Hace 2 horas
lunes, 23 de enero de 2012
domingo, 22 de enero de 2012
sábado, 21 de enero de 2012
GROENLANDIA PRESENTA SU NUEVO LIBRO DE NARRATIVA
Contrafábulas de Francis Novoa Terry
con ilustraciones de Felipe Solano
“Las Contrafábulas de Francis, decía, se desprenden de su carácter metafórico y se transforman en cuentos realistas, naturalistas, son otra vez el espejo de Stendhal al pie del camino. Si el mundo está lleno de cerdos, de tiburones despiadados que nos muerden la cartera y el corazón cada día, de buitres que los avalan y hacen del despojamiento ley, de ovejas asustadas que cagan votos sobre los que esos carroñeros se suben, de perros policías, perros guardianes, perros con porra para proteger el cortijo a cambio de un currusco de pan, si el mundo se ha convertido en una finca particular, un establo, una jaula, qué mejor que escribir sobre los seres humanos cómo lo que realmente somos: animales”.
(Del prólogo de Patxi Irurzun)
Francis Novoa Terry (Perú, 1973) ha ganado varios concursos de cómics y ha publicado en diversos fanzines y revistas del medio. En el 2000 huyó de su país y se refugió en España, país en el que vive actualmente y donde escribe relatos cortos para las revistas Heavy Rock y Kerrang.
Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:
miércoles, 18 de enero de 2012
ATAQUES DE PÁNICO – LEIRE OLMEDA
LVR[ediciones tiene el placer de invitarles a la presentación del magnífico poemario de Leire Olmeda “Ataques de pánico” que tendrá lugar en la Librería La Independiente el Viernes día 20 Enero de 2012 a las 20.30 horas.
El lugar está sito en la Calle Espíritu Santo, 27 del popular barrio de Malasaña (nuestro cuartel general).
Arrancamos pronto el año, arrancamos con fuerza, arrancamos bien, arrancamos con Leire.
Os esperamos.
Los editores: José Naveiras y Ángel Muñoz.
martes, 17 de enero de 2012
YO TENGO UN HIJO DE ZP – LUIS MIGUEL RABANAL
Mi nombre es María, aunque me suelen llamar Camelia. Pero cuando más divierto a la gente es al responderles que me llamo Marica. Todos se ríen entonces y yo vuelvo a repetir: me llamo Marica, me llamo Marica. Desde pequeña lo que más me emociona del mundo mundial son las flores, los colores preciosos de las flores, el olor de las flores, incluso el sabor de las flores, tan espeso y tan dulzón. Allá en el pueblo, en Astudillo, las flores olían que daba mucho gusto. Ahora no. Me da a mí que huelen a muerte. Yo trabajo en Flores Muñoz. Me dicen en casa que diga que la tienda donde limpio las basuras, hago los recados, llevo los pedidos y demás, medirá aproximadamente unos 60 m². A los dueños aún no los conozco. De aquella, los rosales de Delia eran los mejores. Una vez me puse delante de una rosa rosa que olía tan estupendamente rico que me la quise meter por la nariz, enterita, con tan mala suerte que perdí la consciencia antes de concluir la operación. Cuando recuperé el sentido, unos niños y unos perros meaban la mar de contentos sobre mí. Yo no les había hecho nada. Alguna piedra, algún insulto de poca monta, pero nada importante creo yo. Ellos eran malos, cada poco me meaban. En el pueblo la gente no es que fuera mala, es que no me quería. Simplemente. Aquí sí, en Badalona. Trabajo mucho, mucho. En casa dicen que es mejor así, para mantenerme ocupada y entretenida todo el rato y todo eso. Los del periódico de Granollers dicen que ya está bien, que ya va siendo hora que pongamos a los españoles en su sitio. En la picota, según ellos. Por lo cual pretenden que escriba esta Carta al Director con el conveniente lujo de detalles. Yo no sé nada, pero sí recuerdo vagamente que aquel día me enviaron con el Jordi al Palacio de Penales a entregar una pila de jazmines. Yo acostumbro a hacer lo que me mandan. Que me obligan a ir a aquel lugar, pues a aquel lugar que me marcho como una exhalación. Que me obligan a que me quede detrás del mostrador para despachar floreros y tapetes, pues ahí me las den todas. Que me obligan a que vaya al tanatorio a llevar unos centros hermosos para el difunto de última hora, pues ya estoy