño en mantenerla... se esconden debajo, mis ojos, los limita, a mis ojos, su tamaño me resulta grotesco, la sapo me llamaban aquellas pijas del colegio de monjas... y me convencieron, durante una excursión al campo. Mis compañeros, enanos crueles, les sacaba a todos una cabeza, jugaban a intentar enrollarse entre ellos con la excusa del juego "beso ,verdad o consecuencia", yo era la consecuencia, malditos, ni siquiera quería ser el beso, pero ser la consecuencia dolió demasiado, el acné me ha acompañado hasta hace poco y por aquel entonces mi frente era la mejor muestra de pubertad del colegio, su reto, fue darme un besito en el epicentro del volcán, vamos, en toda la granuda frente, hablando en planta. Malditos asquerosos, luego empecé a maquillarme... eso agravó la situación, se me fue de las manos... Volvemos al presente, soy desordenada, a veces me enfado sin razón y miro a ver quién me llama antes de descolgar el teléfono. Amigos del alma tengo pocos, no por que no quiera... los caminos se separan, la gente cambian, a veces para bien. Paso horas enfrente del ordenador, trabajando, a pesar de ello no tengo un duro, mi talento se tambalea a cada reto que se le presenta, mi inseguridad crece y la ansiedad se dispara, me obsesiono y no atiendo a nada más, me olvido de mi misma, de los que me rodean, podría dejarme morir de inanición si no fuese adicta al dulce y mis caderas crecen, se enraízan a la silla, ya gastada, sin relleno, con un cojín encima, las cortinas no hacen juego con la habitación, los libros y papeles se amontonan a los lados del escritorio, ni siquiera son útiles, los papeles, ni siquiera tengo la intención de reciclarlos, los meteré en una bolsa junto a los paquetes de tabaco de liar que he ido tirando, aunque les quedaba algo de miga, lo suficiente para un par de pitillos, y la tiraré, la bolsa, al contenedor orgánico...mi crueldad para con el medio ambiente no tiene límites, antes usaba laca, laca en cantidades industriales, me cardaba el pelo hasta que descubrí que sin peinarme conseguía el mismo resultado...todo es casual, nada de esto me entusiasma, estaré a tiempo para cambiar? para usar "eyeliner"?

De pequeña quería ser niña prodigio, no por que cantase ni bailase, tampoco tenía gracia, es que a mi abuela le encantaban, esas niñas flamencas de pelo brillante y dientes como perlas... hace un par meses desistí en mi deseo...ya era demasiado tarde para empezar a intentarlo... me quedo con mi caos con mi inminente madurez, con mis cortinas horrorosas... total... no hay nada malo en ser una madurita antiprodigio.

Publicado por Julia D. Velázquez en

http://vgentetristev.blogspot.com/

BIBLIOTECA NACIONAL - MARIO CRESPO (EDITORIAL EUTELEQUIA)

2012-01-16T00:10:00.002+01:00

ÁNGEL PETISME EN BARCELONA

2012-01-16T00:09:00.000+01:00

ÁNGEL PETISME EN BARCELONA

Jueves 19 de enero.Poemails.Nuestra venganza es ser felices

Cinco Monos (Consell de Cent 283) 21 h.Entradas 8 € venta anticipada y 12 € en taquilla.

Viernes 20.Presentación de La noche 351 (Ed. Hiperión)

Pequod Llibres (Milà y Fontanals, 59.Grácia) 20 h.(entrada libre)

Presentará el escritor y periodista David Castillo

POEMAILS.Nuestra venganza es ser felices. El espectáculo

Un espectáculo de música, poesía e imágenes, transgresor y sugerente, basado en su reciente libro POEMAILS. NUESTRA VENGANZA ES SER FELICES (ed. Amargord, col. Hecho en Lavapiés, Madrid, 2011) con videoproyecciones elaboradas por Jota de Doscuartos, música compuesta especialmente por Ángel Petisme y textos cantados, rapeados y recitados.

Poemails. Nuestra venganza es ser felices bebe y hereda el poso, en sus 16 escenas, de la canción hablada de la Segunda Escuela Vienesa, la Performance Party de los beatniks, el Dub Poetry de raíces funk. Pero también del Spoken Word, de las propuestas innovadoras de los ochenta de David Byrne para los montajes de Robert Wilson, Laurie Anderson, del jazz vocal de The Last Poets, del rap romántico, la polipoesía y por supuesto de toda la poesía del rock de los Sex Pistols a Nick Cave.

Entradas 8 € en venta anticipada http://www.opentrada.es/home.php

y 12 € en taquilla.

Ángel Petisme, música, voz, guitarra, megáfono

Jota Doscuartos:Imágenes y proyecciones

Agnes Daroca: Produccción

LA NOCHE 351

Los jurados que otorgaron a este libro por unanimidad el XXVII Premio Jaén de Poesía subrayaron la unidad y contundencia de una obra que, partiendo de una mirada realista, a veces dura, toca distintos registros estilísticos, combinando varias técnicas. Se trata de un libro muy actual, comprometido, de denuncia de los abusos de la guerra, aunque alejado siempre de lo panfletario y con poemas muy bellos, añadieron. Original, también, formalmente, en su combinación del verso con el poema en prosa.

El título alude a Las mil y una noches, lo que proporciona a la obra un eco culto que la enlaza con la tradición literaria oriental.

Ángel Petisme (Calatayud, Zaragoza) es poeta y músico.Colabora en medios de prensa escrita y radio.En su actividad literaria ha sido incluido en diversas antologías de poesía española, entre ellas Postnovísimos. Ha publicado los libros Cosmética y terror, El océano de las escrituras, Habitación salvaje, Amor y cartografía, Constelaciones al abrir la nevera, El desierto avanza, ¿Sueña Dios con buñueles eléctricos?, Buenos días colesterol, por el que recibió en el año 2000 el Premio Sial y en 2001 el Premio al mejor escritor por la Asociación Independiente de Periodistas, Escritores y Profesionales de las Nuevas Tecnologías; Cuatro días de alquiler, El cielo de Bagdad, Insomnio de Ramalah, Teoría del color, Demolición del arco iris, Cinta transportadora (VII Premio Internacional Claudio Rodríguez) y Poemails. Nuestra venganza es ser felices.

CASA VACÍA

La vida sólo es

una casa vacía.

Entras por una puerta

y sales por la otra.

No deseo nada.

Todo está oscuro,

todos tienen miedo.

Esto es Iraq,

una profunda herida.

Una herida vacía.

No deseo vivir

ni un día más

en la casa vacía.

NUBES DE ENERO

Repite las palabras del amor

y volveré.

Repítelas

y los sueños que duermen en voz alta

amarán nuestro amor.

Que hablen los ojos

sepultados por la ropa del tiempo,

que cuenten nuestra historia,

los gozos de la burbuja,

los secretos del viento,

lo que el azar nos regaló.

Quiero de nuevo amar,

evaporarme para ser tu nube,

sentir bajo mi espalda

tus alas empapadas en sudor.

Cada amor que se cruza en tu vida

viene a darte la mano

para cruzar el puente

de un sueño que no acaba.

LEJOS DEL KURDISTÁN

Sólo algunas noches cuando sueña conmigo

soy el hombre que fui.

Doy la vuelta al mundo

y vuelvo a ser el juez de la energía

con una canción, cinco minutos.

Regreso para beberle el corazón.

Del libro La noche 351 de Ángel Petisme (XXVII Premio Jaén de poesía).Ediciones Hiperión,2011

Contacto

Juan Carlos Villarrubia

Tel 91 446 74 92 - 618778750

info@opentrada.es

OK GO - WHITE KNUCKLES

2012-01-16T00:05:00.002+01:00

CONTRADIARIOS MORENO-RUIZ SIGUE EN LA RED

2012-01-14T18:21:00.002+01:00

¡PUES QUE ESTO SIGUE!

Comprobarían ustedes, ayer, que este blog había desaparecido fulminantemente.

Al llegar a casa de noche yo mismo pude verlo, así como una comunicación en la que Google me decía de la cancelación de mi cuenta y la consiguiente supresión del blog, supuse yo que debido a alguna denuncia. Según Google, se trataba de un incumplimiento de condiciones por mi parte, aunque no especificaba la radicación del mismo.

Se me daba una opción, en cualquier caso, de reclamar, lo que hice rellenando algunas casillas en una suerte de documento ad hoc. Pues bien, para mi sorpresa, hace un rato he comprobado que mi cuenta y mi blog me han sido restituidos. Así, por las buenas, sin mayores explicaciones.

Bueno, pues aquí seguiremos, al menos mientras haya ganas.

Gracias a todos los amigos que me mostraron su preocupación y solidaridad, y muy especialmente a los que en sus blogs y páginas se hicieron eco de mi protesta, como Felipe Zapico, Ramón Buenaventura, Miguel Sánchez-Ostiz, Patxi Irurzun, y otros cuantos más.

http://moreno-ruiz.blogspot.com/

EL BLOG “CONTRADIARIOS MORENO-RUIZ” DE JOSÉ LUIS MORENO RUIZ HA SIDO CENSURADO

2012-01-14T03:29:00.000+01:00

Google, sin previo aviso, ha decidido cancelar mi cuenta y eliminar mi blog, "Contradiarios Moreno-Ruiz".

Supongo que habrá sido por alguna denuncia de los fachas que en estos últimos tiempos venían asomándose a mi blog para insultar o amenazar.

Seguiremos intentándolo desde otro sitio.

Un abrazo,

TRIPPERS FROM THE CRYPT - FIESTA EN LEÓN

2012-01-14T03:17:00.000+01:00

DAVID GONZÁLEZ ESTÁ VIVO – FRAGMENTO DEL PRÓLOGO DE AINHOA SÁENZ DE ZAITEGUI PARA EL LIBRO DE DAVID GONZÁLEZ “NO HAY TIEMPO PARA LIBROS” (EDITORIAL ORIGAMI)

2012-01-12T00:16:00.000+01:00

Contra todo código de honor, los prólogos se encargan a amigos. Estadísticamente, cuanto mejor es el amigo, peor es el prólogo. Una primera frase usual es conocí a [insertar nombre, el de pila, que queda más íntimo] hace muchos años, cuando aún no era poeta publicado, y desde entonces nos ha unido una gran amistad.

Yo a David González no le conozco personalmente. Sólo hemos intercambiado media docena de e-mails en los últimos dos meses. Y si sé quién es David González es porque es poeta publicado, gracias a lo cual he podido leer sus libros. Todo hace presagiar, pues, que éste será el mejor prólogo de todos los tiempos.

