ESTARÉ FUERA UNA SEMANA, MIENTRAS TANTO OS DEJO CON ANA VEGA.
HASTA PRONTO
ANA VEGA
ANA VEGA, nacida en Oviedo en 1977, ha participado en la antología de joven poesía asturiana La palabra Compartida (Oviedo, 1997), en el proyecto Poesía en Caja de Eider Goñi Uribeetxeberria para la Escuela de Artes y Oficios de Oviedo, en los libros colectivos Ladran los perros (Ed. Pluma Libre, Perú, 2007), el libro homenaje al pintor Carlos Álvarez Cabrero Lecturas de un mundo dibujado, el libro A quien conmigo va, Poesía en Valdediós (Círculo Cultural de Valdediós, 2007), Palabras con Ángel editado por la Asociación de Escritores de Asturias, el cuaderno de grabados Mitología Asturiana elaborado por Fermín Santos y Carlos Álvarez Cabrero (Ediciones Pata Negra, 2009), el estudio realizado por el escritor Carlos X. Ardavín Trabanco Poetas asturianos para el siglo XXI (Gijón, Ed. Trea, 2009) y la antología La manera de recogerse el pelo coordinada por David González y publicada por la editorial Bartleby en 2010. Ha formado parte del jurado del premio de poesía “Voces del Chamamé” 2008. Libros publicados: El cuaderno griego (Universos, 2008), Breve testimonio de una mirada (Amargord,2009), Realidad Paralela (Groenlandia, ed. Digital) y La edad de los lagartos (Origami, 2011). Ha colaborado en diversas revistas literarias, como la ya desaparecida Pretexto, Fábula, Luzdegás, Magenta (Perú), Clarín y otros medios como el diario La Nueva España y Oviedo Diario. Sus textos han sido traducidos al inglés y publicados en revistas como Pembrouk Magazine y Dublín Poetry Review. Accésit del XXVI Premio Nacional de Poesía “Hernán Esquío” 2008. Coordinadora del taller de poesía de Talleres de Escritura Sinjania, del taller de poesía de la Universidad de Oviedo impartido en 2009 en el Colegio Mayor “San Gregorio”, el taller y encuentros literarios organizados en La Casa de las Lenguas de la Universidad de Oviedo, bajo el nombre de “Literatúrate”, taller de escritura creativa en el I.E.S “Leopoldo Alas Clarín”, columnista en Les Noticies, Oviedo Diario. Actuaciones de Spoken Word con diversos músicos y formaciones en el Aula de las metáforas de la Casa de Cultura de Grado, Casa de Cultura de Noreña (“Palabra y jazz”)…Participa en el Salón Erótico de Asturias, EROS, presentación de libros y lectura de poesía erótica realizada por primera vez en este festival. Ha colaborado en la sección “Café con libros” del programa cultural ContreSentidos de la Televisión del Principado de Asturias y participado en diversos proyectos conjuntos con artistas plásticos como Juan Falcón.
ANA VEGA - MIEDO
Todos nos volvemos pequeños frente al miedo, apenas un punto en el caos del universo. El miedo acecha en casa esquina, bajo la piel, incluso; te atrapa cuando menos te lo esperas. Aquello que ni tan siquiera puedes nombrar, el puro escalofrío. Nadie que haya conocido el miedo tiene la misma mirada. El miedo deja marcas, cicatrices, heridas abiertas. El miedo permanece en el tiempo, en el cuerpo, solo se adormece en momentos de calma. Es necesario saber utilizar el miedo para avanzar, e imprescindible conocer su juego, los ases escondidos que utiliza siempre. Sin vencer el miedo, el salto no se produce. Sin el salto, nunca alcanzaremos el lugar elegido.
El miedo es aquello que mina tu seguridad y te deja desnudo, desesperado. Esa es la raíz del miedo, su poder: dinamitar por dentro tus cimientos. Quien sobrevive al miedo sobrevive siempre. El que vence a sus propios demonios y se enfrenta al abismo que supone la vida propia, la vida ajena y el mundo, ya no le teme a nada. Algo se instala y se reordena dentro, en las vísceras, algo que nunca más se tambalea, permanece inmóvil y silencioso ante cualquier otra batalla. El miedo que se vence nunca vuelve al mismo lugar. La debilidad se convierte en habilidad futura. El desconcierto en sabiduría.