allí, pitando. Las flores ahora no huelen. En el pueblo, en Ayamonte, vaya que si olían, las rosas de Delia sobre todo. Ahora las flores huelen a muerte o, como mucho, a enfermedades contagiosas. A lo mejor es por mi culpa, por lo que no huelo nada, porque estoy siempre constipada y me está pingando siempre la nariz. Un asco estos mocos que no cesan. En casa dicen que haga memoria y que cuente las cosas tal como pasaron y que escriba sin faltas. Pienso yo que eso va a ser difícil. Lo que mejor se me da es poner los puntos detrás de las palabras. Un punto detrás de cada una, que no se me escape ni una sola palabra sin su punto. Las comas no, las comas son terribles. Bueno, yo hago lo que puedo. Siempre he hecho las cosas lo mejor que he sabido y por eso los del periódico de Granollers quieren que insista en lo del abrazo de aquel señor de oscuro tan amable y cariñoso. Mi hermana y yo dormimos en la habitación de dos camas que da a la rotonda. Mi hermana es más normal. Lo único que la diferencia de los demás humanos es que no se pone otro vestido que no sea uno blanco. Y las bragas también tienen que ser blancas, todo blanco. Así llega a casa la pobre como llega. Mi madre no sabe qué hacer con nosotras. Es lo que grita por las noches, no todas las noches, pero sí bastantes noches. Mi madre me quiere a pesar de que yo sea muy mayor y no hayan conseguido hacer carrera conmigo. Con mi hermana tampoco han conseguido grandes cosas, le contesto yo. Mi madre llora amargamente por las noches. Mis niños ya no lloran como lloraban antes, cuando eran más pequeños. Se conoce que ya se han ido acostumbrando a lo que hay. Bueno, el Jordi y yo dejamos amontonadas las cajas con las flores blancas en el recibidor de aquella casa enorme y volvimos a la furgoneta a terminarnos de comer el bocadillo. El Jordi y yo acostumbramos a abrazarnos por la tarde, al acabar de repartir. En casa dicen que el Jordi es muy vicioso y que le gusta tontear. Los del periódico de Granollers dicen que el presidente ese no debería venir para nada a darse aires de grandeza. Y que los españoles tendrán lo suyo un día, que la independencia se palpa a cada paso que das, que qué jodidos charnegos descalabrando nuestro país de esta manera, que esto se va a acabar muy pronto. Pero que muy pronto, dicen, dicen. La verdad es que yo estaba colocando en los jarrones el género tal como se me había enseñado semanas atrás, cuando ocurrió el percance. En casa dicen que diga que no me he calzado tacones nada más que una vez. Y fue en los carnavales de hace muchísimos años, en el pueblo. En Portugalete. Pues estaba colocando por allí jazmines y más jazmines, tarareando la canción de Chenoa, todo irá bien, que es la única que me conozco de memoria, cuando me dio el vahído. Casi todas las semanas tengo una crisis de esas pero enseguida se me pasa. Me caí de bruces y rompí las cajas y debí de meter más ruido que yo qué sé. Entonces se me acercó el señor presidente y me cogió del brazo con ternura y me dijo si necesitaba ayuda o algo así. Pero yo ya había llegado al limbo de los justos hacía unos minutos. Después no pararon hasta conseguir meterme en uno de esos coches negros para llevarme al hospital de San Pablo, rígida como un palo de varear manzanas. Los del periódico de Granollers dicen que el presidente abusó de mí de mala manera. O que lo intentó. Que lo denuncie en este escrito con claridad. Yo no recuerdo nada. También es verdad que a los pocos días se me empezaron a crecer los pechos y la tripa una barbaridad. Y mi madre dando gritos por las mañanas y por las noches: que si bobalicona, que si puta. Y yo lloraba y mi hermana también lloraba cada poco. Y fue terrible todo, creo. Los del periódico de Granollers dicen que aunque yo no sepa pronunciar correctamente ni bona nit ni adeu, dicen que fue él, que no puede haber duda ninguna. Que es él el padre de mi hijo mayor Gonzalo. También tengo otro retoño, con el presidente de la Generalidad, que se llama David María. Pero los del periódico de Granollers no me dejan contarlo, cucos que son ellos...