Aunque nunca lo consigan, los prologuistas amigos se proponen persuadirnos de que merece la pena leer lo que viene a continuación. Para ello, recurren a estrategias cosa nostra como el homenaje untuoso o el chantaje emocional, acompañados de anécdotas personales que ilustran el carácter del poeta amigo.

Yo a David González sólo le he visto en foto: su cara me es -si acaso- vagamente familiar, no digamos ya su carisma. Por lo de las anécdotas no hay que preocuparse, porque no tengo ninguna. Lo único que sé de David González es lo que pone en sus poemas. Pero, por alguna oscura razón, estoy convencida de que conozco a David González mejor que él mismo…

http://losvalientesandansolos.blogspot.com/

POLAROIDS – VALLE CAMACHO - 2009

2012-01-12T00:14:00.000+01:00

SI ESTÁS INTERESADO EN ADQUIRIR ALGUNA OBRA DE ESTA COLECCIÓN, AHORA ES EL MEJOR MOMENTO, CON UN PRECIO INCREÍBLE.

PRECIO ÚNICO 200 euros cada obra

1000 euros, colección completa

http://valle-camacho.blogspot.com/

PARTS OF LONDON - ÁNGEL MUÑOZ

2012-01-12T00:10:00.000+01:00

OK GO - THIS TOO SHALL PASS

2012-01-12T00:09:00.002+01:00

TRICÉFALO

2012-01-12T00:08:00.000+01:00

CARTA DE ANA PATRICIA MOYA DIRECTORA DE GROENLANDIA

2012-01-09T02:35:00.001+01:00

Bueno:

Aprovecho que tengo un escaso rato libre para dedicaros unas palabras.

Suelo hacer balance de año antes de que acabe éste, pero como muchos saben, mi vida ha sido un completo caos y no he podido hasta ahora. Y necesito comunicar a todos este mensaje.

Bueno, llevo ya tres años de Groenlandia. En Abril (que coincide con el número catorce de la revista) hago ya cuatro años. Hemos tardado en cumplir un sueño: empezar a concretar la edición de libros impresos. Por supuesto, iré despacio, porque así es como mejor salen las cosas y, aparte, que todo se hace con medios propios. Estoy a punto de alcanzar, en lo personal, una ilusión: tener una editorial después de tres años de pelea constante. Nada ver el logo de la editorial lo pensé: sí, tardó en llegar, pero aquí lo tienes, una editorial en condiciones. Sí, Origami también está ahí, y por supuesto que la siento como mía, pero yo me refiero a otra cosa, a algo que no es ambicioso pero que si he deseado desde hace tiempo. Groenlandia es para mí, y todo esto también gracias al trabajo de muchos, una forma de decir: quise, pude y lo conseguí con estas manos. Sin ayuda externa oficial. Sin subvenciones. Sin apoyos de gente “importante” o destacada. Sin publicidad propia de los medios del sistema. Somos underground, alternativos, otra opción. Lo hemos conseguido. Más de veinte libros, entre poemarios, libros de narrativa y antologías. Somos una editorial, siempre lo hemos sido y vamos a mejorar. Lo hemos obtenido tan sólo con nuestro esfuerzo. Y ahora sí tengo que expresarlo: MUCHAS GRACIAS A TODOS POR HACER POSIBLE LA EXISTENCIA DE GROENLANDIA. Porque Groenlandia sois vosotros: yo pongo la base, vosotros con las aportaciones, vuestra forma de difundir discretamente las publicaciones - que Internet sea nuestro aliado para poder seguir peleando en el frente que mejor conocemos - y a los lectores, igualmente, doble agradecimiento: una publicación que no tiene quien la lea es una existencia que carece de sentido. Por supuesto, Groenlandia como editorial de libros impresos no sacará tantos libros como una editorial tradicional, sacaremos pocas obras al año, nos seguiremos centrando en la edición digital - porque esa es la esencia - pero el destino decidirá.

Por tanto, gracias a todos: lectores, escritores, poetas, fotógrafos, ilustradores, autores, correctores, diseñadores, pintores, directores de otras publicaciones, colaboradores asiduos, otros editores, colaboradores eventuales, fans de la página de Facebook, entendidos de la edición digital y de la buena literatura, etc, etc, etc.

Espero que este año ofrezcamos ya lo mejor de lo mejor. Y, repito, iremos despacito, muy despacito, pero seguros.

Un saludo,

LA DIRECTORA DE GROENLANDIA

Ana Patricia, pluriempleada a tiempo completo y artista a destiempo

PD: Y ahora os tengo que dejar, que estoy maquetando Groenlandia trece y el suplemento y varios libros. Puedo prometer y prometo que esto que se avecina es de lo mejorcito que se ha visto hasta ahora…

EDITORIAL ORIGAMI PRESENTA:

2012-01-08T00:08:00.000+01:00

NO HAY TIEMPO PARA LIBROS (NADIE A SALVO) - DAVID GONZÁLEZ

CÁDIZ Y LA OTRA ORILLA, A SORBOS DE A-MAR Y VERSOR - YOLANDA ALDÓN

HTTP://WWW.EDITORIALORIGAMI.COM/

NOCHE DE REYES - ANA PÉREZ CAÑAMARES

2012-01-08T00:04:00.000+01:00

Sí señor, yo fui el niño al que, en aquella aciaga noche del 5 de enero, una entusiasta reportera de la tele se acercó durante la cabalgata para preguntar lo que siempre se pregunta en estos casos, a lo que yo, como un mensajero de la verdad que encuentra el momento de desterrar por siempre la ignorancia, contesté serio y circunspecto, consciente de la gravedad de mi misión: “Los Reyes son los padres y el rey Baltasar va pintao”, con lo cual la señorita, un tanto pálida, se dispuso a devolver la conexión a los estudios centrales, mientras mis padres me sacaban en volandas del escenario del crimen, ya que las primeras miradas de odio habían empezado a concentrarse a mi alrededor por parte de padres que mejor hubieran hecho en distraer a sus hijos de la visión del rey Baltasar envuelto en oropeles, que, digo yo, si tanto les interesaba mantener el engaño, por otro nombre ilusión, por qué no habían puesto a un negro auténtico y no al señor aquel embetunado hasta la papada y con un cigarro –éste sí, negro- entre los dedos, y que luego, cuando a mi padre le intentaron cerrar la juguetería –sí, señor, ironías del destino, mi padre era dueño de una juguetería- por no sé qué líos de permisos que intentaban simular la venganza por la osadía de su hijo, luego, como le digo, nos enteramos de que el tal rey Baltasar era el concejal de nuestro distrito, en el que por cierto los agentes del orden son especialmente duros con todo negro que se cruzan por la calle, y el señor concejal es ahora ministro de Asuntos Exteriores y se da la mano con negros y blancos con tal de que gobiernen o presidan algo, mientras que yo no he dejado de ser el niño hijoputa que destrozó los sueños de una generación y al que todos, niños, padres, presentadores de la tele y concejales han seguido odiando durante años, todos, menos el dueño de la sex-shop que ocupa ahora el local de nuestra antigua juguetería, que al verme entrar siempre me palmea la espalda mientras dice: “de niño cabrón a viejo verde, Manolo”, y es que yo no me he atrevido nunca a decirle que no me llamo Manolo, porque si hay algo que la vida me ha enseñado es que la gente no perdona que la saquen de su errores.

® ANA PÉREZ CAÑAMARES

http://elalmadisponible.blogspot.com/

ESCRITOS BREVES – JAMES JOYCE (EDICIONES ESCALERA)

2012-01-08T00:03:00.000+01:00

Este libro contiene tres textos de James Joyce poco transitados por los lectores de habla española, textos que dan una idea de lo que llegaría a escribir: Epifanías, Un retrato del artista y Giacomo Joyce, además de la edición crítica bilingüe a cargo de Mario Domínguez Parra, un Virgilio de lujo para comprender el fascinante universo literario del autor irlandés.

La sinceridad (autobiográfica, estética) y la complejidad expresiva se entrelazan en estos Escritos breves. A distintos niveles y por diferentes vías, prefiguran los exquisitos poemas de Música de cámara; las descarnadas viñetas narrativas de Dublineses; el descubrimiento del mundo (acercamientos personales a la literatura, la filosofía, el arte y el sexo) más allá de la sociedad católica irlandesa en Retrato del artista adolescente; la exposición de grietas maritales y ocultos deseos sicalípticos en Exiliados; la radiante aparición de las múltiples formas de escritura de Ulises; y la creación de un nuevo lenguaje, de un solo hablante, que apareció (sin epígonos posibles) en un texto: Finnegans Wake.

http://escaletra.blogspot.com/

CON VERSANDO CON ANA PÉREZ CAÑAMARES

2012-01-06T00:07:00.000+01:00

Por veoguadatv
Posteado en: Conversando

http://veoguadatv.com/2012/01/con-versando-con-ana-perez-canamares/

10 CABECERAS

2012-01-06T00:04:00.000+01:00

OTRO BLUES DE XEN RABANAL

2012-01-05T00:12:00.000+01:00

gadget´s Blues

Piernas asfaltadas, carretera infinita que promete curvas peligrosas, precipicios sin quitamiedos, cruces, cruces, cruces como muescas, sin flores ni leyendas en la zona oscura de la barra, donde nadie recuerda a nadie, y las colillas caen, las agujas de los tacones acechan, mirar hacia arriba, carretera infinita de nylon, cumbres de niebla a conquistar para perderse, desaparecer de una vez, pues sólo tenía oscuridad, Bo, sólo oscuridad, un coche lleno de los restos del naufragio, un mínimo espacio entre las sombras para descansar un poco... y la carretera infinita.

No sé qué hacía allí. Apoyado en la pared, con una cerveza, después de derrapar en todas las curvas del Barrio Húmedo. Quizá observaba, intentaba respirar, creyéndome a salvo en esa franja de terreno muerta, donde sólo era un resto más, un gadget del pasado de esta civilización que huye... deshaciéndose.

Aquello era el happy world, el país de las neuronas de silicona. Y yo tirado en una esquina... quizá con el encanto de los objetos antiguos que aún poseen algún brillo... o el cojo en el país de los clonados, no lo sé... sólo recuerdo que saliste del enjambre de copypaste y hacia mí te dirigiste. Allí empezó todo, Bo... Allí supe que venía huyendo y que el destino que me ofrecías era convertirme en otro subproducto de la nueva sociedad aséptica...

