Hace 4 horas
viernes, 30 de septiembre de 2011
DESPEDIDA
Dos personas en una habitación. Una de ellas hace la maleta.
- Sabíamos que tarde o temprano esto tendría que pasar.
- Sí, lo sabíamos… Tú lo tuviste claro desde el principio.
- Nada es eterno.
- Tienes razón.
Silencio largo, muy largo...
- Cuando el tiempo pase y los sentimientos se hayan enfriado, tal vez podamos ser amigos.
- Aun es pronto para pensar en eso.
- Bueno, démosle tiempo al tiempo.
La maleta se va llenando mientras que armario y cajones se vacían. Las dos personas se mantienen mudas, ocultando sus respectivos dolores.
- Al menos lo hemos intentado.
- Sí.
- Eso ya es algo.
- Sí.
La maleta ya está llena.
- Ahora tengo que irme.
- Sí, es la hora.
- ¿No vas a darme un beso?
- Mejor que no.
La maleta sale de casa y entra en el ascensor.
- Adiós.
- Adiós.
La puerta del ascensor se cierra. Ruidos del motor del ascensor.
® pepe pereza /del libro “Amores breves”)
jueves, 29 de septiembre de 2011
PRESENTACIONES DE "DIOS NUNCA REZA" de PATXI IRURZUN
- Jueves 29 de septiembre a las 11:30h en la librería Auzolan (C/Tudela, 16) Pamplona
- Miércoles 5 de octubre, 20:00h en Tipos Infames (C/San Joaquín, 3) Madrid
MOOCH - DAN FANTE
El aspirante a escritor Bruno Dante lleva meses sin escribir una sola línea, bloqueado. Vive en un edificio de acogida para ex alcohólicos y se gana la vida vendiendo aspiradoras de puerta en puerta bajo el sol abrasador de Los Ángeles. Hasta que lo despiden. Desesperado, Bruno sigue el consejo de su hermano mayor en Alcohólicos Anónimos y empieza a trabajar en Consumibles Orbit, la empresa de venta telefónica del también ex adicto a la botella y ahora triunfador Eddy Kammegian. Bruno tiene un don especial para engatusar a la gente al teléfono, y antes de trabajar en Orbit ya vendía por teléfono con suma facilidad desde trasplantes de cabello hasta monedas raras o porno. Descartado el sueño de convertirse en escritor, Bruno se emplea a fondo en su nuevo trabajo y rápidamente acumula suculentas comisiones en forma de cheques. Parece que finalmente el antihéroe creado por Dan Fante podría sentar la cabeza y disfrutar de la vida cerca del océano, pero entonces se enamora de la mujer equivocada: la ex stripper mexicana y compañera de trabajo Jimmi Valiente. Bruno inicia una relación de amor-odio con la explosiva mexicana que lo llevará de nuevo a perder el control de su vida y a alejarse, una vez más, del sueño americano.
«Mooch es una poderosa novela sobre lo que significa estar enamorado de una mujer que sólo es bella por fuera, un tipo de relación de amor-odio que recuerda a la de Arturo y Camila en la emblemática Pregúntale al polvo.» Philipp Engel (Qué Leer)
«En este libro devastador y aterrador, Fante escribe el tipo de novela emocionalmente atormentada que su padre habría escrito si hubiera pertenecido a la generación de Dan.» Uncut Magazine
«Y sí, es posible imaginar a John Fante rendido finalmente a la evidencia: su hijo es un escritor de cojones.» Ferran Llauradó (Rockdelux)
miércoles, 28 de septiembre de 2011
AMONÍACO
De tus labios pasé a los lóbulos de las orejas, luego bajé por el cuello para terminar en la punta de tus pezones, de ahí a la tripa, el ombligo y directo al tramo final. Justo antes de abordar tu coño me llegó un fuerte olor a amoníaco. Y cariño, me jode reconocerlo pero ahí se acabo todo. Fue bastante embarazoso dar por terminado lo que en un principio iba a ser una velada de sexo salvaje.
- ¿Qué pasa? ¿Por qué paras?
- Tu coño apesta.
- ¿Qué dices?
- Apesta.
Te llevaste la mano ahí, pasaste tus dedos por encima y luego los oliste.
- Tienes razón. Qué raro... si me he duchado esta mañana.
- No sé qué decir.
- Te juro que me he duchado.
- Tranquila, yo te creo.
- Voy a lavarme.
Fuiste directa al baño. Yo me quedé observando mi polla deshinchada. Escuché cómo abrías el grifo y casi sin pensarlo comencé a hablar:
- Un amigo que es ginecólogo me contó una historia: Un día llegó a la consulta una mujer de mediana edad. Al examinarla, la sala entera se llenó de un agrio olor que salía de su coño. Él no podía creérselo, le preguntó cuándo fue la última vez que aseó sus partes íntimas y ella le contestó que nunca, que esas partes no se lavaban porque era pecado tocarlas. ¿Puedes creértelo? Esa mujer no se había lavado el potorro en su vida. Les costó muchísimo esfuerzo convencerla para que se dejase bañar por dos enfermeras... Por fin la asearon y pudo examinarla. Al día siguiente llegó un hombre blandiendo un cuchillo. Gritaba y quería saber dónde estaba el hijoputa que le había quitado el olor a su mujer. Evidentemente el hijoputa era mi amigo el ginecólogo y el hombre armado era el marido de la mujer del coño apestoso. Decía que ya no podía hacer el amor con su esposa porque le habían quitado el olor a hembra...