María Camelia Ortiz González/DNI 4272013314 C
LUIS MIGUEL RABANAL
FIESTA PRESENTACIÓN DE LA EDITORIAL ORIGAMI
FIESTA PRESENTACIÓN DE LA EDITORIAL ORIGAMI
Viernes 27 de enero 2012, FIESTA PRESENTACIÓN de la EDITORIAL ORIGAMI y del libro “NO HAY TIEMPO PARA LIBROS” (NADIE A SALVO), de DAVID GONZÁLEZ. Con la colaboración musical de EL DOMADOR DE MEDUSAS.
TIEMPO DE EMBALAJE – PABLO GALLO
He pasado el fin de semana embalando las pinturas que podrán verse dentro de doce días en Espacio Moret Art. http://www.moretart.com/
Lo del embalaje es el punto final. Disfruto con ello. Es cuando en verdad doy por terminadas las pinturas, cuando las veo envueltas en plástico y sé que no podré darles ni una sola pincelada más. Hasta entonces están ahí; aunque las dé por terminadas y sepa que nunca voy a retocarlas, están ahí, latentes, pidiendo que alguien las mire.
Lo del embalaje de las pinturas es como preparar las maletas cuando va a emprenderse un viaje. Siente uno cierta excitación y cierta curiosidad por lo que vendrá después.
lunes, 16 de enero de 2012
ENTREVISTA A CARLA BADILLO CORONADO
¿De dónde nace su apego por la poesía?
De pequeña las palabras me parecían un juego, una aventura. Hoy lo siguen siendo, con la diferencia de que mis contrincantes son titánicos: la Memoria, el Tiempo, entre otros monstruos personales. Pero en general, mi apego por la poesía nace de la belleza, es decir del dolor, porque todo lo bello duele.
¿Incursiona en ella o también en la narrativa?
También en narrativa. Al momento trabajo en mi libro de viajes, una aventura solitaria que emprendí hace tres años por diferentes escenarios de EE.UU y Europa, además de un libro de relatos situados en San Francisco, un par de ensayos, y el esbozo de una novela. Por otra parte, siempre llevo mis diarios, que para mí son un verdadero laboratorio de ideas, versos, pesadillas, crónicas de viaje y diatribas que se sobreponen unas con otras como una polifonía. Otro laboratorio es mi blog (www.mujerentierrafirme.blogspot.com), donde publico, desde hace seis años, fragmentos de mis diarios de pluma, crónicas de viaje e inquietudes culturales en general.
¿Cuándo empieza a escribir sus primeros versos?
Alrededor de los 12 años, en diarios que mi madre conserva, algunos durante la adolescencia, pero fue a partir de las 19 que decidí asumir el llamado de la poesía, seguir mi verdadera vocación. Fue a partir de entonces que trabajé permanentemente, en silencio, durante mucho tiempo. Siempre he sido mi primera y más dura crítica. Por otro lado, mi abuelo, Carlos Coronado, el sastre, no era un hombre de letras, pero sí un hombre de palabra. Y fue de él quien heredé el nombre y el valor de decir las cosas de frente.
¿Muchos poemas escritos hasta llegar a Partituras incompletas?
Muchos. Escritos, incendiados, bebidos, olvidados, rescatados. Emily Dickinson decía: "Si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos, sé que eso es poesía". Estoy de acuerdo. Y quizá eso es lo que he intentado transmitir con este poemario, en el que la música lo constituye de principio a fin, bajo la estructura de una sinfonía demencial, empezando por el tiempo y acabando en el silencio, y cuyas partituras incompletas anuncian, una a una, muchas de mis obsesiones, sin las cuales, desde luego, esta obra no existiría.
¿Qué es Murasaki Seis, su seudónimo?
MURASAKI corresponde a Murasaki Shikibu, una de las escritoras japonesas más importantes de todos los tiempos, autora de "La Novela de Genji", obra maestra de la prosa de la época Heian, considerada como una de las novelas más antiguas dentro de la literatura universal. Y SEIS porque es un número profético, cabalístico y sobre todo musical, además de ser otro apodo que me colocó Mark, mi compañero.
¿Escribe a la vida, al amor, al mundo de hoy, qué le inspira a Carla?
Escribo a todo lo que me sacude, provoca, seduce, repugna, asusta, cautiva. Sobre las historias que encuentro en medio de las carreteras desoladas, en las cantinas, en los cuartos de hotel, en el fuego en medio de una ceremonia indígena, sobre los locos lúcidos, sobre mis amigos muertos, sobre la imposibilidad de abarcar la poesía, entre tantas otras cosas.
http://mujerentierrafirme.blogspot.com/2011/12/entrevista-diario-mercurio-proposito.html
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