Y no...

sigo huyendo

quizá

no existe tierra para mí

...

http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/

BOLETÍN EDITORIAL BAILE DEL SOL - STONER

2012-01-05T00:10:00.000+01:00

El sábado 24 de diciembre de 2011, el ABC Cultural, suplemento del periódico ABC, incluía en la lista que sus colaboradores han elaborado sobre lo mejor y los mejores de 2011 la novela Stoner del escritor norteamericano John Williams.

Rodrigo Fresán escribía: “No es fácil elegir un solo título en lo que hace a la calidad y el genio; pero la empresa se simplifica si buscamos ese “algo más” que distingue y hace la diferencia. De ahí que, en tiempos en los que se habla tanto del futuro del libro (cuando en realidad se parlotea del libro del futuro, de efímeros artefactos en constante mutación) y se antepone envase a contenido, ilumina con luz propia esta novela clásica y única y más allá de modas y modelos y modales. Así, un autor poco conocido (el texano John Williams, 1922-1994), una pequeña editorial insular (Baile del Sol, Tenerife, y un título firme y duradero: Stoner.”

http://elblogdebailedelsol.blogspot.com/2011/12/stoner-entre-los-mejores-10-libros-del.html

Por otro lado, El Periódico de Cataluña recomendaba la novela como lectura navideña:

Una obra maestra clásica y pura

"Poco a poco y sin más publicidad que la que le han dado sus entregados lectores, esta novela se ha abierto paso a través del olvido desde su escritura en 1965. Con una prosa conmovedora por su clasicismo y la pureza de su concisión, relata la vida de un profesor desde sus orígenes campesinos, trasunto de su autor. Una joya". Elena Hevia

http://www.elperiodico.com/es/noticias/ocio-y-cultura/unas-fiestas-con-cultura-1286519

MIENTRAS DORMÍAS

2012-01-04T00:09:00.000+01:00

MIENTRAS DORMÍAS

Te quedaste dormida en el sofá. La luz que entraba por la ventana venía a descansar sobre tu pelo otorgándole una profunda luminiscencia. No pude evitar dibujar con la mirada el periplo de tu perfil, y mecido al ritmo pausado de tu respiración me dejé llevar por el embrujo de tu belleza. Seguí anonadado hasta que una inoportuna mosca aterrizó en la punta de tu nariz, y tú, con una tosca mueca y un manotazo al aire, pusiste fin al hechizo.

® pepe pereza ( del libro “Amores breves”)

EL BLUES DE LOS ZOMBIS – ALFONSO XEN RABANAL

2012-01-04T00:07:00.000+01:00

caminan como perdidos, eso es obvio...

nacieron cobayas, crecieron como rebaño... y necesitan a ese pastor que les abandonó en el puti de la última curva.

no saben de su vacío, pues siempre les han cebado con adormideras... prados amplios para que se jartasen a consumir.

pese a todo, siguen creyéndose únicos, así les adoctrinaron... y sin embargo, prefieren deambular en grupo.

racionalmente saben que les falta algo pero no son capaces de reconocerlo, tendrían que intuirlo... por ello prefieren exterminar la vida... y, si alguna vez algo o alguien les recuerda que sufren porque no tienen arrestos para vivir... se persignan ante su diosRazón y sacan la artillería de las frases que nada dicen... en todo caso que hacen tantas aguas como sus cerebros ratoneras.

No hace falta que parezcan cadáveres aunque lo sean, pues nada en ellos nace ya... ni son originales ni tienen una idea propia... buscan fagocitar las tuyas, su único deseo es que seas como ellos, convertirte en un zombi... que seas su poema mojama, para que no puedan envidiar más ese algo de creatividad que aflora en ti. Lo que te sale del corazón... eso que también les falta. Tenlo en cuenta.

Son duchos en las artes del envoltorio de la sin hueso... pero existe una sutil diferencia entre balar una palabra y que una palabra sea bala... y esto, nunca lo entenderán.

Pese a todo, son dignos discípulos del positivismo científico que nos asola... pues intentarán encasillarte en alguno de su agujeros cerebrales... pues las neuronas amputadas duelen y les duele y mucho lo extirpado de su cerebro... allí donde tú les dueles.

Me lo paso bien con ellos... afortunadamente les conozco desde crío... pues crecí en las barras donde se esparcía el serrín para barrer los esputos... y con ellos, a los zombis.

Aprendí a darles carnaza para que construyesen una teología del serrín sobre mí... Siguen desorientados intentando definir, es su obsesión... Y todavía me cercan... quizá buscando otro esputo mío para lamerlo... Ya se ven los próximos ganadores de los juegos florales con el lema obligatorio: los pelos del ojel del cacique de turno... los cuales harán las veces de plica, una vez bien baboseados...

pues lo que para mí es un esputo, para ellos es maná para rimar...

Aquí os queda, mis queridos zombis...

y aprovechad que estoy acatarrado

...

http://elbluesdeluzazul.blogspot.com/

NARRATIVAS Nº 24

2012-01-04T00:06:00.000+01:00

NARRATIVAS Nº 24

Ya está disponible para su descarga el número 24 de NARRATIVAS. Revista de Narrativa contemporánea en castellano, en dos formatos distintos: PDF, para posibilitar su impresión en papel, y EPUB, para facilitar su lectura en la mayor parte de los dispositivos digitales. La revista puede descargarse en la siguiente dirección:

http://www.revistanarrativas.com/

Este número consta de los siguientes contenidos:

- Ensayo

Interpretación de una narración de Sergio Pitol: La Pantera, por Alejandro Hermosilla Sánchez

Fernando Lalana, visión parcial de su obra, por Pablo Lorente Muñoz

Quehacer de la ciudad. Primera crónica de las cosmomemorias mexicanas, por Demetrio Anzaldo

Sherlock Holmes, o la lógica intelectual en “El sabueso de los Baskerville”, por Enrique García Díaz

- Relato

Santuario, por Alejandro Badillo

El otro lado, por Elena Casero

El perro y el gato, por Juan Amancio Rodríguez García

Microrrelatos, por Juan Naranjo

Sol de otoño, por Elena Azcárate

El sur (Dudignac), por Sergio Borao Llop

Cosas que la noche trae, por Jorge Castelli

La soledad de un veterano, por Carlos Montuenga

La familia o el olvido, por Elena Salamanca

Pub Limbo, por Pablo Lavilla

Relatos, por Eva María Medina Moreno

Mar invisible, pescadores fantasma, por Emilio Chapí Verdú

Fascinación, por Ramón Araiza Quiroz

Trío, por Elisa de Armas

Microrrelatos, por Víctor Lorenzo

El nacimiento de un don, por Álvaro Domínguez

Adiós, Julia; Bienvenida, Nada, por Rebeca García-Nieto

Merthiolate, por Jorge Eliécer Pacheco

Sojak, el prisionero, por Federico Rodríguez

Treinta minutos, por Cristina Calduch

Bilitis, por María Dubón

Microrrelatos, por Rubén Gozalo

Concierto, por Luis Topogenario

Historia de un amor, por Rolando Revagliatti

601 y 602, por Gonzalo Palermo

Un mundo siempre nuevo, por Patricia Nasello

Relatos, por Rocío Romero

Autocine, por Ana Martínez Blanco

Epistolar James Mc Culligan, por Damián Cordones

Ciclón Tropical, por Pablo Enrique Arosti

El pozo de la educación, por Pedro Bosqued

Dos relatos, por Carlos Aymí

- Narradores

Salvador Gutiérrez Solís

- Miradas

Getafe Negro y “Nevermore!”, por José Vaccaro Ruiz

“El Guzmán de Alfarache”: consolidación del género picaresco, por Chus Sanesteban Iglesias

- Reseñas

“Las teorías salvajes” de Pola Oloixarac, por Vanessa Alanís Fuentes Oliver

“La niña que hacía llorar a la gente” de Carlos Pérez Merinero, por José Luis Muñoz

“Brooklyn en blanco y negro (Diario 2008-2009)” de Hilario Barrero, por Ángeles Prieto Barba

“Discordancias” de Elena Casero, por Miguel Baquero

“El escondite de Grisha” de Ismael Martínez Biurrun, por Óscar Bribián

“Naufragios del Mar del Sur” de Fernando Aínsa, por Carlos Manzano

“Lecturas y lugares” de José Luis García Martín, por Ángeles Prieto Barba

“Como entonces” de María Frisa, por Luis Borrás

“Diástole” de Emilio Bueso, por Óscar Bribián

“Afganistán. La vida más allá de la batalla” de Antonio Pampliega, por Pablo Lorente Muñoz

“Padres, hijos y primates” de Jon Bilbao, por Pablo Lorente Muñoz

“La banda de los seguros. Discreta geografía criminal” de Gabriela Urrutibehety, por Verónica Meo Laos

“A la caza de la mujer” de James Ellroy, por José Luis Muñoz

“Laciega.com” de Félix Teira, por Luis Borrás

- Novedades editoriales

Un saludo

Revista Narrativas

http://www.revistanarrativas.com/

LANA DEL REY-VIDEO GAMES

2012-01-04T00:03:00.002+01:00

EL TIEMPO DE LOS ASESINOS - MILLER por VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ - AGITADORAS Nº 29

2012-01-03T00:10:00.000+01:00

El Tiempo de los Asesinos (III) - Miller

Vicente Muñoz

HENRY MILLER: LOS TRÓPICOS DE LA EMBRIAGUEZ

“ Somos culpables de un crimen, el gran crimen de no vivir la vida al máximo.”

Henry Miller

Cuando, después de la II Guerra Mundial, Henry Miller se instala con su esposa en Big Sur (California), toda una pléyade de escritores y outsiders comienzan a girar como satélites entorno suyo. Primero los poetas de la Beat Generation, los llamados hipsters, deslumbrados por el tono anárquico y exultante de sus obras, esa especie de aura mística y vital de sus novelas en la que ellos se identificaron plenamente. Y después, mediados los sesenta, los viscerales hippies, que huidos de sus casas buscando una revelación, peregrinaron a Big Sur para conocer al gran gurú del sexo que era entonces Henry Miller. Unos y otros vieron en él a una especie de Mesías, un redentor que frente a la pesadilla tecnicista de Occidente, propugnaba un retorno a la naturaleza y al amor libre en la línea de la más pura tradición anarquista americana iniciada por Thoreau y Whitman.

Por aquel entonces Miller rondaba los sesenta años, había publicado la mayor parte de su obra y conjurado las reticencias de la censura y de la crítica. Pero hasta llegar a esa iluminación tuvo que recorrer antes un largo camino, lo que él mismo llamó sus ordalías, que fueron el sedimento de sus posteriores libros y que le situaron al borde mismo de la desesperación.