Saliste del baño y te reuniste conmigo en la cama.
- ¿Por qué me cuentas eso?
- No sé. De pronto me vino a la cabeza.
Me pusiste el coño delante de la cara para que pudiese apreciar la fragancia del jabón. Estaba claro que querías terminar lo empezado.
- ¿Seguimos donde lo habíamos dejado?
Pero a mí ya no me apetecía.
- Ya no me apetece.
- ¿Lo dices en serio?
- Lo siento, pero así es como funcionan las cosas. Un exagerado olor a hembra enciende o apaga según qué libido, según qué persona.
- Eres un cretino…
Recuerdo que cogiste tu ropa y saliste de la habitación dando un portazo que hizo temblar los cimientos del edificio.
® pepe pereza (de libro “Amores breves”)
RESEÑA
por Daniel Figuero
Una fábula. A mitad del libro me he dado cuenta de que estaba leyendo una fábula. De acuerdo, no hay animales ni objetos que hablan. Pero es breve (algo más de cien páginas), tiene moraleja, pocos personajes, una gran inventiva y es rica en imaginación. Una fábula contemporánea en la que se habla de las crisis, del trabajo rutinario y el matrimonio cuadriculado, de las oportunidades, y de ”la espiritualidad necesaria para salir de la alienación consumista y posesiva”.
Lo sé, esto último tiene un tufo a autoayuda que en otra novela me hubiera empujado a salir corriendo, pero el cuentista virtuoso que anida en Esteban Gutiérrez y cuya técnica se deja ver bien entre las páginas me ha enganchado por varias razones. La primera: que va al grano, me cuenta lo que necesito, lo justo, no se demora en interminables descripciones ni del paisaje, ni del clima, ni siquiera de los personajes. Incluso el protagonista es, a pesar de su padecer físico, de aspecto difuso. La estructura de la novela también me ha gustado, dividida en dos partes, con los capítulos numerados en orden ascendente en la primera y descendente (algo que tiene mucho que ver con los picos que se citan) en la segunda. Cada capítulo forma una secuencia individual, autónoma e independiente en sí misma, pero correlacionada con las anteriores. Es una manera en la que, personalmente, me encuentro muy cómodo a la hora de escribir, y también creo que se acerca más a un lector actual (el que lee en el metro, vamos). Más virtudes: trabaja muy bien las emociones, la elipsis, el tono y la voz, algo fundamental. Los diálogos están entretejidos de una forma tan orgánica y con tanta pericia que me han dejado de piedra. Y el ritmo es perfecto.
No todo son maravillas, claro: en mi opinión, debido a esa velocidad, y precisamente a ese carácter de fábula que comentaba, algunos personajes se me quedan planos: Norma es muy mala y África muy buena, por poner un ejemplo, los amigos de esta última me parecen estereotipados, y la evolución de los hijos apenas tiene desarrollo. Pero claro, es muy complicado dar profundidad psicológica a unos personajes que, a pesar de su importancia, solo aparecen en un par de ocasiones y en una historia tan breve. Aunque tal vez le vaya mejor otro adjetivo: precisa. Como apunte totalmente personal, me hubiera gustado saber qué le ocurre a Norma.
Por último, resaltar las intrigantes y acertadísimas ilustraciones que acompañan al volumen, de Miguel Ángel Moreno. Misteriosas, sugerentes, y con ese aire que le hace creer a uno que está leyendo un cuento infantil. Recomendado queda.
Besos, mis fantasmas.
Cortado y pegado de aquí: http://fiestadefantasmas.wordpress.com/tag/esteban-gutierrez-gomez/
Blog de Esteban: http://bacovicious.blogspot.com/
KARAIN - UN RECUERDO de JOSEPH CONRAD
KARAIN: UN RECUERDO
JOSEPH CONRAD
MATERIA: LITERATURA
COLECCIÓN: AVENTURA, 1
ISBN: 978-84-7584-813-6
PÁGS: 78
PVP: 7.70 € / 8.00 €
Pocas obras existen que naveguen a través de la complejidad del hombre de una manera tan precisa como esta novela. En Karain: un recuerdo, el Otro no es un ser menospreciable incapaz de sentir remordimiento o dolor, ni los marinos británicos que trafican con armas miran con menosprecio a su interlocutor, puesto que todos se saben indefensos ante los embates de la fatalidad y el recuerdo. De algún modo, los personajes de esta novela saben que la amistad y el respeto mutuo son las únicas anclas para no navegar sin rumbo en el océano de la locura.
