PRESENTACIONES

INCENDIOS

BEATITUD

Beatitud, visiones de la Beat Generation
Dosis de pura literatura
Blanca Vázquez - laRepúblicaCultural.es

Lo atractivo de las jóvenes editoriales es que discurren al margen de modas, o quizá nos atrevemos a decir que las modas las inauguran ellas, al ir por libre y destapar corrientes o literaturas que han degustado y calificado como de interés artístico. Es decir que pasan de populismos que no hacen más que ensuciar la cultura real, que no siempre es fácil, ni tiene porqué ser fácil. Ediciones Baladí lleva ya algún tiempo sorprendiéndonos, por eso apostamos por ellos.

Su última novedad no puede ser más peculiar y revisionista, acercarse a la Generación Beat con Beatitud, visiones de la Beat Generation, compilada y editada por Vicente Muñoz Álvarez, poeta y escritor e Ignacio Escuín, escritor y director de la editorial Eclipsados. Volumen formado por 32 relatos referentes, de una manera u otra, a los Beats y todo lo que significaron en el arte y el comportamiento, convertidos en un fenómeno cultural que arranca con Jack Kerouac, Allen Ginsberg, William S. Burroughs, Neal Cassady, Gregory Corso, Diane Di Prima…adscritos y firmantes de un pensamiento oriental, hippy, meditativo, místico y comunal. Surgidos en una década, los cincuenta, en la que los valores clásicos estadounidenses ahogaban la libertad y la creación de mentes efervescentes como ellos.

¿Ha influido este legado de escritores y sus lecturas en las últimas generaciones de narradores españoles? Así lo creen Muñoz Álvarez y Escuín que se han hecho la ruta on the road para recoger en su camino a los poetas y escritores con más potencial de nuestro panorama. Una deuda estética e incluso vital que nos deja sin palabras, todo hay que decirlo. Once mujeres y veintiún hombres, todos con un historial narrativo y poético bastante repleto y en muchos casos vanguardista y experimental, componen este discurrir de relatos cortos, en los que el lector oscila entre una prosa tersa, sólida, hábilmente elaborada, a una prosa juguetona, abstracta, “colocada”, y otras proezas más personales, que despiertan menos entusiasmo. En todo caso todas conforman un paisaje en el que todos los caminos conducen a Jack Kerouac y los poetas beats, como afirma Uberto Stabile en su soberbio relato, Las cenizas de Allen Ginsberg: “Bob Dylan fotografíado junto a la tumba de Kerouac, Patti Smith proclamándose hija política de William S. Burroughs, Wim Wenders rindiéndole homenaje En el curso del tiempo, Tom Waits reconociendo ser una consecuencia de las lecturas de Jack. El resurgir del zen y los movimientos pacifistas y ecologistas, y la defensa de los aborígenes y las culturas indígenas en total consonancia con la filosofía de Snyder, Ed Sanders y otros beatniks. La libertad sexual, la liberación de las llamadas «drogas blandas» y la denuncia del nuevo orden mundial, todo ello ya presente en los textos de Allen Ginsberg. El espíritu de Leroi Jones explícito y vivo en el rap más radical. Y más y más conexiones y gustos coincidentes: Jean Genet, Paul Bowles (inquietante el relato Cabeza de gardenia de Carmen Camacho referente a Jane Auer Bowles), el haikú, Phillip Glass, la escritura río, el jazz, Cortazar, Frank Zappa, Lou Reed, Marian Faithful, Truman Capote…”.

Un descubrimiento gratificante para el lector este grupo de narradores poco iluminados por los grandes medios, pero quizá ellos lo prefieran así para ser más auténticos, más verdaderos. Viajamos entre relatos que mentan la serie Los Simpson (Ned Flanders en concreto), conducidos por la pluma de Patxi Irurzun; traza juegos temporales Ana Pérez Cañamares en La India o el miedo; homenajean al último beat, (Gregory Corso) en la escritura de José Ángel Barrueco; asoma un aire de coleguilla y porrillo con David González en Huellas en el polvo; o ese aroma surrealista de Pi, por Almudena Vidorreta; notable como pocos el de Eduardo Almiñana, Three´s a Crowd; mezcla de ensayo y relato personal el de Ruta 23 de Mario Crespo; Filosófico pero caótico David Mardaras con Dios; más convencional Pepe Pereza en Eligiendo camino; o sublime, fantástico, divertido y genialmente hipnótico Miquel Silvestre con On the (Soviet) Road. Pocas veces nos hemos reído tanto con un relato. Muy trabajado pero algo espeso en su resultado final Eloy Fernández Porta confiere a La compañía de finanzas amistosas un magma de efecto LSD, lo cual tiene su gracia, dependiendo el día que tenga el lector.