La primera de ellas, quizá la más oscura, durante la década de los años veinte en Nueva York, empleado de una compañía de telégrafos, casado y padre de una hija. Miller conoce entonces a June Edith Smith (Mona en sus novelas) y abandona esa aparente dicha conyugal por una vida bohemia y disipada en la que comienza a identificarse cada vez más como escritor. Es la época de los cafés de Brooklyn, de las prostitutas, de los cabarets y de su renacer al sexo de la mano de la diosa June, su verdadera y quizás única musa, que Miller describe en Trópico de Capricornio, La Primavera Negra y La crucifixión rosada algún tiempo después. Un período loco y duro en el que la calle es su primera escuela, el decorado literario de sus desbordantes sueños. Una época de la que él mismo escribió: llega a un grado suficiente de desesperación y verás como todo sale bien.

De 1924 a 1930 June mantiene a Miller a costa de sus amistades y de una sospechosa capacidad para obtener dinero, con la obsesiva idea de viajar tarde o temprano a Europa, que encarnaba para ellos la esencia espiritual del arte y la cultura frente a la banal sociedad de consumo americana.

La trilogía titulada La crucifixión rosada, integrada por Sexus (1949), Plexus (1952) y Nexus (1960), describe apasionadamente este período, desde el momento en que Henry conoce a June y abandona a su anterior esposa, hasta el instante mismo de su ansiado viaje a Europa. Es la historia de la génesis de un escritor, sus dificultades, sus dudas, sus vacilaciones y su manifiesta incapacidad para afrontar una existencia práctica en el sentido convencional americano. El universo fascinante de alguien embriago por la vida y consciente ya del poderío verbal que le había consagrado con los Trópicos años atrás.

La siguiente gran prueba de Miller, su segunda ordalía, tiene a París por escenario. En 1928 Henry y June hicieron su primer viaje a Europa, un recorrido turístico por Francia, Austria, Polonia, Hungría... Luego, tras otra estancia vacía en Nueva York, Miller regresa a París sin June y durante varios años, hasta la publicación de su primer libro, vive prácticamente en la indigencia, sableando a conocidos, comiendo en sus casas, escribiendo esporádicamente algún artículo y formándose para su explosión. Porque es París, la ciudad del spleen y el desencanto de los simbolistas, el infierno paradisíaco de las putas y de los clochards, el lugar que despierta al artista adormecido en Miller, ese genio que no había encontrado rienda suelta en la pacata sociedad americana.

Y una vez desbordada la presa, el río no cesa en su corriente. En 1934, tras varios escarceos con distintos editores, Miller publica al fin su primera novela, Trópico de Cáncer, un canto a la solemnidad del ser humano, un aullido de sentimiento arrebatado, apocalíptico y deliberadamente iconoclasta. A él le siguen La Primavera Negra (1936) y Trópico de Capricornio, quizás su mejor libro, que plantea la infancia y la adolescencia como la escuela posterior y esencial del escritor.

Reconocido y admirado por los intelectuales de su tiempo (Anaïs Nin, Durrell, Cendrars), a Miller le quedaba ya sólo una prueba: vencer la resistencia de la censura y la crítica. Sus obras fueron tachadas inicialmente de obscenas, pornográficas incluso, en una interpretación apresurada y superficial de su contenido, lo que le granjeó no pocas dificultades para su edición. El tema de mis libros – dijo – no es el sexo, sino la liberación del ser humano. Liberación que si bien en él pasa necesariamente por el sexo (como en D.H. Lawrence) ahonda en raíces más profundas (no en vano Miller había estudiado a Niezsche, Spengler, Freud y Unamuno, por citar algún ejemplo).

Hubo que esperar por tanto a la liberación de las costumbres que se impuso tras la II Guerra para que Miller pudiera publicar su obra en Norteamérica. Momento a partir del cual se cierra su ciclo de ordalías y comienza otro de reconocimiento y reflexión que se prolonga hasta sus casi noventa años.

Aunque lo mejor de Miller, al margen de su azarosa biografía, es su estilo arrebatado y delirante, un estilo que caracterizó todos sus libros, además de los citados: El coloso de Marusi, una canción al sol de Grecia, Max y los fagocitos blancos, Big Sur, Un domingo después de la guerra, etc. Ese grito libertario y sincero, embriagador, que parece surgir de las más profundas grietas del ser humano y que, pese a esporádicas notas de angustia y desesperación, irradia una fuerza y un optimismo como pocos autores han logrado plasmar en la literatura.

Porque como el propio Miller afirmó: Dios se encuentra en todo hombre. Y partiendo de semejante premisa, todos los milagros son posibles.

http://www.agitadoras.com/enero%202012/vicente.html

CASI INTACTA - INÉS MATUTE - AGITADORAS Nº 29

2012-01-03T00:07:00.000+01:00

Casi Intacta
Inés Matute

Encarar las burlas indecibles,
el deseo constante de venganza.
Esconder luego el vestido,
maliciosamente recortado,
y las botas chamuscadas
y la vergüenza muy roja.
Salir de aquella casi intacta.
Me violentaste porque te rechacé:
Arpón que llevo clavado y homilía
seca de impredecibles consecuencias.
El secreto es oficio de paciencia,
de flores en espinas forzadas
y límites puestos a prueba.
El resentimiento crecerá en mí
en su transparencia irrespirable
como un pozo de sombras
como un huevo de piedra.

http://www.agitadoras.com/enero%202012/ines.html

AGITADORAS Nº 29 - ENERO 2012

2012-01-03T00:05:00.001+01:00

AGITADORAS NUMERO 29 - ENERO 2012

CONTENIDOS
Hemeroteca

MISCELÁNEA
The Subterranean Traveller - Class War 3 - Jan Hamminga
El Legado Visual de Fernell Franco - Lalo Borja
Balance de otro Año Atípico - Il Gatopando
Calendario Enfermeras 2012

OPINIÓN
Poetas Muertos - Jordi Macarulla
Pienso, Luego Resisto (XV) - Carpe Diem - Mª Ángeles Cabré
La Puta Jueza - Joaquín Lloréns
Al Rescate de lo Salvaje - Inma Luna

MÚSICA
Johnny Hallyday et les Filles du Crazy Horse

DUELOS Y QUEBRANTOS
Algo Pasa en Toledo - Rosa Ortega
Congelando el Instante, o el Año Nuevo como Ficción - Macky Chuca

EL CUARTO OSCURO
Forever Crazy - Crazy Horse
El Hombre del Momento - Por gentileza de Pepe Pereza

LITERATURA
Los Enamoramientos - Gabriel Rodríguez
Sueños, Espejismos y Otros Laberintos - Rubén Castillo
Stanislaw Lem: Retorno de las Estrellas - David Torres
Letizia no Tiene Quien le Escriba - Ángela Armero
Donde Viven los Libros - Care Santos
El Tiempo de los Asesinos (III) - Miller - Vicente Muñoz
Planeta de Ciudades Miseria - Jesús Aller
Butes - José Morella

CREACIÓN
Magnolio o Abedul - Ángela Mallén
La Noche Insomne - Paco Piquer
La Negra - Pepe Pereza
El Único Lector - Luis Arturo Hernández
Como quien Envuelve un Pescado en Papel de Periódico - Jesús Zomeño
Homicidio en Ocasión de Desnudez - Héctor Ranea
Casi Intacta - Inés Matute
Crónica Dual de una Excursión - Concha Miralles
Tan Frágil como una Hormiga Seca - Eva María Medina
Querida Beatriz - María Teresa Bezos
Altaria - Ramón Asquerino
Barroco - Juan Luis de la Cruz
Oración a Jezabel - Daniel de Culla
Anatomía de un Cuerpo que Ama - Lucía Ortiz
Die - Safrika
Padre - Francisco Gómez
Desencuentro - Stefany Da Costa
Lo Peor - El Duelo - Jorge Decarlini

http://www.agitadoras.com/index.html

EN EL INVIERNO DE LA LLUVIA - HELENA ORTIZ

2012-01-03T00:04:00.000+01:00

Groenlandia presenta su nuevo libro de poesía:

“EN EL INVIERNO DE LA LLUVIA”

De Helena Ortiz

“La poesía es un viaje hacia el Yo. El viaje de Helena es doloroso. En cada estación hay derrotas y cicatrices: la casa está desordenada, con el congelador lleno de comida podrida: el recuerdo de los progenitores es un padre que no oye y una madre a veces borracha; el aborto ha dejado una herida imposible de ignorar. De la relación lo que queda es una ruptura no asumida y el vértigo ante el vacío de la ausencia”. (Antonio J. Sánchez)

“Su poesía habrá actuado en vosotros a modo de purificación y la piel que sentíais tan vuestra, es ahora el almacenaje de cientos de poros anegados con su voz, por ese yo absoluto que os ha acompañado en este recorrido y que seguirá haciéndolo, tiempo después, ya alojado en algún lugar inconcreto pero tan cierto como es la propia conciencia del soñador”. (Luisa Fernández).

Para visualizarlo en el Scribd o en el ISSUU:

http://es.scribd.com/doc/76889902/En-El-Invierno-de-La-Lluvia

http://issuu.com/revistagroenlandia/docs/en_el_invierno_de_la_lluvia

Que disfrutéis de este pequeño regalo de nuevo año.

La directora de Groenlandia

Ana Patricia, pluriempleada a tiempo completo y artista a destiempo

"LA NEGRA" MI RELATO EN AGITADORAS Nº 29 - ENERO 2012

2012-01-02T00:51:00.004+01:00

LA NEGRA

Se puso el abrigo para salir, pero antes se acercó hasta el dormitorio donde reposaba su anciano marido. El pobre hombre llevaba varias semanas enfermo, lo malo es que no mostraba signos de mejorar.

- Voy a salir. Enseguida vuelvo.

El enfermo hizo un gesto de asentimiento con la cabeza. Ella, anciana también, salió del dormitorio y se dirigió a la puerta de salida.

En la calle hacía frío. Se abrochó el abrigo. Al hacerlo notó que uno de los botones centrales estaba medio suelto y que el hilo que lo unía al tejido estaba deshilachado. Quiso comprobar su consistencia y se quedó con el botón en la mano.

- ¡Porras!