La ironía que recorre esta historia de fetiches, amuletos, convicciones arrolladoras y destinos trágicos, ambientada en los exóticos archipiélagos malayos descritos con deslumbrante y exacta belleza; la tensión que vuela en pos de un desenlace que orilla el amor como un sueño imposible, y la maestría de quien deja en suspenso sus recursos últimos para dar cima a un relato espléndido, confirman una vez más la validez actual de la obra de ese marino por vocación y escritor tal vez por fatalidad, que diera una de las más imponentes muestras a la literatura inglesa de principios del siglo XX. Joseph Conrad, quien dijo que esta era una de sus mejores obras, muestra en Karain: un recuerdo al hombre y su peculiar complejidad en perpetuo combate con la curiosa vida, “ese misterioso arreglo de lógica implacable con propósitos fútiles”, con una sensibilidad inédita en la era colonial. Su mirada recorre tanto las bellezas naturales de Malasia como los tenebrosos recovecos del alma humana.
Joseph Conrad (Józef Teodor Konrad Korzeniowski, 1857-1924), polaco de nacimiento y británico de adopción y convicción, es uno de los mejores escritores de la literatura inglesa; su influencia sobre William Faulkner, André Malraux y Graham Greene, entre otros escritores, es notoria; Virginia Woolf fue una gran admiradora suya, al igual que Bertrand Russell, quien explica en sus memorias como su admiración lo llevó a pedirle permiso para bautizar con el nombre de Conrad a su segundo hijo. Marino mercante durante varios años de su vida, la mayoría de ellos bajo bandera británica, publicó su primera novela, La locura de Almayer (Almayer’s Folly, 1895) a los 38 años. Entre su obra destacan las novelas Lord Jim (Lord Jim, 1901), La línea de sombra (The shadow line: a confession, 1917) y Nostromo(Nostromo, 1904); y los relatos El corazón de las tinieblas (Heart of Darkness, 1902) y Tifón (Typhoon, 1903).
LAERTES EDITORIAL
C/Virtut, núm 8, baixos
08012 Barcelona
T: 93 218 70 20
martes, 27 de septiembre de 2011
NOTA DE VELPISTER
Qué pasa colegas
acabo de componer una suite para piano, de puta madre, que he decidido autoeditar y poner a la venta. Para conseguir que la peña lo compre incluyo un cuadrito al óleo de pequeño formato (20x20) como portada, cada uno es único e irrepetible, realizados con una serie que he creado a propósito titulada "reliquias", una auténtica maravilla, para qué negarlo. Cada DVD cuesta 30 miserables y asquerosos euros, la edición es de coleccionista, en serie limitada de 100 ejemplares debidamente firmados, numerados y cuidadosamente elaborados para garantizar su durabilidad.
Espero no sólo que me compréis uno, sino dos o tres o más. Además agradezco la difusión por todos los medios que os sean posibles, que le habléis a la peña de la posibilidad de adquirir un cuadro DVD/cuadro de Velpister por 30 euros de ná. A mí, artista que se empeña en seguir siéndolo, me vendrá de puta madre, no estaréis haciendo caridad, ya que cuando veáis el producto me llamaréis para pedirme por favor, que os cobre mucho más de lo que habréis pagado, pero yo rechazaré cualquier cantidad adicional que queráis darme, a no ser que insistáis demasiado, en cuyo caso os cobraré lo que de verdad vale la movida.
Espero que no me defraudéis, yo no lo haré con esta movida, garantizo la satisfacción.
En este link que os pongo podéis tener más información e incluso ver y escuchar la suite entera, también tenéis algunas de las portadas del DVD. No se pueden elegir, cada cual tendrá una portada al azar.
Gracias a todos por vuestra atención, las direcciones me las dio el julito, evidentemente aquí falta mucha peña, me haríais un gran favor si se lo mandaseis al resto de la peña y amigos vuestros o que me mandaseis el resto de direcciones de correo.
un abrazo de vuestro colega,
el peter (velpister).
lunes, 26 de septiembre de 2011
INFIDELIDAD
Subíamos las escaleras cargando con las bolsas de la compra. Tú ibas por detrás, yo, cargando con lo más pesado tomaba la delantera subiendo los escalones de dos en dos. Entonces me lo soltaste de golpe. Lo hiciste sin quitarle importancia y sin tratar de justificarlo.
- Te he sido infiel.
- ¿Qué?
- Te he engañado con otro.
- ¿Con quién?
- Con Jorge, mi jefe.
Pensé que era legítimo darte una bofetada, como lo había visto hacer en infinidad de películas, pero aquello no tenía nada de ficción, era la realidad más terrible, la más palpable y por lo tanto la más dolorosa. Nunca antes unas pocas palabras me habían causado tanto daño, de hecho, me sentí enfermo y abatido, sin embargo mantuve la compostura y muy digno añadí:
- Subamos a casa para que puedas recoger tus cosas.
- ¿Sólo vas a decirme eso?
- ¿Y qué quieres que te diga?... Lo que has hecho…
Estuve a punto de ponerme a gritar y dejar salir toda la rabia, pero cogí aire y en tono pausado te dije:
- …Mejor que subamos, no quiero discutir esto en medio de la escalera.
