Suelo salir a despedirla al descansillo. Cada noche.Cuando sale a ganarse nuestro pan con el sudor de su frente.
En una mano lleva la bolsa, o bolsas, de la basura.
En la otra, o bajo el brazo, los dos periódicos del bar.
Suelo salir a despedirla al descansillo. Cada noche.
Cuando sale a ganarse nuestro pan con el sudor de su frente.
Le arreglo el pelo. Le coloco bien el cuello del abrigo.
La beso en los labios. Que tengas una buena noche, le digo.
Mientras baja por la escalera, aún le recuerdo: Si necesitas algo,
me llamas. No importa qué hora sea. Me llamas.
Aguardo, todavía, a que desaparezca su espalda
y desaparezca, también, de la pared, la sombra de su espalda.
A que se apague la luz
y abajo, en el zaguán, se escuche un portazo. Solo entonces
entro en casa
y cierro la puerta.
David González. Anda, hombre, levántate de ti. Bartleby Editores, Madrid, 2004.
Es la primera vez que leo algo de este animal (pa mi es un orgullo ser animal y estoy en mi 1º fase.) y se me ha levantao la parte de atrás de los pelos de la cabeza, sinónimo de que me ha tocao la fibra. Gracias por darme a conocer a este ser.
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