Tiró de los hilos que habían quedado expuestos y los fue quitando uno a uno para que no quedase huella. Pensó en cómo iba a coser de nuevo el botón. Enhebrar una aguja era una tarea que le resultaba imposible por mucho que se pusiese las gafas. Tampoco podía pedir ayuda a ningún vecino. En el edificio ya no quedaban conocidos. Los viejos vecinos se habían ido muriendo poco a poco, o sus familiares se los llevaron para dejarlos en asilos y hospitales. Los nuevos ni siquiera se dignaban a devolverle los buenos días cuando coincidían en el ascensor. De haber tenido a alguien de confianza, le habría encargado que vigilase a su marido mientras ella estaba fuera de casa. Estamos solos- pensó con resignación. Las bombillas de las farolas se fueron encendiendo. La luz iluminó unos pocos copos de nieve que, más que caer, flotaban a media altura mecidos por el viento. El frío se colaba por el hueco del abrigo sin abotonar y tuvo que agarrar la zona y taponarla con la mano para evitar un posible resfriado, con su marido en las últimas era lo único que le faltaba para que la mala suerte se cebase con ella. Observó la algarabía de gentío y tráfico. La ciudad crecía y se modernizaba a pasos agigantados, mientras que ella cada día que pasaba se sentía más vieja e insignificante. Ya no hay sitio para nosotros en este mundo- se dijo. No reconocía los comercios, la mayoría eran tiendas nuevas. Todo era tan distinto, todo estaba diseñado para la gente joven. Los cajeros, las máquinas expendedoras, los mandos del televisor, la lavadora… todo funcionaba apretando un botón, pero de todos los botones ¿cuál era el indicado? ella nunca lo sabía y se sentía inútil y tonta. No, ya no había sitio en el mundo para ellos. Su marido pronto moriría, cosas de la edad, y ella se quedaría más sola que nunca, sin otra cosa que hacer que esperar su hora. Era triste llegar a esos extremos. Era triste llegar a esas edades. Se adentró en el casco antiguo. Vio a los hombres en las tabernas brindando por el fin de la jornada. Siguió calle abajo sorteando grupos de estudiantes que reían y hablaban subidos de tono. Por fin llegó al destino previsto e hizo amago de entrar en el local. El portero, un tipo corpulento y con la cabeza a cepillo, le dio el alto.

- ¿Dónde va usted?

- Dentro.

- ¿Sabe dónde está entrando?

- Claro.

- ¿Está usted segura?

- Sí señor, esto es un prostíbulo.

- Perdone mi indiscreción… ¿Le puedo preguntar por qué quiere entrar en un sitio como éste?

- Para qué va a ser. Para contratar los servicios de una prostituta.

El portero la miró extrañado. No comprendía que una anciana necesitase las atenciones de una puta. De todas formas él había visto cosas mucho más raras en aquel lugar, así que le abrió la puerta y se dispuso para dejarla pasar. Antes de entrar la anciana preguntó:

- ¿Aquí tienen negras?

- Tenemos una.

- ¿Es guapa?

- Sí, mucho.

- ¿Cómo se llama ella?

- Yamila.

La anciana entró en el prostíbulo y avanzó hacia el bar. Apenas había clientes y la mayoría de las putas estaban sentadas alrededor de la barra hablando entre ellas. Cuando la anciana irrumpió todas las miradas se posaron en ella. No era corriente ver a una octogenaria visitando el lugar. La anciana escrutó el garito buscando a Yamila, al no encontrarla decidió preguntar al camarero.

- Joven, ¿sabe usted dónde está Yamila?

- En estos momentos está ocupada. Si quiere algo con ella tendrá que esperar.

- Muy bien, esperaré.

- ¿Quiere tomar algo mientras tanto?

- ¿Es obligatorio?

- No.

- Entonces no… Bueno, un poco de agua del grifo, si no es molestia.

La anciana esperó dando pequeños sorbos al agua del vaso. Era la primera vez que pisaba un prostíbulo. Observó el lupanar con curiosidad. Todo tenía un aspecto deprimente y oscuro. Se dio cuenta de que las putas la miraban de reojo, no le importó, era consciente de que estaba fuera de lugar y que allí no pegaba ni con cola, pero estaba acostumbrada. Hacía ya mucho que el mundo la había dejado al margen de todo, sentirse fuera de lugar estaba a la orden del día.
Al cuarto de hora Yamila bajó por las escaleras acompañada de un cliente satisfecho, se le veía en la estúpida sonrisa que colgaba de su cara. La anciana esperó a que se despidiera del tipo para abordarla.

- Perdone señorita, ¿podría hablar un momento con usted?

- ¿Pasa algo?

- No, no pasa nada. Yo solo quería saber cuánto me costaría contratar sus servicios.

Yamila miró a su alrededor buscando las caras de sus compañeras, creyendo que éstas le estaban gastando una broma.

- ¿Habla en serio?

- Totalmente.

Yamila sopesó la oferta intentando decidir si la rechazaba o no. Finalmente resolvió que ella era una profesional y si una anciana solicitaba sus servicios estaba obligada a ofrecérselos.

- Por media hora cobro sesenta euros, por una hora cien. Y le advierto que yo no hago cosas raras.

- No se preocupe, solo quiero que se desnude delante de mi marido.

- ¿Su marido?

- Sí, el pobre está enfermo en la cama. Hoy es su cumpleaños, cumple noventa y dos años.

- Esos son muchos años.

- Sí, hija. Demasiados.

- ¿Y sólo tengo que desnudarme?

- Como comprenderá mi marido ya no tiene ánimo para más.

- Está bien.

Las dos mujeres se pusieron en camino.

- Me permite tomarla del brazo.

- Claro, agárrese.

Yamila se sintió conmovida cuando la anciana se agarró a ella. Por un momento se acordó de su abuela materna, una avalancha de emociones olvidadas estuvo a punto de humedecerle los ojos. Decidió iniciar una conversación para alejarse de todos aquellos recuerdos.

- Debe querer mucho a su marido para hacer esto por él.

- El pobre, siempre ha tenido la obsesión de ver a una negra desnuda, pero nunca ha podido cumplir su sueño.

- Con los hombres nunca se sabe.

- Lo sé, pero mi marido, en los más de sesenta años que llevamos de casados siempre me ha sido fiel, se lo aseguro. Lo sé porque es un buen hombre sin un ápice de malicia. Toda su vida ha estado pendiente de mí. Estando a su lado nunca me ha faltado de nada, me lo ha dado todo. Ahora me toca a mí darle algo. El pobrecito se muere y antes de que Dios se lo lleve a su lado quiero que su sueño se haga realidad.

- Eso es muy bonito.

Cuando entraron en la casa la anciana se llevó el índice a sus labios, indicándole a Yamila que guardase silencio. Las mujeres se dirigieron directamente al dormitorio, pero antes de entrar la anciana le hizo un gesto para que esperase en el pasillo. Después ella cruzó la puerta del dormitorio.

- ¡Feliz cumpleaños, mi amor!

El anciano trató de incorporarse pero solo tuvo fuerzas para un amago de sonrisa. Ella se acercó a la cama y le acarició la cara con el dorso de la mano.

- Ya pensabas que me había olvidado ¿eh?

Apretó la mejilla contra la mano de su esposa.

- Tengo una sorpresa para ti…

Él la miró con curiosidad.

- Ya puedes entrar.

Yamila entró en el dormitorio en plan seductor. El anciano observó a la desconocida totalmente asombrado.

- Cariño, te presento a Yamila.

De repente la pesada máscara de la enfermedad desapareció de la cara del anciano y un brillo vital se reflejó en sus pupilas.

- Yamila tiene algo para ti, así que os dejo solos.

Yamila avanzó hasta los pies de la cama y empezó a desabrocharse la camisa. Mientras tanto la anciana se dirigió al salón. Se quitó el abrigo y dejó el botón descosido sobre la mesa. Abrió el cajón de uno de los muebles y sacó la caja de la costura. Sabía de antemano que era una batalla perdida, pero aun así se puso las gafas e intentó enhebrar una aguja.

Llevaba más de un cuarto de hora pretendiendo acertar con el hilo cuando Yamila entró en el salón.

- ¿Ya?

- Sí.

La anciana sonrió satisfecha e hizo un nuevo intento por enhebrar la dichosa aguja. Nada, no había manera de pasar el hilo a través del hueco. Viendo las dificultades de la anciana, Yamila se ofreció a ayudarla

- Déjeme a mí.

- Te lo agradezco, hija, porque soy incapaz.

- Su marido quiere verla.

- Pues voy a ver qué quiere.

Se quitó las gafas y salió del salón. Yamila enhebró la aguja al primer intento.

El enfermo sonreía de oreja a oreja cuando entró su esposa.

- ¿Estás contento?

El anciano asintió sin dejar de sonreír.

- Me alegro.

Él susurró algo y ella le respondió:

- Yo también te quiero.

Se inclinó sobre él y le beso en los labios.

Cuando regresó al salón encontró a Yamila terminando de coser el botón en el abrigo.

- Pero hija, no se tendría que haber molestado.

- No es ninguna molestia, además ya está.

Efectivamente el botón estaba firmemente cosido al abrigo.

- Es muy amable.

- No ha sido nada.

- Lo digo por todo lo que ha hecho. Se lo agradezco con el corazón.

- Ha sido un placer.

- Por cierto, tengo que pagarle. Dígame cuánto le debo.

La anciana echó mano del monedero y sacó unos billetes.

- ¿Sabe qué?... No voy a cobrarle.

- Hija, cómo dices eso. Es tu trabajo…

- No, esto no ha sido trabajo, se lo aseguro. Esto ha sido algo muy bonito y agradable de hacer. Por eso no puedo cobrarle nada.

El gesto de Yamila conmovió a la anciana que sin poder remediarlo se le saltaron las lágrimas.

- Muchísimas gracias, hija. Hacía mucho tiempo que nadie se portaba tan bien con nosotros.

- Gracias a usted por darme la oportunidad de hacer algo tan… decente.

Las dos mujeres se abrazaron y permanecieron así durante unos segundos.

- Bueno, yo tengo que volver a mi trabajo.

- Espera un momento.

La anciana salió del salón. Al rato regresó sosteniendo una bolsa.

- Llévate estos chorizos. Los mejores que puedas encontrar, son de Guijuelo. Me los envía una sobrina que vive allí con su marido.

- Mire, a eso no le voy a decir que no.

Yamila cogió la bolsa.

- ¿Sabe?... Usted me recuerda a mi abuela materna. Por eso me gustaría pedirle algo.

- Claro hija, lo que quieras.

- Me gustaría darle un beso.

- Todos los que quieras.