De pronto las piernas me pesaban como si fueran sacos de piedras y la posibilidad de subir los peldaños de dos en dos me parecía una hazaña imposible. Quise gritar y llorar, quise morirme allí mismo, deseé no haber nacido. Con cada escalón que subía era consciente del sufrimiento que me aguardaba. La infidelidad abría una gran fisura, una grieta que seguramente haría naufragar el barco que mantenía a flote nuestra vida en común. Era como si el agua me llegase al cuello, pero antes de ahogarme decidí subir un escalón más, dar un paso hacía el destino más cruel. Como alternativa se presentaba el perdón o la rotura incondicional de la relación. Ninguna de las dos perspectivas eludía el dolor. Y yo sabía que cuando los escalones se terminasen estaría obligado a tomar una decisión trascendental.
® pepe pereza (del libro “Amores breves”)
sábado, 24 de septiembre de 2011
FRAGMENTO 28
Salgo de casa. Necesito dejar atrás las neuras y el sentimiento de fracaso que envuelven las paredes del salón. Tomo el camino que bordea el río. Con suerte el aire frío de la noche me aclarará las ideas y revitalizará los pulmones. Observo la luna reflejada en las negras aguas que supuraban una sutil neblina, y a los árboles meciéndose a mi paso. Mi aliento me precede, se adelanta a mi zancada indicándome la dirección a seguir. Dos meses atrás, cuando caminé por esta misma vereda el croar de las ranas se fundía con los cantos de grillos y cigarras. Hoy la noche es silenciosa. Me fumaría un cigarro, pero por no sacar las manos de los bolsillos… Cada vez hace más frío. Gotas de rocío se condensan en las carcasas de las farolas, son lágrimas de oro que caen a mis pies. Oigo un batir de alas y levanto la cabeza para ver la majestuosa silueta de un búho buceando bajo las estrellas. Toda esa belleza esconde una mortal estrategia de caza. El depredador exhibiendo maestría, a la espera de que la presa quede subyugada por su embrujo. Finalmente me enciendo el cigarro y dejo que el humo y la nicotina se mezclen con el vapor de mis pulmones. El viento golpea las copas de los chopos al llegar a lo alto de la colina. Quiero apretar los dientes con fuerza, hacerlos rechinar, pero me conformo con un escalofrío cobarde. Paso por debajo del puente de hierro y de inmediato recuerdo cuando era un niño y cruzaba este mismo puente para acudir a las piscinas municipales. Amparado por la nostalgia del momento lanzo la colilla al suelo, con rabia, y la pisoteo como si fuera un gusano inmundo. Debes calmarte - me repito. Es mejor calmarse. Me hago caso y continúo andando. Las piernas me pesan, avanzo hasta un banco próximo y dejo caer todo el peso de mi cuerpo sobre él. Debes aprender del búho, de su paciencia – me digo. Él sabe lo que se hace. Lleva miles de generaciones haciendo lo mismo, por algo será. Aprende de él. Hazlo.
Hace demasiado frío para quedarse sentado. Me levanto y sigo andando. Al acercarme de nuevo al río, veo que la niebla es más espesa que antes, oculta la corriente creando otra por encima, más etérea y extraña. Dan ganas de sumergirse en ella, en vez de eso sigo caminando hacía unas estructuras artificiales, una especie de torres construidas para que las cigüeñas hagan sus nidos en las copas. Distingo a varias cigüeñas allá arriba. Finjo que sujeto una escopeta, apunto a una en concreto y… disparo. Aunque el ave sigue en su nido, yo me la imagino cayendo al suelo, muerta. Me dejo de pantomimas y tomo una de las sendas que se adentran en el parque. Arrastro los pies haciendo crepitar la grava, dejando dos líneas paralelas a mi espalda. Heridas en el camino, arañazos, quizá venas. Todo es confuso ahora. Ni siquiera el frío glacial consigue espabilarme. Miro la luna y echo de menos el sol de verano, de aquellos veranos cuando era niño y cruzaba el puente para ir a bañarme en las piscinas municipales. Entonces la vida tenía sentido, merecía la pena vivirla. Luna insensible, pareces el agujero de un desagüe, me das asco. Escupo hacía ella, pero la gravedad está de su parte. Maldita noche. Me gustaría calentarme pero la idea de volver a casa me crispa, allí me espera un folio en blanco, desafiante, una página virtual en el ordenador. Si al menos pudiera escribir una frase que diese lugar a otras. Pero soy incapaz de plasmar una sola palabra. Mejor seguir caminando. Cruzo los brazos sobre el pecho y me froto las manos por los hombros. Estoy aterido, necesito que la sangre circule por mi cuerpo así que sigo andando. Eso es, adelante, fija un punto en la oscuridad y avanza hacía él. Un paso más, sigue así, un pie después del otro, tranquilo, no hay prisa. Tarde o temprano llegarán las ideas, solo tienes que ser paciente y estar atento, como el búho.
