Hace 15 horas
martes, 6 de octubre de 2015
lunes, 5 de octubre de 2015
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martes, 29 de septiembre de 2015
sábado, 26 de septiembre de 2015
lunes, 21 de septiembre de 2015
sábado, 19 de septiembre de 2015
viernes, 18 de septiembre de 2015
jueves, 17 de septiembre de 2015
martes, 8 de septiembre de 2015
miércoles, 2 de septiembre de 2015
CUIDAD DE CANÍBALES - ALEXANDER DRAKE
NUEVO LIBRO
CIUDAD DE CANÍBALES, de Alexander Drake
YA EN PRE-VENTA!!!!!
CIUDAD DE CANÍBALES, de Alexander Drake
YA EN PRE-VENTA!!!!!
Ciudad de
Caníbales es una novela de ficción ambientada en el Hollywood convulso de los
años 80. Un mosaico de celebridades y situaciones bizarras expuestas a través
de la mirada crítica y ácida de un coordinador de producción y representante de
actores de una de las muchas agencias en Los Ángeles. Su propia vida es el fiel
reflejo de la ciudad en la que vive; una ciudad grotesca y extraña en la que se
ven atrapados a diario miles de hombres y mujeres bajo el peso de la industria
cinematográfica. Una industria que vende sueños e ilusiones a cambio de una
falsa sensación de esperanza. Un mecanismo omnipresente e implacable que dirige
la vida y las fantasías de millones de personas.
martes, 1 de septiembre de 2015
lunes, 31 de agosto de 2015
jueves, 27 de agosto de 2015
lunes, 24 de agosto de 2015
jueves, 20 de agosto de 2015
miércoles, 12 de agosto de 2015
lunes, 10 de agosto de 2015
miércoles, 5 de agosto de 2015
sábado, 1 de agosto de 2015
PERAS (Podridas) VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
llevaban castellanos de color negro o burdeos con
antifaz o borlas o cadenita y naúticos azules o blancos o rojos (los más
atrevidos) en verano (todo lo náutico en general), abrigos loden verdes,
calcetines de rombos o cachemir, jerseys pulligan amarillos o rosas,
impermeables barbour, bañadores meyba o speedo, zapatillas adidas o nike, polos
lacoste, banderitas de españa en las hebillas de los relojes, pantalones levis
o lee, austríacas guateadas y bufandas de cuadros, normalmente eran blandos
(aunque peligrosos en pandilla), hacían la pelota a los curas, ganaban premios
en el colegio, les nombraban delegados de clase, jugaban al tenis y al golf,
hacían esquí naútico, se compraban palmeras y bocadillos, sus novias tenían
vespinos con pegatinas de snoopy, caras naranjas y pelo rubio teñido, se metían
con los internos y débiles y raros, eran chivatos y rosados de piel y a casi
todos les sobraban varios kilos, tenían compases, rotrings y reglas faber
castell transparentes y estuches de lápices de colores de tres pisos, sus
padres eran abogados o militares o gobernadores civiles y conducían volvos o
mercedes, sus madres llevaban abrigos de piel (de visón, a ser posible),
cantaban cuando se emborrachaban el cara al sol, a menudo tenían
granos, eran del casino o del aero club, defensores de la tradición y las
buenas costumbres y a veces del opus dei, de vez en cuando alguno, por
aburrimiento, se suicidaba o se hacía yonqui (de farlopa), si les dabas de
hostias te expulsaban del colegio, les gustaba mecano y los pecos y pedro
marín, solían ser tunos o papones y del real madrid, se reunían en la
inmaculada y en la pícara, nunca supe por qué les llamaban peras, a todos les
perdí de vista, ojalá nunca les vuelva a ver...
Vicente Muñoz Álvarez
jueves, 30 de julio de 2015
viernes, 24 de julio de 2015
ESCALA DE GRISES (relato inédito)
Mis pupilas pesan. Son de plomo.