Es curioso ver cómo todos nos sentimos a salvo del mundo, del pánico, del dolor, como si se tratase de una especie de enfermedad ajena a la que somos inmunes, como una piedra que hemos lanzado lejos, muy lejos. Y sin embargo, un día, normal, del todo cotidiano, cuya rutina nos envuelve a modo de protección contra posibles elementos nuevos, desconocidos, y por tanto dignos de desconfianza, un acontecimiento inesperado nos sitúa al borde del precipicio, con suerte, y del abismo, de no haberla. Nos convertimos, entonces, en esos seres vulnerables que en realidad somos. Nada te enfrenta con mayor firmeza, honestidad y crudeza al mundo real como el miedo. Aquel que surge cuando de repente alguien cercano sufre y la impotencia nos hace sentir las piernas débiles e insuficientes, y las palabras huecas, aquello que se nos presenta de forma inesperada y que cambia todo lo conocido hasta entonces. Lo que en realidad nos surge a cada paso, en mayor o menor medida todos los días a nuestro alrededor, más cerca o más lejos, como advirtiéndonos que la seguridad no existe, y que la soberbia en el fondo es una forma irrisoria de ingenuidad.
El miedo, sin embargo, es la herramienta con la que el instinto nos protege, nos avisa del riesgo, sacude nuestras conciencias, nos debilita y de ese modo, de abajo arriba, nos fortalece. El miedo es el centro neurálgico de la supervivencia. No hay miedo que paralice la mirada más altiva o valiente pero tampoco hay miedo que una vez vencido no se arrastre a nuestros pies de por vida.
El miedo nos mantiene despiertos, nos sitúa en los bordes exactos de la realidad, nos regala esa verdad que por cotidiana ya no vemos: la suerte de seguir vivos y de que aquellos que nos rodean sigan sonriendo sanos y salvos.
Ana Vega
sábado, 23 de julio de 2011
ANA PÉREZ CAÑAMARES
Pérez Cañamares, Ana: (1968) nació en Santa Cruz de Tenerife; en la actualidad reside en Madrid. Es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. En días idénticos a nubes (Editorial Mileto) y, su primer libro de relatos, dedicados al tema de la adolescencia, fue publicado en el año 2003 y reeditado por la editorial Baile de Sol en 2009. Antes, algunos de sus cuentos habían aparecido en antologías tales como Qué mala suerte tengo con los hombres (Editorial Catriel, 1997), Cuentos para leer en el metro (Editorial Catriel, 1999), Historias de amor y desamor (Editorial Trivium, 2001), Por favor, sea breve: antología de relatos hiperbreves (Editorial Páginas de Espuma, 2001), Lavapiés (Editorial Ópera Prima, 2001), Maldito amor mío (Editorial Signo Tres, Lima, 2002), y Escritos disconformes. Nuevos modelos de lectura (Ediciones Universidad de Salamanca, 2004) Mujeres cuentistas (Tenerife, 2009). En poesía ha publicado La alambrada de mi boca (Tenerife, 2007) y Alfabeto de cicatrices (Tenerife, 2010). Ha ganado premios de poesía y relatos (fue finalista en La Sonrisa Vertical, dentro del colectivo Cori Ambó, con el libro Allegro Nada Moderato, recientemente publicado por LcL; premio de relato hiperbreve del Ateneo de Gijón (2002) y segundo premio de relato del certamen convocado por la Fundación de Derechos Civiles, en el año 2003). Mantiene colaboraciones asiduas en diversas publicaciones digitales, como las revistas:
Ha sido profesora del taller de iniciación a la escritura impartido a través de internet, en la página www.escritores.org.
En la actualidad escribe en su blog, http://elalmadisponible.blogspot.com.
Colabora con algunos de sus poemas en las antologías Qué nos han hecho (Editorial IslaVaria), Resaca/Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski (Random House Mondadori/Caballo de Troya) y 23 Pandoras. Poesía alternativa española (Tenerife, 2009). Viscerales (Ediciones del viento, 2011), Beatitud – Visiones de la Beat Generation (Ediciones Baladí, 20011), Al otro lado del espejo – Narrando Contracorriente (Ediciones Escalera, 2011) y muchas más…
POEMAS - ANA PÉREZ CAÑAMARES
EL CONTRATO
A todo me he entregadocomo si fuera a durar.
Con cada persona
cada casa
cada ciudad
firmé un contrato
escrito sobre la piel.