Hace demasiado frío para quedarse sentado. Me levanto y sigo andando. Al acercarme de nuevo al río, veo que la niebla es más espesa que antes, oculta la corriente creando otra por encima, más etérea y extraña. Dan ganas de sumergirse en ella, en vez de eso sigo caminando hacía unas estructuras artificiales, una especie de torres construidas para que las cigüeñas hagan sus nidos en las copas. Distingo a varias cigüeñas allá arriba. Finjo que sujeto una escopeta, apunto a una en concreto y… disparo. Aunque el ave sigue en su nido, yo me la imagino cayendo al suelo, muerta. Me dejo de pantomimas y tomo una de las sendas que se adentran en el parque. Arrastro los pies haciendo crepitar la grava, dejando dos líneas paralelas a mi espalda. Heridas en el camino, arañazos, quizá venas. Todo es confuso ahora. Ni siquiera el frío glacial consigue espabilarme. Miro la luna y echo de menos el sol de verano, de aquellos veranos cuando era niño y cruzaba el puente para ir a bañarme en las piscinas municipales. Entonces la vida tenía sentido, merecía la pena vivirla. Luna insensible, pareces el agujero de un desagüe, me das asco. Escupo hacía ella, pero la gravedad está de su parte. Maldita noche. Me gustaría calentarme pero la idea de volver a casa me crispa, allí me espera un folio en blanco, desafiante, una página virtual en el ordenador. Si al menos pudiera escribir una frase que diese lugar a otras. Pero soy incapaz de plasmar una sola palabra. Mejor seguir caminando. Cruzo los brazos sobre el pecho y me froto las manos por los hombros. Estoy aterido, necesito que la sangre circule por mi cuerpo así que sigo andando. Eso es, adelante, fija un punto en la oscuridad y avanza hacía él. Un paso más, sigue así, un pie después del otro, tranquilo, no hay prisa. Tarde o temprano llegarán las ideas, solo tienes que ser paciente y estar atento, como el búho.
® pepe pereza
FIART CURSOS 2011 -2012
ARTE Y MUJER
Estrategias de ocultación y modelos de recuperación
Curso a cargo de Carlos Delgado Mayordomo, comisario de arte y crítico independiente
0. Presentación
Este curso de iniciación plantea una panorámica general de la historia del arte a través de la figura de la mujer como agente creador. De manera transversal se analizarán las causas y consecuencias de la ausencia de la mujer en la historiografía artística tradicional, los complejos procesos que han determinado su recuperación en los estudios críticos contemporáneos y los distintos campos en los que ha intervenido.
1. Contenidos
Sexo, género y patriarcado
La historiografía como estructura de poder
La puta sabida y la imagen de la mujer en la Edad Media
Monjas y santas: mujeres creadoras en el arte medieval
Un renacimiento masculino
Femicidios: la caza de brujas
Nuevas perspectivas en el siglo XVI: taller e individualidad
Mujeres pintoras del barroco europeo
El problema de las Academias
Barroco e ilustración: la mujer creadora en el siglo XVIII
Sexo, clase y poder en el siglo XIX
Modernidad, vanguardia y la nueva mujer
Primeras prácticas artísticas feministas
La voz travestida
Género, migración y globalización
Teoría queer, transfeminismo y mircropolíticas de género
3. A cargo de Carlos Delgado Mayordomo
Carlos Delgado Mayordomo (Madrid, 1979) es director de proyectos nacionales de la Fundación Fondo Internacional de las Artes, responsable de exposiciones de la Fundación Colegios Mayores MAEC AECID y de la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Las Rozas.
Como comisario independiente ha realizado exposiciones para numerosas instituciones: Museo Extremeño e Iberoamericano de Arte Contemporáneo de Badajoz; Museo de Arte Contemporáneo Gas Natural Fenosa de La Coruña; Fundación Carlos de Amberes de Madrid; Museo de Arte Contemporáneo de Santo Domingo en República Dominicana; National Gallery of Jamaica; Museo de Arte de El Salvador; Museo Antropológico y de Arte Contemporáneo de Guayaquil en Ecuador; Museo de Arte Contemporáneo de Santiago de Chile y Museo de Arte Moderno de Medellín en Colombia. Entre sus comisariados destacan Sinergias. Arte Latinoamericano actual en España (junto a Carlos Jiménez), Agustí Centelles. La caja de la memoria y Ciria. Rare paintings, post-géneros y Dr. Zaius.
Ha dirigido y participado como docente en seminarios y ciclos de conferencias de historia del arte en diversas instituciones. Ha publicado crítica de arte y artículos de investigación en diversos medios como Descubrir el Arte, Platea, Otrotipo, El legado andalusí, Artes. Revista de Arte Caribeño y El punto de las artes.
Autor de numerosos catálogos de exposiciones de artistas contemporáneos, entre sus publicaciones destacan Recorrer la pintura (Madrid, 2007) y su participación en los libros Quién y por qué. Anales de las artes plásticas del siglo XXI (Madrid, 2001) y Ámbito. Cervantina. La espacialidad como factor estético, de Antonio García Berrio (Málaga, 2010).