Agridulce indagación a ritmo de beatifica literatura. Nos ha encantado esta propuesta de Baladí, por la que sin duda nos jugamos los cuartos en esta mezcla de frivolidad, filosofía, recordatorio, ficción, ideas, alucinaciones y lenguaje a buen ritmo. Todo un travel-writers.

http://www.larepublicacultural.es/article3886.htm

Título original: Beatitud, visiones de la Beat Generation
Autor: VVAA
Edición literaria: Vicente Muñoz Álvarez e Ignacio Escuín
Editorial: Ediciones Baladí S.L.L.
Páginas: 357
Diseño cubierta: Julio Reija
ISBN: 978-84-937661-8-4
Precio: 20€

Presentación en Madrid

Fecha: el Viernes 25 de febrero de 2011
Horario: a las 19:00h
Lugar: Casa del Libro - C/Hermosilla, 21 (Madrid)
Intervendrán: Vicente Muñoz Álvarez (antólogo)
Ignacio Escuín Borao (antólogo)
David Vicente (editor)
& varios autores del libro

http://beatitudvisionesdelageneracinbeat.blogspot.com/
http://edicionesbaladi.blogspot.com/

MJ ROMERO (ALFARO)

En cualquier mundanal mundo 6
mjromero (alfaro)
…
en los frasquitos entraban mariposas azules
los caracoles con su lentitud
algún escarabajo volador de color naranja
luego llegaban las manos infantiles
como zarpas sobre el cristal
y jugaban a terremotos en la isla
a huracanes dentro del mundo recién creado
debajo de las higueras de sanjuán
...

http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com/

HOY EN MADRID

HOY EN MADRID – PRESENTACIÓN VISCERALES
martes 22 febrero
fnac callao
18.30
Eduardo Riestra, Mario Crespo y José Ángel Barrueco.

Déborah Vukusic, Carlos Salem, Alberto Haj-Saleh, Adriana Bañares, Gsús Bonilla, Francesco Spinoglio, Juio Valdeón Blanco, Sonia Fides, Iñaki Echarte Vidarte, Esteban Gutiérrez Gómez, Ana Pérez Cañamares, Alfonso Xen Rabanal, Inma Luna, Marta Fernández La Bohe, Marcelo Luján y Roxana Popelka.

NUEVO BLOG DE ÁNGEL MUÑOZ (VOLTIOS)

Foto de ÁNGEL MUÑOZ

UN BLOG FOTOGRÁFICO
Tenía esta idea desde hacía tiempo en la mente. Abrir un blog con las instantáneas que realizo en mis viajes, paseos, salidas por Madrid y otras ciudades de España solo o en compañía, etc,.

Al final lo he llevado a cabo. Aquí os dejo la dirección del mismo por si estuvieseis interesados en darle un vistazo.

http://fotosangel1.blogspot.com/

Es más, si cualquiera de vosotr@s quisiera hacerse con una de estas fotos no tiene más que pedírmelo a mi dirección email (volmayan@hotmail.es) y os la haría llegar.

Sé que no soy nadie, fotográficamente hablando, pero quién sabe, algún día podría llegar a ser famoso y podrías tener un Ángel Muñoz colgado en vuestra pared, ¿no? jajajajajajajajajaja.

Gracias.

Ángel.
Publicado por Voltios
http://angelrodriguezpoeta.blogspot.com/

CLAUDIO NAPOLITANO

EL ALCOHÓLICO

Se despertó tirado en el suelo del váter con la espalda empapada de orina y vómitos. Nada más abrir los ojos notó que algo raro pasaba. Se percató de que el silencio era absoluto, cosa anormal en aquel garito. Se incorporó como pudo y salió del baño. El local estaba a oscuras, tan solo se colaba algo de luz a través de la vidriera de la entrada y de la claraboya del techo. Se dirigió hacia la puerta e intentó abrirla. Estaba cerrada. Le habían dejado encerrado. En un primer momento se inquieto un poco, pero pronto se dio cuenta de que tenía todo el bar para él solo. Un sueño que siempre había querido cumplir y que ahora podía disfrutar. Lo primero que hizo fue poner el morro debajo del surtidor de cerveza. Bebió hasta que su estomago estuvo a punto de reventar. Se lo había visto hacer a Homer Simpson en algunos capítulos y no se resistió a imitarlo. Se sintió cojonudamente. La cosa no había hecho más que empezar. Se metió en la barra y desfiló por delante de las estanterías seleccionando unas cuantas de las mejores botellas: rones añejos, whiskies de doce años, grandes reservas, en resumen: lo mejor de lo más caro. Bebió y saboreó cada uno de los licores. ¡Joder! Estaba claro que no era el garrafón al que estaba acostumbrado. El licor seleccionado entraba en su estomago sin abrasarlo, dejándole una amalgama de sensaciones únicas en paladar y cerebro. Para que fuese del todo perfecto necesitaba algo para fumar y un poco de buena música. Conectó el equipo y se asegurándose de que la música no se le escuchase desde la calle. Rebuscando en un cajón encontró la caja de los habanos y se encendió uno, el mejor. Así debía de ser el paraíso, pensó, un bar para él sólo. Se acomodó en un butacón con un vaso de Chivas etiqueta negra. Caprichos del azar, aquella tarde se había bebido los cuatro cuartos que le habían pagado por descargar un camión de congelados. Sin dinero la noche se presagiaba dura y al raso. Sin embargo, allí estaba él, disfrutando de todo lo que se le podía antojar. La suerte era su amiga, al menos esa noche. Degustó el Chivas despacito, sin el agobio habitual. Sabía que había cientos de botellas esperándole y que esa noche su insaciable sed sí sería saciada. Por una vez no tendría que preocuparse por la falta de bebida. Para celebrarlo se llegó hasta el surtidor de cerveza, lo abrió y bebió a morro hasta hartarse. La cerveza se saboreaba mucho mejor así. Homer sabía lo que se hacía.
A la mañana siguiente la mujer de la limpieza lo encontró tirado debajo del surtidor de cerveza. Estaba en medio de un gran charco de bebida fermentada. Al parecer, se quedó sin aire debajo del chorro del surtidor. Tenía el estomago tan hinchado como una pelota de playa. Aun así, su cara mostraba un evidente gesto de satisfacción.