Se besaron como lo harían una madre y su hija. Luego se despidieron para seguir con sus vidas.

® pepe pereza (del libro “Putas”)

AGITADORAS NUMERO 29

2012-01-02T00:18:00.000+01:00

AGITADORAS NUMERO 29 - ENERO 2012

CONTENIDOS
Hemeroteca

MISCELÁNEA
The Subterranean Traveller - Class War 3 - Jan Hamminga
El Legado Visual de Fernell Franco - Lalo Borja
Balance de otro Año Atípico - Il Gatopando
Calendario Enfermeras 2012

OPINIÓN
Poetas Muertos - Jordi Macarulla
Pienso, Luego Resisto (XV) - Carpe Diem - Mª Ángeles Cabré
La Puta Jueza - Joaquín Lloréns
Al Rescate de lo Salvaje - Inma Luna

MÚSICA
Johnny Hallyday et les Filles du Crazy Horse

DUELOS Y QUEBRANTOS
Algo Pasa en Toledo - Rosa Ortega
Congelando el Instante, o el Año Nuevo como Ficción - Macky Chuca

EL CUARTO OSCURO
Forever Crazy - Crazy Horse
El Hombre del Momento - Por gentileza de Pepe Pereza

LITERATURA
Los Enamoramientos - Gabriel Rodríguez
Sueños, Espejismos y Otros Laberintos - Rubén Castillo
Stanislaw Lem: Retorno de las Estrellas - David Torres
Letizia no Tiene Quien le Escriba - Ángela Armero
Donde Viven los Libros - Care Santos
El Tiempo de los Asesinos (III) - Miller - Vicente Muñoz
Planeta de Ciudades Miseria - Jesús Aller
Butes - José Morella

CREACIÓN
Magnolio o Abedul - Ángela Mallén
La Noche Insomne - Paco Piquer
La Negra - Pepe Pereza
El Único Lector - Luis Arturo Hernández
Como quien Envuelve un Pescado en Papel de Periódico - Jesús Zomeño
Homicidio en Ocasión de Desnudez - Héctor Ranea
Casi Intacta - Inés Matute
Crónica Dual de una Excursión - Concha Miralles
Tan Frágil como una Hormiga Seca - Eva María Medina
Querida Beatriz - María Teresa Bezos
Altaria - Ramón Asquerino
Barroco - Juan Luis de la Cruz
Oración a Jezabel - Daniel de Culla
Anatomía de un Cuerpo que Ama - Lucía Ortiz
Die - Safrika
Padre - Francisco Gómez
Desencuentro - Stefany Da Costa
Lo Peor - El Duelo - Jorge Decarlini

http://www.agitadoras.com/index.html

POSTALES NAVIDEÑAS

2012-01-01T00:44:00.000+01:00

LLUVIA – MI RELATO EN WHISKY EN LAS ROCAS

2011-12-31T00:08:00.000+01:00

LLUVIA

Era por la mañana. Su mujer dormía cuando él salió de la casa acompañado de su hija de diez años. La rutina de los últimos meses. Llevar a la cría al colegio y, horas más tarde, pasar a recogerla. Vivían en una casa prefabricada a las afueras de una pequeña ciudad, rodeados de campo y vegetación. Por allí no pasaban autobuses. Si querían que la niña asistiera a la escuela no tenían más remedio que llevarla ellos mismos. Padre e hija montaron en el coche y se pusieron en marcha. La niña, como es natural, viajaba en el asiento de atrás con el cinturón de seguridad puesto.

- ¿Papá?

- Dime.

- ¿Qué es ser puta?

- ¿Por qué quieres saberlo?

- Para saberlo.

- Aun eres muy joven para hablar de esas cosas.

De pronto empezó a dolerle la rodilla.

- Va a llover. Me duele la pierna.

- Pon música – pidió ella.

Él conectó la radio. Se escucharon los acordes de un tema de David Bisbal.

- Cambia – ordenó la niña.

Cambió de emisora. Sonó Mago de Oz.

- Cambia.

Volvió a cambiar. The Cure.

- Deja eso, por favor.

No hablaron mucho más. Cuando llegaron al colegio, la niña se apeó del coche y se despidió hasta unas horas después, cuando pasase a recogerla. Luego, él se dirigió a su bar preferido.

Entró en el local arrastrando la pierna dolorida. Jacinto y tres más estaban sentados alrededor de una de las mesas. A pesar de ser temprano ya estaban bebiendo cerveza. Daban la impresión de haber estado de juerga toda la noche y que hubieran empalmado con la mañana actual. Jacinto era un gilipollas y un bocazas de los grandes, así que evitó la mesa y se dirigió directamente a la barra. Jacinto no dejó pasar la ocasión.

- ¿Qué pasa? ya no saludas.

- Buenos días – dijo él sin detenerse.

- Le decía a mis colegas que este viernes en cuanto cobre me voy a ir al club donde trabaja tu mujer le voy a dar a base de bien – incorporándose de su silla y moviendo las caderas adelante y atrás.

Los colegas de Jacinto se rieron a carcajadas. Uno de ellos escupió el último trago entre toses y risas.

- Le voy a dar hasta que se me caigan las muelas. ¿Qué te parece?- añadió sin dejar de mover las caderas.

Él siguió hasta la barra sin hacer caso. Detrás del mostrador estaba el dueño del local. Un tipo amable que se llevaba bien con casi todo el mundo.

- ¿Cómo lo llevas?- se interesó el barman a la vez que accionaba la cafetera para prepararle un cortado.

- Me duele la pierna, así que si tienes ropa tendida será mejor que la recojas.

- Ese accidente que tuviste en el trabajo, mirándolo con perspectiva, no fue tan malo. Si analizas el lado positivo verás que te ha dejado una buena paga y un barómetro que ya quisiera el más prestigioso de los meteorólogos.

- Te equivocas. Ese puto accidente me ha dejado tullido de por vida y al borde del alcoholismo. En cuanto a la paga, te diré que es una mierda. Con ella no pagamos ni los gastos de mi hija. Así que no me vengas con perspectivas ni lados positivos.

- Hasta que se me caigan las muelas – insistió Jacinto desde su mesa.

- No les hagas caso. Son una panda de cretinos – aconsejó el barman poniéndole el cortado delante.

Cogió la taza y bebió un trago. Después sacó el paquete de tabaco y se encendió un cigarro. El barman intuyó que era mejor dejarle a solas con sus pensamientos y se retiró al fondo para limpiarle el polvo a unas botellas. Él se sentó en uno de los taburetes y estiró la pierna entumecida. Fumó el cigarro con rabia, absorbiendo el humo en grandes y repetidas caladas. Las risas de Jacinto y sus colegas sonaban por encima de la música del local. Intentó obviarlas pensando en otras cosas. En un momento dado recordó la breve conversación que había mantenido con su hija. Sonrió. Tenía suerte de tenerlas a ellas. Su mujer era la más hermosa y entrañable de la ciudad. Y su hija tenía todo lo que un padre deseaba: era guapa, inteligente, trabajadora, sacaba sobresalientes en todas las asignaturas y tenía un gusto excelente para la música. ¿Qué más podía pedir? Después de esa reflexión se sintió mejor y todo le pareció más llevadero. Aprovechó el momento de ánimo para pagar el café y dirigirse a la salida. Jacinto habló de nuevo.

- ¡Ey! Ven y siéntate con nosotros.

- Tengo prisa.

- Tómate una copa, yo invito.

- He dejado de beber.

- Por una copa no pasa nada.

- Te equivocas, sí pasa.

- Bueno, pues pídete una tila o una de esas mariconadas que bebes ahora.

Los colegas de Jacinto hicieron grandes muecas para aguantarse la risa.

- No, gracias. Ya he tomado un café y no quiero más.

- ¡Joder! Siéntate con nosotros aunque no bebas nada.

- ¿Qué coño quieres de mí?

- Nada, solo que… mis amigos y yo nos preguntábamos cómo haces para llevarlo tan bien. Ya sabes a qué me refiero.

- No. Habla claro.

- Lo que quiero saber es… ¿cómo lo haces?... Yo me cortaría las venas antes de que mi mujer fuese una puta.

Los colegas no pudieron aguantarse más y estallaron en carcajadas. Él miró de reojo una de las botellas que estaban sobre la mesa. Por un segundo estuvo tentado de cogerla y estampársela en la bocaza y con los restos rebanarle el pescuezo. ¡Oh, sí! Con gusto lo hubiera hecho. Pero era un lujo que no se podía permitir. Él tenía que mirar por su mujer y su hija. Ellas eran lo primero. Así que no le quedó más remedio que tragarse el orgullo junto con las ansias de beber. Antes de que el imbécil de Jacinto se arrancase con otra de las suyas dio media vuelta y salió del local. La pierna le dolía más que nunca. Se dirigió cojeando al lugar donde había aparcado. Al pasar junto a la camioneta de Jacinto sacó una llave y fue rayando todo el costado derecho de la carrocería. Después montó en su coche y puso rumbo a casa.

Entró en el dormitorio con cuidado de no despertarla. La observó desde los pies de la cama. Era tan hermosa. Esa mujer le había obsequiado con un amor a prueba de todo. Si no hubiera sido por ella ahora seguiría bebiendo sin control. Con su ayuda había conseguido dejar la bebida. Esa deuda era algo que siempre le tendría en cuenta. Sin duda era una mujer admirable. Tenía suerte de tenerla como compañera. Se acercó y posó sus labios sobre los de ella en un beso apenas perceptible. Luego salió de la habitación con cuidado de no hacer ruido.

En el porche se encendió un cigarro. Por el norte venían nubes negras. Se frotó la rodilla y notó un ligero alivio. Siguió fumando. Un minuto después cayeron las primeras gotas. Segundos más tarde empezó a diluviar. Con la llegada de la lluvia el dolor de la rodilla desapareció.

Cuando cogió el coche para ir a recoger a su hija, seguía lloviendo. Condujo con la ventanilla abierta para disfrutar del olor de la tierra mojada. A la altura del parque la rueda izquierda delantera reventó.

Cuando llegó, su hija le esperaba bajo la lluvia a la entrada del colegio. Estaba empapada y con cara de pocos amigos. La niña montó en la parte trasera del coche y se ajustó el cinturón de seguridad.

- He tenido un pinchazo.

- Genial.

- No te enfades, no ha sido mi culpa.

- Estoy empapada.

- Yo también estoy empapado. He tenido que cambiar la rueda bajo este chaparrón.

- Podías buscarte una excusa mejor.

- No es una excusa.