4. Información práctica
Duración: 8 sesiones de una hora y visita al museo
Días: Todos los viernes desde el 7 de octubre hasta el 25 de noviembre de 2011
Horarios: De 20.00 a 21:00 horas (la visita al museo en horario museístico)
Precio: 120 €
Lugar: Fundación Fiart. Infantas 27, 2do izq. 28004. Madrid
Se facilitará al alumno certificado o diploma de asistencia.
Se facilitará gratuitamente al alumno material de apoyo.
Para más información e inscripciones:
Fundación Internacional de las Artes, FIArt
C/ Infantas, 27, 2º Izquierda. 28004 Madrid.
Tel: 91 521 23 53
E-mail: fiartorg@gmail.com
jueves, 22 de septiembre de 2011
PÉGAME
Estabas desbocada, montada sobre mí, echándote hacia atrás, gimiendo y gritando. Yo me dejaba hacer, disfrutando de tu ímpetu. Con la pasión que ponías aquello no iba a durar mucho más. Ambos estábamos preparados para el tramo final. Entonces dijiste algo que me desconcertó.
- Hazme daño, por favor… Insúltame.
Era la primera vez que me pedías una cosa así. ¿Hacerte daño? ¿Cómo? ¿Por qué? Decenas de preguntas se atascaron en mi cabeza. Me sentí como un niño que no sabe el camino de vuelta a casa.
- Hazme daño.
- ¿Cómo?
- Pégame.
- ¿Dónde?
- En el culo.
Extendí la mano y con la palma abierta golpeé tus nalgas.
- Más fuerte.
Te di más fuerte. Aquello empezaba a no gustarme.
- Más fuerte.
- No me pidas eso.
- ¡PÉGAME, PÉGAME!
Parecía que te hubieses vuelto loca, movías la pelvis como un tren de alta velocidad. Echaste la cabeza hacia atrás de manera que fueras a vomitar un demonio y me clavaste las uñas en el pecho.
- Joder, tía. Eso duele.
- Fóllame como a una puta.
- Nunca he follado con ninguna.
- No hables, sólo pégame.
Abofeteé tus nalgas hasta que, por fin, llegaste al orgasmo y te desplomaste sobre mí. Sudabas, tu pelo estaba mojado y lo tenías pegado a la cara.
- Ha sido genial. De los mejores.
No supe qué contestar. Por un lado me alegraba de que aquello hubiese acabado y por otro estaba insatisfecho por no haber podido correrme. Me sentí confundido, muy confundido. Tuve ganas de preguntarte cosas, pero en mi cabeza todo era un lío. Te echaste a un lado, te encendiste un cigarro y cuando le diste unas caladas me lo pasaste. Entonces, viste los arañazos que me habías hecho en el pecho.
- Cariño, si estás sangrando.
- Culpa tuya.
- Lo siento, pero es que cuando me follas así me vuelvo loca.
Te devolví el cigarro y salté de la cama.
- Ahora vuelvo.
Salí del dormitorio y me encerré en el baño. Aun tenía la polla tiesa. Miré la erección reflejada en el espejo. Recordé todo lo sucedido momentos antes en la cama y comencé a masturbarme. Me vi follando contigo. Me pedías que te pegara. Yo obedecía y golpeaba tus nalgas. Me rogabas que te pegase más fuerte y así lo hice. Te insulté y te golpeé mientras te follaba como a una cerda… Eyaculé en el lavabo. Me lavé y esperé a que la polla se desinflara.
Regresé al dormitorio. Me tumbé en la cama junto a ti y te di un cachete en el culo.
- ¡Ay!
Me miraste con el ceño fruncido, reprochándome la acción.
¿¿¿Quién entiende a las mujeres???
¿¿¿Quién entiende a las mujeres???
® pepe pereza (Del libro “Amores breves”)
miércoles, 21 de septiembre de 2011
SILA 2011
SILA inicia mañana su apretado programa en torno al mundo de la edición y las letras africanas
El III Salón Internacional del Libro Africano / IX Encuentro de Editores comienza mañana, miércoles, 21 de septiembre, y a las 11.30 horas, su andadura en el salón de actos de TEA Tenerife Espacio de las Artes en Santa Cruz de Tenerife hasta el próximo domingo, 25.
Para la presente edición, se ha diseñado un apretado programa de actividades que incluye charlas y debates, presentaciones de libros, cine y talleres, así como un amplio y cuidado apartado para los más jóvenes que, bajo el denominador de SILAEduca, pretende dar una imagen alejada de tópicos y prejuicios para mostrar la rica variedad cultural del continente africano.
SILA dedica este año fundamentalmente sus contenidos a Senegal, ya que es el país invitado, así como al cada vez más relevante papel que están protagonizando las mujeres africanas a través de una serie de mesas redondas en las que estarán presentes algunos de los más destacados representantes del mundo editorial y literario africano.
El mismo miércoles, y tras lo que promete ser un apasionante diálogo con el escritor senegalés Cheikh Hamidou Kane, SILA reconocerá su labor en pro de la cultura en Senegal. Cultura que protagonizará también la jornada de la mañana ya que tras el acto inaugural, cuya mesa presidirá el presidente del Gobierno de Canarias, Paulino Rivero, se hará lectura del Manifiesto del Día de la Bibliodiversidad a cargo de representantes de la Alianza Internacional de Editores Independientes, acto que coincide con la celebración, este mismo 21 de septiembre, del Día de la Bibliodiversidad.