La gravedad tira de ellas para que clave la mirada en el suelo y la arrastre como
un arado. Hoy es uno de esos días. Uno de tantos. Donde la desgana habita
dentro del cuerpo y la zozobra pasa a ser el plan generalizado. En el norte,
decir que llueve y hace frío es una obviedad, más si estamos en invierno. No
obstante, lo digo: llueve y hace un frío que pela la piel. Todo es gris. El
cielo, los edificios, las aceras, el asfalto, los árboles, la gente… La ciudad
entera lo es. Al pasar por la glorieta, el viento cambia de dirección y hace
que el agua venga de cara. En verano, la lluvia dota a las calles de frescor y cierta
melancolía, pero en enero, las impregna de una tristeza sólida e indeleble. Un
adolescente me adelanta y al pasar por mi lado me dice:
- - Le está sonando el móvil.
- - Gracias.
Estoy cansado del frío y de la
rutina de los días lluviosos. Harto de andar con los pies mojados, de cargar
con la humedad en la ropa. A veces, para paliar el desánimo, imagino que la
lluvia forma parte de la ambientación de una película que se está rodando, y
que todos nosotros somos el reparto. Sé que resulta infantil evadirse así de la
realidad, pero hay que echar mano de cada saliente para seguir escalando esta
montaña que algunos llaman vida.
Llego al estudio. El lugar está
helado. Lo primero, encender la estufa de butano para que el ambiente se vaya
caldeando. Luego, destapo el caballete y me siento en el sillón que tengo enfrente
para contemplar el cuadro en el que estoy trabajando. Examino cada pincelada
mientras fumo un cigarro. Lo que está en el lienzo no termina de convencerme, aun
así, quiero hacer un último esfuerzo antes de darme por vencido y abandonarlo definitivamente.
Llaman al móvil. Cuando deja de sonar empieza a hacerlo el teléfono fijo. Hay
algo en el cuadro que no funciona, que no acabar de encajar. Aún no sé lo que
es, pero trato de dar con ello, buscar una solución.
Una hora después sigo en las
mismas. De nada sirve obcecarse, así que decido tomarme un respiro.
La cafetería que está al lado del
estudio es un sitio agradable y tranquilo que suelo frecuentar. Pido un cortado
y me acomodo en una de las mesas a ojear el periódico. Al rato, una mujer que
está sentada al lado me llama la atención.
- - Su móvil.
- - Perdón, ¿cómo dice?
- - Digo, que su móvil no para de sonar.
- - Lo sé.
- - ¿No va a contestar?
- - No.
- - Entonces, desconéctelo o le quítele el sonido, por
favor.
Lo pongo en modo silencio y retomo
el crucigrama del periódico. Cuando lo acabo regreso al estudio.
El teléfono fijo está sonando.
Descuelgo el auricular y me lo acerco a la oreja. Al otro lado de la línea oigo
cómo se encienden un cigarro. Puedo identificar claramente el chasquido del
mechero y la aspiración profunda que lleva el humo a los pulmones, para luego
soltarlo lentamente. Hago lo mismo, es decir, me enciendo un cigarro y me
limito a fumar con el auricular pegado a la oreja. Quién sea que llama siempre
sigue la misma pauta. Llama y se mantiene callado. Al principio, intentaba que me
hablase. Le daba conversación para ver si podía averiguar su identidad, pero
nunca contestó, ni una sola palabra. Así que dejé de intentarlo. Ahora me
limito a escuchar su respiración mientras fumo. Una vez terminado el cigarro,
cuelgo el teléfono. Me siento en el sillón y me concentro en la pintura. El problema con el cuadro es que no transmite nada. Lo aparto a un lado y pongo en el caballete
un lienzo en blanco.
® pepe pereza
jueves, 16 de julio de 2015
AGOSTO CLANDESTINO XI
Descarga, imprime y dobla tu programa de mano de #agostoclandestino#poetas #larioja (al bolsillo todo el verano) http://www.mediafire.com/view/4ofk23uqm8hb63m/prog.pdf
sábado, 11 de julio de 2015
lunes, 6 de julio de 2015
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