Para decir adiós
he tenido que arrancarme
las cláusulas
a tiras.
Así ha sido
una y otra vez.
Con cada persona
cada casa
cada ciudad.
La letra pequeña
se esconde ya
entre cicatrices.
EN ESTA CIUDAD DE LÍNEAS ROTAS
En esta ciudad de líneas rotas
de casas ocupadas por el polvo de caretas de asesinos
de ilustres ladrones
no sé qué hacer con el tiempo
que se vuelve cáscara
que se vuelve contenedor de papeles reciclados el mundo me da miedo
y a veces no distingo amigos de enemigos
y me encierro en mi casa
levanto un muro de libros y cuerpos
de incienso y lejías
miro la calle y me amenazan las sirenas
aunque sé que solo soy culpable de pensamiento y palabra
viernes, 22 de julio de 2011
ANA PATRICIA MOYA
Bio-bibliografía
Ana Patricia Moya Rodríguez (Córdoba, 1982). Estudió Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades por la Universidad de Córdoba. Ha trabajado como arqueóloga, profesora de clases particulares, joyera, informática, investigadora de libros antiguos, etc. Actualmente, estudia Master en Textos, Documentación e Intervención Cultural, es pluriempleada y directora \ editora \ coordinadora de Groenlandia, Revista de Literatura, Opinión y Arte en general. Ha publicado un poemario, titulado “Bocaditos de Realidad” (Groenlandia, primera edición del 2008), “Cuentos de la Carne”(Groenlandia, 2010). Sus poemas y relatos han aparecido en diversos fanzines y revistas, impresas y digitales, de España e Hispanoamérica, así como en diversos blogs. Participa en la Revista de Literatura Internacional La Más Medula y ocasionalmente en la página Web de la revista Andalocio. Obtuvo un accésit en un Concurso de Relatos Internacional. Ha participado en los Talleres Literarios de Creación Eutopia 2007, Festival de la Creación Joven de Córdoba, impartidos por Espido Freide, Juan José Millas, Andrés Neuman, entre otros escritores. Algunos de sus poemas han sido publicados por el Centro de Estudios Poéticos de Madrid en sus diversas antologías. Sus poemas han sido traducidos al inglés, al catalán y al italiano. Tiene su espacio en Las Afinidades Electivas. Posee libros de poesía y relatos inéditos. Ha aparecido en tres antologías digitales: “Esnifando Letras” (poesía y narrativa), “Póker de Reinas” (poesía) y “Anuncios (Des)clasificados II” (narrativa). Aparece en tres antologías literarias impresas, dos de poesía, y otra de narrativa. También es una de las editoras de la Editorial Origami.
BRAGAS - ANA PATRICIA MOYA
Abro los ojos, perezosa. Me encuentro nuestras bragas encima de la mesita de noche, los sujetadores y el resto de la ropa tirada por el suelo de mi cuarto. A mi lado, está ella, durmiendo, respirando rítmicamente; me gusta mirarle cuando duerme, pero jamás lo confesaré. Me levanto, me pongo una bata y me voy a la cocina. A mi regreso a la habitación, con una taza en la mano, me la encuentro de píe, frotándose los ojos y estirándose. Yo me apoyo en la pared, la observo, en silencio, con curiosidad lujuriosa: es cierto que no tiene un cuerpo espectacular, pero para mis ojos es una mujer bellísima a pesar de su estatura, su barriguita y sus marcadas estrías. Sus imperfecciones me resultan de lo más erótico. Ella me gusta, y lo sabe; me sonríe y comienza, muy coqueta, a vestirse. Le ofrezco quedarse en la cama todo el día si quiere… ella dice no. Le invito a almorzar fuera con unos amigos… y rechaza la oferta… no sé por qué me molesto en insistir con insinuaciones porque siempre obtengo un no por respuesta… pero bueno… la fuerza de la costumbre, quizás. Termina de arreglarse, le da un sorbito a mi café, me besa y prometemos vernos la noche del próximo sábado. Con el portazo de despedida, me siento en la cama. Aspiro fuerte por la nariz: su aroma se mezcla con el de la taza. Sí: es una egoísta. Va a lo que va. Sexo… todo es sexo. Estuvo claro desde el principio. A pesar de que llevamos acostándonos meses, somos desconocidas. El roce no hace el cariño, sino el placer. Ella se limita a abrirse de piernas y evitar abrir su corazón. Sí… es egoísta… muy egoísta… pero, pienso, que yo también soy egoísta por pretender quererla.