La jornada del miércoles incluye también a las 13 horas la presentación de la colección Cuadernos africanos, que dará a conocer el director general de Casa África, Ricardo Martínez, impulsor de esta importante iniciativa cultural; y a las 13.30 en la sala C de TEA Tenerife Espacio de las Artes, las ya tradicionales catas de libros y vinos de SILA, que este año quiere conmemorar el décimo aniversario de la editorial canaria Puentapalo con la lectura de Madrid en los poetas canarios, volumen en el que han participado 55 poetas de las islas y cuya lectura estará regada por los exquisitos caldos de Bodegas Acevedo, denominación de origen Tacoronte-Acentejo.
El programa de la tarde comenzará a las 17 horas con la presentación de la obra Mujeres en África, educación y poder. El acceso a los estudios superiores, de la Fundación Iepala, a cargo de Sheila R. Melhem e Inmaculada G. Pérez.
Tras la charla con Cheikh Hamidou Kane, en la que intervendrán también el escritor Pablo Martín Carbajal y el editor Seydou Nourou, el primer día SILA concluirá con un debate en el que se analizará las importantes figuras de dos de los más grandes intelectuales y escritores senegaleses: Cheikh Anta Diop y Lépold Sédar Sengor, en la que participarán, a partir de las 20 horas, Boubacar Boris Diop y Seydou Nourou, así como el periodista Alfonso González Jerez.
El Salón Internacional del Libro Africano/Encuentro de Editores es una iniciativa de producciones Mirmidón y Baile del Sol Ediciones.
Este proyecto está cofinanciado por el Fondo Europeo de Desarrollo Regional - FEDER, que se enmarca dentro del Programa de Cooperación Transnacional PCT MAC 2007-2013 cuyos socios europeos son la Viceconsejería de Cultura y Deporte del Gobierno de Canarias y la Dirección General de Relaciones con África y con otros socios dentro del programa, como son los ministerios de Cultura de Senegal y Marruecos, y el Instituto da Biblioteca Nacional e do Livro de Cabo Verde. Además cuenta con el apoyo y financiación de Casa África, AECID, Plan de Fomento de la Lectura del Ministerio de Cultura de España y Cabildo de Tenerife.
martes, 20 de septiembre de 2011
sábado, 17 de septiembre de 2011
LA VETERANA - RELATO PARA GROENLANDIA Nº 12
LA VETERANA
Ahí estaba ella, con más de sesenta años y haciendo la calle junto a jovencitas que no habían cumplido ni los veinte. ¡Puta vida la suya! ¿Cómo competir con esas chiquillas que estaban en lo mejor de sus vidas? ¿Cómo podía rivalizar ella con sus jóvenes y deseables cuerpos? A ella los pechos le colgaban como globos deshinchados, su trasero era un tonel y su cara parecía una ciruela podrida. El paso del tiempo se había encargado de rebozarla en años, kilos y arrugas. ¿Qué otra cosa podía hacer? Otra cosa no sabía, sino ¿de qué iba a estar allí? Hacía décadas que tendría que haber abandonado la profesión, pero claro, eso era más fácil decirlo que hacerlo. Cuando no se tiene otro medio de vida es complicado dejar aquello que te da de comer.
Del fondo del polígono llegó el ruido del motor de un vehículo. Las putas acudieron al borde de la carretera y dejaron al descubierto sus tetas. Ella no. ¿Para qué iba a enseñarlas? Ella cuanto más tapada, mejor. Su fisonomía hacía mucho que dejó de ser apetecible. Cuando tenía la suerte de conseguir un cliente, éste únicamente reclamaba sus servicios para que le chupase la polla. Así que sacó el pintalabios y añadió una nueva capa a sus labios. Efectivamente, un coche llegó donde estaban las mujeres. Desde su puesto pudo ver que los ocupantes eran cuatro jóvenes con claros síntomas de embriaguez. Mal asunto. Su dilatada experiencia le había enseñado que jóvenes y alcohol no mezclaban bien. No se preocupó demasiado pues intuyó que no la elegirían, aun así permaneció junto a la carretera. El vehículo desfiló lentamente por delante de las chicas, pasó junto a ella sin detenerse, pero a los pocos metros el coche dio marcha atrás y se detuvo a su lado.
- ¿Cuánto por chuparnos la polla a los cuatro? – quiso saber el conductor.
¿Por qué la habían elegido a ella cuando era evidente podría ser la abuela de cualquiera de ellos? Había chicas preciosas. Entonces, ¿por qué se habían decidido por un vejestorio como ella? ¡Cuidado, no te fíes! Algo en su interior la avisó del peligro y se puso a la defensiva, por si acaso.
- ¿Cuánto nos cobras?