- Lo que tú digas papá.

- Yo no te mentiría.

- Ya.

- Nunca te mentiría.

- Antes lo hacías.

- Antes bebía. Ahora ya no lo hago.

Por un momento permanecieron en silencio rememorando aquellos días turbios donde todo era infelicidad.

- Entonces ¿Si te pregunto una cosa me dirás la verdad?

- Bueno, sí.

- ¿Seguro?

- Seguro.

- ¿Mamá… es una puta?

- ¿Quién te ha dicho eso?

- Los chicos del cole.

- No les hagas caso.

- Vale… pero, no has respondido.

- Cariño, eso son cosas de mayores…

- Recuerda que me tienes que decir la verdad.

- Cariño…

- ¿Es mamá una puta?

- Sí, lo es.

- Comprendo.

- Tu madre lo hace por nosotros. Por el amor que nos tiene. ¿Lo entiendes?

- Sí.

- Cuando tuve el accidente y me quedé sin trabajo ella tuvo que hacerse cargo de la situación. Buscó empleo pero no encontró nada. Cuando las deudas… Bueno, tu madre siempre ha sido muy guapa y no hubo más remedio que…

- ¿Qué es lo que hace una puta?

- Tener sexo con hombres a cambio de dinero.

- Me lo imaginaba, pero no estaba segura.

- Tienes que comprender que…

- A mí no me importa que mamá sea puta. Yo la sigo queriendo igual.

- Yo también la quiero. Os quiero mucho a las dos.

- Y yo a ti, papá.

Tenía suerte de tenerlas. Sin ellas estaría perdido.

- Pon música.

Él conectó la radio. Se escucharon los acordes de un tema de Marta Sánchez.

- Cambia.

Cambio de emisora. La Pantoja.

- ¡Agggggggg! Quita, quita eso.

Cambió de emisora. Radiohead.

- Deja eso.

La niña se recostó en el asiento y disfrutó de la música. Él siguió conduciendo con la ventanilla abierta, aspirando el olor de la tierra mojada.

® pepe pereza (del libro Putas)

http://www.whiskyenlasrocas.com/2011/12/lluvia.html

http://www.whiskyenlasrocas.com/

FOTOS DE LA RED

2011-12-31T00:05:00.002+01:00

HOY EN MADRID PRESENTACIÓN DE AL OTRO LADO DEL ESPEJO Nº4 - GSÚS BONILLA

2011-12-29T09:07:00.000+01:00

Hoy en Madrid: Al Otro Lado del Espejo Nº4

NOS LLENA DE REGOCIJO, una vez más, ver un nuevo número de Al Otro Lado del Espejo enredándose por esos mundos virtuales, de la misma manera emociona mirar al tocho de ejemplares, una edición completa rezumando tinta; luego, no es menor, la satisfacción de respirar el característico y adictivo olor que emana del papel. Un nuevo número en su embalaje de cartón, recién salido de la imprenta, que nos vuelve a marcar la sonrisa; quizá, esta vez, con la sensación de que el gesto que curva suavemente la boca es más ancho que otras veces. No es por nada especial, somos así de gansos, nos gusta, si acaso, este presentimiento de resucitar número tras número después de que nos hayan aniquilado, una y otra vez, y otra vez más, nuestros detractores, que tener, los tenemos. Aquellos que nos tachan de falta de rigor y seriedad, y, posiblemente, no les falte razón, quizá porque el esfuerzo, la pasión, con los que hemos trabajado cada uno de los miembros del equipo AOLDE -unos más, otros menos, cada uno lo que ha creído conveniente, el que hace lo que puede, no está obligado a hacer más- desde el primer día en que nos embarcamos en este emocionante proyecto no ha garantizado nada; no obstante cuesta el mismo trabajo elaborar una gran revista, como una revista absurda, el mismo.

Ahora bien, lo que sí hemos podido garantizar ha sido la profundidad de la uña clavada en la carne del mismísimo compromiso. Aquel que nos marcamos el primer día, la primera vez que no reunimos los locos del sombrero, con el ánimo de mantener, número tras número, un sello de libertad e independencia; el exacto que nos ha caracterizado durante todos estos años; el que nos ha permitido dar a conocer a nuevos y jóvenes autores, sacar del ostracismo literario a otros tantos, a nuestro juicio, excelentes escritores; compromisos todos que han sido la razón de ser de esta plataforma literaria; manteniéndonos al margen de gurús, iluminados y otras mierdas -que haberlos haylos, y veces, como las setas, crecen donde menos te lo esperas- dentro del mundo del cuento, el género literario por el que hemos apostado sin remilgos desde un principio. Atrás quedó la época de los ilusos, el tiempo de ir mendigando, tocando todas las puertas, habidas y por haber, con la intención de encauzar un proyecto sin ánimo de lucro en beneficio de un objetivo común como era, ha sido, y es, el de dar a conocer este género literario; ignorantes, desconocíamos, que como en otros apéndices de la literatura, éste ya tenía sus particulares conventículos con los visionarios de turno. Así que, de nuevo, la vida rima: un motivo más de alegría, es el haber quedado al margen de esa mercadería.

Causa de júbilo es, también, el poder haber llegado, en plenas facultades, al final de una etapa, como se puede considerar este número 4, donde termina un período muy importante para algunos de los miembros del equipo de AOLDE; de la misma manera se inicia otro ciclo, con nuevos componentes, cuando menos, podemos asegurar, que imaginativo. Después de estos años AOLDE da por terminado un ciclo, que entendemos sugestivo, a la par que ambicioso, donde ha habido momentos mejores y peores. Sacando adelante, prácticamente con lo puesto, este proyecto literario que ha escrivivido dos números especiales, a cual más enriquecedor, y, añadiendo a la suma, los cinco números de aúpa de estos tres años de andadura, donde se ha atesorado la generosidad y el talento de más de 300 autores entre las distintas disciplinas que engloban esta revista; acrecentando la ecuación con la culminación de un libro colectivo (Narrando Contracorriente) memoria viva y guardián de la filosofía del mismo proyecto, y, de la revista Al Otro Lado del Espejo.

21 horas

Asociación Catorce Huertas

c/Huertas 14-1º-Izda.- Antón Martín

Presentación nº 4 de la Revista

AL OTRO LADO DEL ESPEJO http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

http://gsusbonilla.blogspot.com/

MJ ROMERO

2011-12-29T00:18:00.000+01:00

Con el invierno regresa y se sitúa frente a mí, clava sus ojos en mis ojos, la soporto con mi mirada abierta al frío. Ella es sabiduría callada y símbolo en medio de la nieve sobre cualquier rama. Nombra un árbol, le digo. No responde nada. Me hace ir de nombre en nombre, castaño, nogal, avellano, roble… El humo se expande sobre el blanco y llega al rojo de los tejados, tejas árabes, lo pienso, no lo digo, me respondo, me nombro, me nombro como un yo identificativo.

El regreso.

http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com/

UN LIBRO DE POEMAS Y PINTADAS – BATANIA POETA NEORRABIOSO PUBLICARÁ UN LIBRO.

2011-12-29T00:16:00.000+01:00

Para mí es una gran noticia puesto que admiro la obra de este escritor-grafitero y desde hace tiempo reservo un hueco en mi biblioteca para un libro suyo.

Lo que viene a continuación está cortado y pegado de su blog Neorrabioso http://neorrabioso.blogspot.com/

Me dijo ayer Gsús Bonilla que un editor le había mandado un mensaje para mí. Éste es el mensaje:

Hola tío, en primer lugar decirte que me entristece mucho la desaparición de tu blog, estás en tu derecho, para muchos es una putada.

En junio estuve en Madrid, en los Diablos, con Gsús Bonilla, Cañamares, Roberto Menéndez, etc. Lamenté no tener ocasión de conocerte en persona, pero son tiempos agitados y estabas atento a cosas verdaderamente más importantes.

He creado una editorial (Ediciones la Baragaña). Voy a publicar a XXXX, XXXX y XXXX entre otros y me gustaría publicar un libro tuyo.

Gsús y Cañamares me han dicho que has tenido varias ofertas de editoriales y las has rechazado.

La mía es la siguiente.

NO QUIERO GANAR UN CENTIMO CON TU LIBRO.

ESTOY DISPUESTO A PERDER DINERO.

Si quieres que nadie pague por tus poemas me parece muy bien, pero deja que publique un libro con tu poesía y con imágenes de las pintadas.

Empecé con la editorial para editar libros que me gustan de autores que tienen dificultades para publicar, ahora quiero seguir una linea editorial, no solo quiero publicar poesía, quiero soñar con lo imposible, hacer soñar al lector con ese mundo que parece una utopía, publicar a gente de la poesía de la conciencia. Voy a intentar fichar también a XXXX y a XXXX, me gusta mucho tu poesía y me gustaría que tú estuvieras entre ellos.

Este es mi nº de teléfono: XXXX, por si quieres aclarar alguna duda.

Esperando tu respuesta

un abrazo

Jorge Espina

Ediciones La Baragaña.

Acabo de hablar con él por teléfono y la impresión que me ha causado ha sido aún mejor que la de este correo: el menda está tan loco por publicarme que hasta pretendía costearse la edición completa y darla gratuitamente, detalle éste que ha colmado mi vanidad pero al que me he negado, naturalmente, pues lo único que me faltaba es que quiebre por mi culpa una editorial que empieza. El libro saldrá al precio del resto de la colección (doce euros, creo).

¿Por qué he aceptado la oferta de esta editorial y no la de las otras nueve que hasta ahora se habían acercado a mí? Pues simplemente porque siempre he albergado la sospecha de que a la mayoría de estos editores lo que les gustaba de mi poesía era sobre todo el ruido que consigo hacer alrededor de ella, y la prueba más clara es que casi todos ellos me conocían de antes y ninguno me propuso nada en 2007, 2008 o 2009, cuando ya había escrito buena parte de los poemas que me parecen fundamentales, y sólo se han acercado a mí en los dos últimos años, cuando ya había regalado cuatrocientas camisetas y había hecho más de trescientas pintadas en las paredes. Por otra parte, a este editor le he puesto la condición doble de que mis poemas no se van a retirar de este blog y voy a seguir regalando en Diablos Azules los cuadernillos neorrabiosos, condiciones que ya conocía y con las que está de acuerdo. Hasta está dispuesto a cambiar la medida habitual (20 x 13 cm) de la colección en el caso de que lo desee. Esta disposición suya me anima a dejarme la piel en su proyecto, pues nada me gustaría menos que perdiera dinero por mi culpa.