(Relato de “Nosotras”, inédito)
ASALTOS - ANA PATRICIA MOYA
I´m tired but I´m working…
(A hand in my pocket, Alanis Morissette)
I
Nudillos rojos
Me defiendo con las manos desnudas
porque es lo único que tengo.
II
Guantes de boxeo vacíos
Puños ajenos te defienden.
Eres el rival más débil.
III
Golpe interior
No temas jamás a tu oponente.
Tu mayor enemigo: tú.
IV
Asalto final
Hasta el último aliento.
Ganes o pierdas, eres el campeón.
V
Retaguardia
No bajes la guardia nunca:
hay púgiles cobardes
que sólo saben amenazar por la espalda.
Desierto
El corazón en el techo, yo recibiendo
el amor que corresponde a la legítima
mientras me observa desde arriba y lanza
mensajes codificados: “qué poco vales
por morir lentamente entre besos”.
Los tímpanos perciben el eco silencioso
del órgano que late por inercia que me espía
que se mezcla con lamentos los tuyos los míos
que llora por la que está suspirando por huesos
ajenos y que se ha rendido a otras manos.
Con el último suspiro en la soledad
de mi ausente delito me quedo quieta muy quieta
esperando a que regrese el trozo de carne
a su hueco, pero parece inerte, confiesa
con rabia entre los dientes que no desea
ocupar su sitio: no se sentiría cómodo
habitando las costillas
de una extraña.
(Estos poemas son de “Yo soy lo que dicen mis manos”)
jueves, 21 de julio de 2011
ALFONSO XEN RABANAL
ALFONSO XEN RABANAL (León, 1967)
Miembro fundador del fanzine Vinalia Trippers. Ha publicado la novela La cámara de la niebla (Eclipsados 2008) Sus relatos han sido incluidos en antologías como Tripulantes (2007), Resaca/Hank Over (Caballo de Troya, 2008), Viscerales (Ediciones del viento, 2011), Beatitud – Visiones de la Beat Generation (Ediciones Baladí, 2011), Al otro lado del espejo – Narrando Contracorriente (Ediciones Escalera, 2011)
LIMPIEZA DE BAJOS
Limpieza de bajos, primera imagen
como lo suelo mandar todo, generalmente, a tomar por el culo… de cuando en cuando limpio un poco lo que me rodea, por ver si todavía existe algo debajo de la mierda…
después de unas cuantas borracheras, de buscar a mi sombra por las barras de los bares, manteniendo absurdos equilibrios de los que ya no me disculpo, buscando mi casa, joder, tengo demasiados pilotos automáticos programados… una sombra me dice alcobendas, una vomitona tres cantos, una piedra salamanca, un perro que ladra vigo… ¿dónde cojones estoy?…
vengo de que me rapen… la paisana, como no había pedido hora, se ha vengado amputándome las patillas con la disculpa de siempre: “tenías una más larga que la otra… te queda mejor así”… esto es un pueblo, pueblo que se reduce a un barrio, el barrio a una tienda, la tienda a los habituales: “¿eres de bilbao?” , vale, prefiero el acento vasco al gallego y, sobre todo, al madrileño… pero no sé cómo lo he conseguido… en todo caso, me gusta seguir siendo de fuera de león…
muevo el cuello, retuerzo la espalda en una extraña danza que tiene como único fin el volver a sentir la vida, que cruja la vida… el dolor de espalda va remitiendo, las borracheras ya no lo mitigan como antes, quizá han sido pocas, he de consultarlo con el de cabecera… miro a mi alrededor: todo son restos, la resaca no se lleva los papeles tirados por la habitación, las colillas, los gallumbos sucios de mi ceniza, la mirada de la paisana que jugaba con la mirada en el espejo, asistiendo con ojos húmedos a la ejecución de mis patillas, la cajonera que iba encastrada en una mesa de despacho, que ahora me sirve de mesilla, lleva muchos miles de kilómetros conmigo, desde la basura de un polígono en madrid, señora, que estamos mal acostumbrados, lo tiramos todo y yo ya llevo amuebladas tres casas con lo que se encuentra en la basura, al lado de ikea, que los hay que vivimos de su estética, y la estética es consumismo y manda renovarse continuamente, por eso hicieron de Bukowski una moda de la que ahora reniegan y mañana retomarán, no me mire, que a lo mejor me empalmo y se va a creer la peluquera que es por la parte baja de su barriga en la que desaparece mi codo, es así, no hay criterio, aunque puede ser bueno, el no tenerlo… pero con agallas…
® Alfonso Xen Rabanal – de su blog Generación.net
Para seguir leyendo: http://alfonsoxenrabanal.blogs.generacion.net/
LA CÁMARA DE LA NIEBLA - ALFONSO XEN RABANAL
Alfonso Xen Rabanal 2008
Editorial Eclipsados
268 páginas
ISbn: 978 84 612 7288 4La Niebla, al igual que la resaca, es un estado de transición... en el que te puedes perder... En ella se entremezclan luces y sombras que llaman a esa parte extirpada de la sociedad occidental... Por ella desfilan las sombras y los miedos de un personaje que se quedó anclado en un cruce de caminos entre la Niebla, sin saber hacia dónde dirigir su camino... intuyendo que el único sendero posible era intentar ir hacia dentro de sí mismo para interpretar, al menos intentarlo, lo que de sí veía entre las imágenes difuminadas...
