A CUESTAS CONMIGO MISMO - MIGUEL BERGASA (FIFO)

Desde hace un tiempo mi amigo Fifo tiene el gesto afectuoso de continuar mis relatos, llenarlos de humor y, casi siempre, consigue mejorarlos. Aquí una prueba de ello:

A CUESTAS CONMIGO MISMO por MIGUEL BERGASA (FIFO)
Dirijo la flechita de mi ratón al icono que pone Pepito,

(yo mismo me encargué de retrasar la aparición de “asperezas”,
((Un blog con ese nombre tan arisco no debe urticarte de entrada)) y cual es mi sorpresa cuando me doy cuenta de que ha despertado)).
La vida tiene sentido.
Y a la vez veo que se trata de un texto.
Me da igual lo que sea, no me importa otro anuncio, un recital en Zamora, una lectura en Oviedo, lo que me importa es que despierte, aunque sea solo por unos minutos,
los suficientes para hacer pis, beber agua, sanguis y ver algún record de china y volver al sofá.
Sofá-cama, claro.
Pepe sigue vivo.
¡Que guai!
Al ver la foto que ilustra el relato, me digo:
Pincho a John Coltrane, y leo más a gusto.
Sin querer veo las seis primeras palabras del relato, de refilón.
“estoy sentado frente a la lavadora”
Mi interior dice: Lo tengo.
Me da igual, es tanto el mono de pereza que sigo buscando a Coltrane, que con el desbarajuste de mis archivos, no es tarea fácil, y hago que suene.
Vuelvo a mirar el comienzo del relato,
Con foto incluida,
Título en rojo,
y la preciosa cabecera superior que me dice “Ya ves que no es Coltrane”, pero ya está sonando, y el humo de la foto se envuelve de saxo y digo:
Fifo: a por él, aquí hay continuación.


Continuación de A cuestas conmigo mismo:
(no es continuación, es relato paralelo)

No encuentro ningún taburete, ni banco,
ni nada donde sentarme y además estoy convencido que no he elegido el programa correcto,
y me pregunto por qué el tambor no da vueltas.
Vaya mierda. No se poner una lavadora.
Me distraigo con cualquier bobada.
Lo que daría por que viniera algún colega a fumarse un par de porros conmigo.
Qué estúpida me parece la forma circular de la ventana de la lavadora
Me encantaría fumar un porro, pero es que no tengo tiempo para nada, menos mal que por lo menos este rato no escribo.
Estoy hasta los cojones de ser un esclavo de la máquina de escribir.
Si el cabrón de Boas se hubiera pasado por aquí…
¿Pero dónde cojones está el prelavado?
Menos mal que tengo, no sólo el talento de Hunter (Simpson, y de Bart,) de tal manera que aprieto el botón de arriba y empieza a sonar Lance Armstrong, con el típico swing de piñón plato- plato piñón.
Por fin.
Esto parece que funciona.
Y lava.
Así que me quedo medio aleláo, pensando en lo que odio a los gatos y recordando aquel libro horrible del náufrago, que ojalá nunca lo hubiera leído
Me voy.
Dejo la ropa centrifugándoselas como mejor pueda, al son del sillín de Induráin.

® Miguel Bergasa (Fifo para los amigos)