Voy a publicar en papel, por tanto. Poemas y pintadas. Ya está bien de ir de Sofía Loren toda la vida. Ya sé que dije que no iba a publicar mi poesía en 2012 y hasta prometí una cena en el caso de incumplir mi palabra, por lo que ya puedo ir ahorrando para pagar la apuesta (una sola cena para todos juntos, juas, juas).

Publicado por Neorrabioso en

http://neorrabioso.blogspot.com/

EVENTOS LITERARIOS

2011-12-29T00:13:00.000+01:00

STONER EN EL PERIÓDICO.COM

2011-12-29T00:09:00.000+01:00

Una obra maestra clásica y pura
Título: Stoner
Autor: John Williams
Editorial: Baile del sol

Poco a poco y sin más publicidad que la que le han dado sus entregados lectores, esta novela se ha abierto paso a través del olvido desde su escritura en 1965. Con una prosa conmovedora por su clasicisimo y la pureza de su concisión, relata la vida de un profesor desde sus orígenes campesinos, trasunto de su autor. Una joya.

ELENA HEVIA

http://www.elperiodico.com/es/noticias/ocio-y-cultura/unas-fiestas-con-cultura-1286519

BEATITUD EN ALTA FIDELIDAD - UNO DE LOS LIBROS MÁS DESTACADOS DE AÑO

2011-12-28T00:17:00.000+01:00

BEATITUD EN ALTA FIDELIDAD.ORG

Beatitud. Visiones de la Beat Generation es el homenaje que 33 autores de dos generaciones distintas realizan a través de sus textos a una de las más influyentes generaciones de las últimas décadas: la Beat Generation. Relatos, vivencias, impresiones… Literatura de calidad al servicio de una generación que se convirtió para muchos lectores y escritores en la puerta de entrada a una nueva forma no sólo de leer, sino también de entender el mundo. Hoy nadie duda de que Kerouac, Borroughs, Ginsberg, Corso o Ferlinghetti son clásicos de la literatura moderna.

Ediciones Baladí.

Selección y prólogos de Vicente Muñoz Álvarez e Ignacio Escuín Borao.

Textos de Carla Badillo Coronado, Patxi Irurzun, Ana Pérez Cañamares, Joaquín Juan Penalva, José Angel Barrueco, Carmen Beltrán, Uberto Stabile, David González, Carmen Camacho, Miquel Silvestre, Raúl García, Sergio Gaspar, Safrika, Nacho Abad, David Mardaras, Mario Crespo, Roxana Popelka, Eduardo Almiñana, Octavio Gómez Milián, Estelle Talavera Baudet, David Mayor, Pepe Pereza, Almudena Vidorreta, Lucas Rodríguez, Inma Luna, Diego Urizarna, Alfonso Xen Rabanal, Pablo Casares, Sonia San Román, Eloy Fernández Porta, Déborah Vukušić, Vicente Muñoz Álvarez.

http://www.altafidelidad.org/los-libros-de-2011/

LERAÚL

2011-12-28T00:14:00.000+01:00

http://ysinosquitanlobailao.blogspot.com/

AL OTRO LADO DEL ESPEJO Nº4

2011-12-28T00:12:00.002+01:00

AL OTRO LADO DEL ESPEJO Nº4

El próximo 29 de diciembre se presenta el número cuatro de la revista Al Otro Lado del Espejo. Será a las 21 horas en la Asociación Cultural Catorce Huertas que está en la calle Huertas 14, 1º izq. Ext.

http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

RECITAL POETICO EN EL RIFF BAR (LOGROÑO)

2011-12-28T00:11:00.001+01:00

PRÓXIMAMENTE

2011-12-26T00:15:00.000+01:00

TRIPULACIÓN CCAN: POESÍA CONTRA EL DESALOJO

2011-12-23T00:29:00.000+01:00

Jam Sessión de Poesía 40 Aniversario.

23-12-2011, 21 horas, Club Cultural de Amigos de la Naturaleza, León.

Entrada libre

Para celebrar el 40 aniversario del Club Cultural de Amigos de la Naturaleza (CCAN), y como protesta contra su desalojo, Producciones Vinalia Trippers ha programado, en paralelo a muchos otros actos reivindicativos del Club, una jam session de poesía en la que intervendrán, en principio (la convocatoria sigue abierta), cerca de veinte poetas.

Felipe Zapico, Adriana Bañares, Luis Miguel Rabanal, Toño Benavides, Julio César Álvarez, Silvia D.Chica, Velpister, Rafael Saravia, Juan Carlos Pajares, Toño Morala, Ramiro Pinto, Antonio Toribios, Choche, Jorge M Molinero, Abel Aparicio, Carlos Salcedo, Jorge Pascual, Alfonso Xen Rabanal y Vicente Muñoz Álvarez, acompañados de la música improvisada de Tumor Never Knows (banda integrada por conocidos músicos locales), amenizarán con sus versos esta velada poética de apoyo al Club, reinvindicando este imprescindible y emblemático espacio cultural, fundado en 1972 y plataforma para todo tipo de colectivos y artistas durante varias generaciones.

La lectura, con entrada libre hasta llenar el aforo, está prevista a las 21 horas del viernes 23 de diciembre en la sede del Club (Plaza Puerta Castillo 10, León).

PUBLICADO POR VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ EN HTTP://MIVIDAENLAPENUMBRA-VINALIATRIPPERS.BLOGSPOT.COM/

10 CABECERAS

2011-12-23T00:26:00.000+01:00

STONER – JOHN WILLIAMS – 3ª EDICIÓN

2011-12-23T00:23:00.000+01:00

Hasta la publicación de esta novela por Ediciones Baile del Sol la obra de John Williams (1922-1994) había pasado desapercibida para los lectores españoles. William Stoner, hijo de padres campesinos, ingresa en la Universidad de Missouri para estudiar agricultura; pero no tarda en descubrir que su verdadera vocación son las letras. Tras doctorarse en Artes, le ofrecen una plaza de profesor a tiempo completo en la universidad, y queda ligado para siempre a la vida en el campus. Se casa con la prima del vicerrector y tiene una hija; sus amigos y rivales pertenecen todos al círculo de la facultad; y, en su madurez, se enamora de una joven docente que ha asistido a uno de sus seminarios.

Con una linealidad casi cronológica, el libro reconstruye los principales hitos de su biografía, que se extiende desde 1891, cuando nace, hasta mediados de los años cincuenta. Ese marco permite a Williams tantear el contexto histórico y social de los Estados Unidos durante la primera mitad del siglo XX, con las dos guerras mundiales y el crac del 29 como principales muescas. Tal como le advierte un amigo en su juventud, “siempre esperaste que el mundo fuera algo que no es”; y, en el curso del tiempo, Stoner, el hombre manso y corriente, tendrá ocasión de quitar la máscara a ese mundo, hasta aceptar las lecciones del desengaño y asumir su fracaso. Williams, que también ejerció como profesor en la Universidad de Missouri, nos hace querer a este personaje. Comprendemos sus debilidades y renuncias porque son reales. Lo acompañamos en el ensimismamiento de la juventud y en las convicciones de la madurez, y aprendemos, con él, que “la guerra es una condena sin sentido” o que “el amor no es un fin sino un proceso a través del cual una persona intenta conocer a otra”./A.F.

Stoner. Ediciones Baile del Sol. Tenerife (2011). 244 págs. 15 euros

http://elblogdebailedelsol.blogspot.com/

DESCONCIERTO ANTE UNA ANTOLOGÍA: JOAQUÍN PIQUERAS, EL DEMIURGO ( IM)PERFECTO – PEDRO PUJANTE

2011-12-23T00:20:00.000+01:00

Cuando hallé Antología del desconcierto (Nausicaä, 2004) pensé que me encontraría con un Piqueras joven e inmaduro que diera sus primeros pasos en la poesía: es su primer libro publicado. Sin embargo, la sorpresa fue encontrarme ya la madurez, la ironía, la jugarreta filosófica y la clarividencia del diestro escritor de Los infiernos de Orfeo o Tomas Falsas.

En esta desconcertante antología descubrimos esa hibridación tan característica que sólo un gran poeta puede acometer con perfecto equilibro. Las dosis, las palabras estás justamente medidas y producen una extraña felicidad. Versos que bailan su danza entre el armónico haiku, la prosa poética y el lenguaje callejero. Hay evidentes y claras referencias a la cultura pop: anuncios de televisión y juegos de palabras con frases del acervo popular y cotidiano ‘pensar demasiado perjudica seriamente la salud…’. Sin embargo, Piqueras es todo contradicción, es pura ironía. Porque nada más lejos de la realidad. Tras ese aparente halo de fingida oralidad se esconden inquietantes mensajes; metafísica cotidiana que indaga en lo más hondo del ser. Hay una velada profundidad psicológica que se trasluce en un mensaje final. Porque, ese lenguaje llano y directo, no nos engañemos, es una trampa para cercarnos con un sutil mensaje. Al final de cada verso, de forma casi inesperada, nos aguarda la guadaña del vertiginoso tiempo, del amor inalcanzable, la angustia social y de los temas importantes que encarnan al ser humano. Temas que se deslizan, casi inadvertidos, en cada línea. Citaré sólo a ese insólito amante que aguarda a su amada en el sombrío lecho. Siente deshacerse en el espacio e intuye que flota en la oscuridad el rostro esquivo y tierno de dios.

Para el aventajado lector no pasará inadvertido ese poema primerizo titulado Tomas Falsas. Título también de un poemario publicado cinco años después. Es aquí donde advertimos que ya se fraguaba en la mente de Joaquín Piqueras un mundo interior que contiene y contendrá su imaginario poético. Sólo Piqueras puede escribir como Piqueras. Sólo un escritor con la visión cínica, aguda y profunda del ‘demiurgo imperfecto’ que es puede hacernos entender que las almas las carga el diablo. De todos modos, leemos, nos dejamos apuntar al corazón y sufrimos el impacto de las letras como balas que habrán de hacernos bajar esas póstumas escaleras, de las que ya nos han avisado, sólo son peldaños hacia la muerte.

Pedro Pujante

http://pedropujante.blogspot.com/

PLAZA ABIERTA DIGITAL – ESPECIAL ABOMINABLE / VOMITIVA NAVIDAD.

2011-12-23T00:17:00.000+01:00

Open publication - Free publishing

http://issuu.com/plazaabierta/docs/abominable_vomitiva_navidad/11

LAST POETRY READING BEFORE THE END OF THE WORLG

2011-12-23T00:15:00.002+01:00