miércoles, 20 de julio de 2011
ALBERTO VIDAL
Alberto Vidal. (Logroño,1956).Estudió en jesuitas y fue conocido como el nadador más joven de varías travesías por el Ebro. Ha sido también actor, flautista, dulzainero, cantante, letrista, impresor, filólogo y Primer Poeta de la Comunidad Autónoma de La Rioja. Ha obtenido premios literarios y como intérprete de villancicos en el cuartel de Zapadores de Salamanca. Tutor de Literatura en la UNED. Ha hecho programas de radio para RNE. Autor de varias canciones publicadas por Obras Públikas, Son de Luna y Orquestina La Moderna. Ha colaborado en publicaciones colectivas: Ático, Logroño Ciudad y El de la Triste Figura. Fundador de la Gran Compañía de Cómicos La Ducha es Dicha, y de la Compañía de Cantares de Ciego. Ha publicado Confresones de un Sátiro Desconsolado (1983). Tantos Cantos y unos Cuantos Cuentos (2004) Alegrías Riojanas, tomo 1 (2005) y Alegrías Riojanas, tomo 2 (2006). Actualmente vive en el Parnaso.
POEMAS
Hamelín encontró su flauta
en la basura
y se cenó las ratas.
…
Quisiera chuparme un clítoris
untado con mantequilla
yluegodecirte”quiero”
“Sí, quiero”
en el altar mayor
de la basílica de San Pedro.
® Alberto Vidal – del libro “Confresones de un sátiro descontrolado – Colección de libros Viura.
Voy lleno de excitación.
La polla se me endereza
y es que don Pepe Pereza
manda felicitación...
Se endereza ¡mogollón!
No soñé con tal priapismo
... me daba todo lo mismo...
¡pero resulta que non!
Que soy capaz de sentir gozo
y que la polla me parta
cuando recibo una carta:
¡la carta de este buen mozo!
...
Sé que don Pepe Pereza
es un muchacho muy fino
y además muy buena pieza.
Pues tiene un gato minino
y parece, sin torpeza,
Marlon Brando, ¡sí! El Padrino.
® Alberto Vidal
martes, 19 de julio de 2011
AGUSTÍN FERNÁNDEZ MALLO
Entonces encontraron un cuerpo flotando en el lago, boca arriba, con el ojo derecho, el único que le quedaba, abierto y sin signos de aparente agresión humana. El volumen corporal, debido al agua ingerida, a los agentes químicos en suspensión que abarrotaban el lago y a la diferente fauna y flora que había tomado forma en los intestinos y otros conductos del fallecido, se había multiplicado por casi 2. Cuerpo-esponja. Saco de infusión. Cuando estamos vivos absorbemos pasado y aire; cuando morimos, química y organismos, procreación, tiempo futuro, aunque ese futuro ya de nada valga. Y no hay más. Desde la azotea se ven las partes traseras de los coches que bajan la avenida de única dirección que enfila al astillero en el borde del mar. Ninguno puede ni podrá remontarla.
® Agustín Fernández Mallo – del libro “Nocilla Experience” (Alfaguara)
lunes, 18 de julio de 2011
GRACIAS A TODOS
Muchas gracias a todos por vuestras felicitaciones, habéis contribuido a un día genial. Muchísimas gracias.