Ella dijo una cifra. De inmediato los jóvenes la regatearon intentando bajar el precio a una ridiculez. Ella estaba necesitada de clientes, de hecho los necesitaba urgentemente, pero para trabajar por una miseria era mejor no trabajar. Así se lo dijo a los chicos. De pronto, uno de los chavales que iba en el asiento trasero apuntó con un envase de plástico, lo presionó y un chorro salió disparado hacia el rostro de la puta. Lo vio llegar a cámara lenta, luego notó el dolor. De seguido y entre risas, el conductor pisó el acelerador y el coche salió a toda potencia quemando rueda. Era aguafuerte. Ella con las manos en la cara gritó pidiendo ayuda. A su auxilio acudieron algunas compañeras. Le lavaron la cara con botellas de agua mineral y trataron de aliviarla como buenamente pudieron de los escozores y quemaduras.
La ambulancia tardó casi una hora en llegar.
Después de pasar unos días ingresada, los médicos le dieron el alta. Salió del hospital ciega de un ojo y con manchas rosáceas en el rostro. Un recuerdo de por vida del incidente. ¡Puta suerte la suya!
Una semana después ya estaba ocupando su puesto en el polígono. Las demás compañeras la recibieron como a una heroína. Todas admiraron su coraje y fortaleza. Sin duda se había ganado el respeto de todas ellas y no por ser una veterana, que también. Se lo había ganado porque ni el paso del tiempo, ni el deterioro de su cuerpo, ni tan siquiera las violaciones y humillaciones que había sufrido a lo largo de su carrera habían logrado que abandonara su profesión. Como tampoco había abandonado después de que aquellos jóvenes irresponsables la hubieran dejado medio ciega y desfigurada. Ella seguiría allí mientras la salud se lo permitiese, y no por orgullo, tampoco por honor, no. Lo único que la mantenía anclada a aquel lugar eran la necesidad y la falta de recursos. Solo eso.
® pepe pereza (del libro Putas)
GROENLANDIA Nº12 Y SUPLEMENTO
Con participaciones de: Ángel Muñoz Rodríguez, Felipe Solano, Óscar Cardeñosa, Patxi Irurzun, Antonio Huerta, Carmen Luisa Contreras, Antonio J. Sánchez, Sergio S. Taboada, Miguel Ángel Guerrero, Esperanza García Guerrero, Adriana Ventura, Enrique Fuentes-Guerra, Adolfo Marchena, Ana Vega, Fernando Sanabráis, Vanessa Navarro, Rafael Indi, Jorge Decarlini, Ana Patricia Moya, José Pastor González, Pepe Pereza, Lucia Fraga, Rafael Zeledón, Bernardino Contreras, José Antonio Fernández, José Ángel Conde, Noel Pérez, Alfonso Ortega Borrego, Tomás Illescas y Jesús Taguas Ruiz.
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viernes, 16 de septiembre de 2011
VIVIR Y MORIR EN LAVAPIÉS - JOSÉ ÁNGEL BARRUECO
Una vez escribí que las ciudades se dividen en cintura para arriba y cintura para bajo. Según ese mapa sentimental, Lavapiés ocupa la ingle izquierda de Madrid, de la que me declaro desconcertado y orgulloso habitante ocasional. Pero, ¿cómo contar el barrio más poliédrico de una ciudad que tiene mil caras? ¿Cómo explicar un barrio cuyas calles son arroyos con afluentes de todas las naciones, un barrio que algunas noches se siente república y otras se proclama el Montmartre de Madrid, un barrio que solo puedes amar odiándolo un poco y todo lo contrario?
Hasta ahora, nadie lo había hecho con tanta pericia como José Ángel Barrueco en este libro, revolviendo las piezas del puzzle para convertirlas en teselas de un mosaico narrativo donde la ficción y la realidad se parecen tanto que cuesta diferenciarlas y no apetece intentarlo. Porque los personajes -con y sin nombre- reconocibles de inmediato, se cruzan con otros que se intuyen cuando caminas el barrio y levantas la vista hacia sus escuetos balcones que apenas alcanzan a enjaular las historias que enmarcan.
Amo Lavapiés. Odio Lavapiés. Y después de leer este libro, lo conozco un poco mejor.
Carlos Salem
Las camas calientes, las reyertas rutinarias, las luces de la golfemia y el neón del Carrefour. Todo ello está en esta novela brusca y precisa, deslenguada y frontal, que viene con acordes de rock callejero y trae noche desmadejada y, con ella, la trama del barrio y sus recovecos. Hay candor en estas páginas y hay mafia, hay pícaros de acera, de mansión y de internet, y resuenan aquí y allá la voz del ganapán y la risa del descastado. Cuadro de costumbres y esbozo del natural, pero también género negro, y pulso narrativo de relato policial: con una sopesada combinación de estos ingredientes, José Ángel Barrueco ha construido una historia que se parece mucho a la épica urbana de nuestros días.
Eloy Fernández Porta
Modo de empleo: empiece por el inicio, despójese de prejuicios, acérquese a Lavapiés de vez en cuando, no haga de todo esto un juego de buenos y malos. Disfrute de un cóctel de fragmentos literarios de intenso sabor.
David Refoyo
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