Aprovecho para haceros saber que a partir de hoy empiezo con una serie de cabeceras en las que vosotros sois los protagonistas. Con “vosotros” me refiero a escritores admirados y respetados, y que además os siento cercanos en cuanto a ideas y contenidos. Algunos, incluso, sois amigos.
Iré poniendo dichas cabeceras día a día y por orden alfabético. Asimismo añadiré un texto de cada autor para acompañar.
Empiezo con Adriana Bañares Camacho “La niña de las naranjas”
Abrazo inmenso a todos.
VESTIR DE ROSA EN DÍAS DE LLUVIA Y MANCHARSE LOS ZAPATOS - ADRIANA BAÑARES CAMACHO
Me sé a pez muerto (si me muerdo y sangro).
La sala suena. Burbujea como si alguien respirara tras las paredes [huecas] de una habitación donde sólo las luces [oscuras] bailan sin contener [el] aire entre escamas. Yo, que veo a través del carbono arremango la retina y en visión nocturna te busco bajo la almohada
como regalo de consolación, ahora,
se me han caído los deseos.
palabra de Awixumayita en http://awixumayita.blogspot.com/2011/06/vestir-de-rosa-en-dias-de-lluvia-y.html
http://awixumayita.blogspot.com/
EPÍLOGO DE MOMENTOS EXTRAÑOS - ADRIANA BAÑARES
De Pepe Pereza
Prólogo de M. J Romero
Epílogo de Adriana Bañares
Arte de Óscar Cardeñosa
En medio de tanta dicha, sentía una especie de dolor, en medio de todos aquellos fantasmas de una presencia, la penosa marca de la ausencia.
(El nombre de la rosa. Umberto Ecco).
JUEVES18 DE JUNIODE 2009
LA SUICIDA PUBLICADO POR PEPE PEREZA EN 00:05
ETIQUETAS: MOMENTOS EXTRAÑOS
Awixumayita dijo...
La versión de Radiohead es acojonante. Volveré a leerlo con la canción de fondo, que seguro que se me mete hasta...No viene al caso, pero me recuerda a una de las microchorradas que tengo escritas en mi moleskine:
Escuchar Radiohead me hace daño. Será porque te quiero.
18/06/09 01:46
I
Anoche soñé con una carretera nocturna. Corría por la línea blanca del andén derecho. Los coches circulaban caóticamente. Nerviosos y con miedo. Parecían más pequeños que yo. La carretera interminable y oscura se asemejaba a mi idea de eternidad. Un plano de oscuridad infinito. Como el universo si lo fuera. Como la muerte. Mi viaje terminó con la noche y vi a un Dios crucificado en el portón de un garaje. Estaba dentro de un relato de Pepe, pensé al despertar.
II
Las noches eran terriblemente frías y temía quedarme dormida por si mi boca se llenaba de insectos buscando cobijo. Yo buscaba cobijo en Asperezas y en Radiohead.
Reckoner. Lucky. Creep. Pepe me hablaba de suicidas. Me hablaba de un Dios mundano. De gente aburrida que de pronto se veía viviendo momentos extraños. De amores breves. Me imaginaba al niño Pepe como un Léolo que escapaba de la sucia rutina de la vida con su imaginación y su escritura. Y aunque mi soledad, el frío y el dolor inmenso de la ausencia me habían devuelto la entomofobia irracional que me perseguía de niña, las noches dejaron de ser tan espantosas.
III
Hoy releo a Pepe y es de día y es primavera. Usted, lector, ha recorrido una carretera. La carretera de la suicida, de Vicente y su encuentro con los extraterrestres. La carretera cortada del barrendero que soñaba con Cuba. Escucho Radiohead pero no hace frío. Usted, lector, ha compartido la última tarde de un abuelo con su nieta. Yo me he emocionado igual. Las últimas frases de Pepe son golpes afilados. Ha recorrido las calles de Logroño en un último paseo que podría ser el primero de una nueva etapa renovada.
IV
Madrugada. Marzo ha muerto para dar paso a abril. Se cumplen dos años de Asperezas.
Lotus Flower. Fumo hachís a falta de rosas. Observo las luces que las farolas del puente dibujan en el agua. Busco un personaje en un momento extraño. Sobre quién verterá su tristeza. No será sobre mí.
Adriana Bañares Camacho (Abril del 2011)