® pepe pereza

SOBRE ARCO Y OTRAS CONSIDERACIONES ARTÍSTICAS- VELPISTER

Como aun no puedo subir fotos nuevas al blog, voy a hacer una pequeña reflexión sobre algunas movidas en las que vengo pensando en los últimos días. En estos días, está abierta la feria de ARCO, no voy a ser tan cínico de decir que yo no estaría en ese lugar, ese mercado, esa feria capitalista del arte, porque sí que me gustaría estar, me encantaría que el Museo Reina Sofía me comprase unos cuadros para su fondo de armario, me encantaría que me cogiese un galerista y que me llevase con él, todo eso querría que me pasara, pero es absolutamente imposible, no sé si lo comprendo muy bien, me refiero a la razón por la que yo no me veo en Arco. No es por la calidad de mi trabajo, con los años he aprendido a no caminar con los hombros encogidos, pienso y hasta sé que mi trabajo es bueno, que si sólo fuese por calidad, podría estar en esa feria y en otras, así que creo que la razón es otra que tiene que ver con la actitud ante el arte y la vida. El otro día escuchaba en un reportaje radiofónico a un grupo de personas relacionadas con el arte de una manera u otra, artistas, galeristas, conservadores, coleccionistas y comisarios. todos hablaban del ARCO de este año, ha mejorado, ha renacido, se vende otra vez, el Reina Sofía (atención) se ha gastado más de 700.000 euros en la compra de una docena de cuadros más o menos. Resulta que en la tertulia se encontraba un artista joven, este reivindicaba con entusiasmo la necesidad de que hubiese más arte joven. Yo siempre discrepo con este tipo de argumentos, pienso que no por ser jóvenes el arte o el mensaje va ser mejor, ni más fresco, ni más entusiasta. Si todo eso es así porque se es joven, al cumplir los cuarenta o cincuenta, el artista que una vez fue joven será ahora aburrido, le faltará frescura y estará exento de entusiasmo, por lo que se entiende a la vez que ahora el artista en cuestión no es entusiasta en realidad, sino joven, y nada más que joven, y eso es lo único que puede aportar al arte actual, lo cual me parece de una escasez que poco tiene que ver con lo que cuestan sus cuadros.
Sin lugar a dudas se pierde la perspectiva. Si un artista empieza a vender sus cuadros por 50 o 100.000 euros, pierde toda la perspectiva que tenía antes, o que podía tener, yo la perdería con toda seguridad. Quede claro, como ya he repetido otras veces, que yo no huyo del dinero, más bien al revés, el que corre despavorido ante mi es el euro, pero lo que digo es que yo no necesito que mis cuadros valgan 100.000 euros, ni siquiera 10.000, no me lo podría imaginar, en mi casa ahora mismo tendría millones de euros en cuadros, absolutamente absurdo y ridículo. Lo que me gustaría es poder vivir de mis cuadros, de mi trabajo en general, que costasen 3000 euros o así, no lo veo mal, incluso que pudiese vender con asiduidad a unos mil euros la pieza, porque lo que queremos algunos artistas, es poder vivir del y con el arte, pero eso no interesa a lo galeristas ni a los coleccionistas ni a los comisarios, que están metidos en el arte de lleno por meras cuestiones comerciales, hablamos de grandes cantidades de dinero. A nosotros se nos desprecia como pequeños provincianos, sin ambiciones, consideran que la única ambición válida es la de ganar dinero, subir en las escala social, no es una aspiración digna la excelencia artística, pero te voy a decir una cosa, he pasado en mi taller momentos irrepetibles que muy a menudo se repiten, no sé si es algo parecido, el de crear, digo, a que alguien te ofrezca 100.000 euros por un cuadro, puede ser, porque a mí esa cantidad me arregla la vida, al menos durante 15 años o más, así que supongo que sería como un orgasmo creativo, al fin y al cabo.

http://velpisterpinturas.blogspot.com/

VELPISTER

NOCHES DE AUTOR Y POETAS EN LOS JACINTOS

CLAUDIO NAPOLITANO

BEATITUD EN MADRID

Viernes 25 de febrero,
19 h Casa del Libro - C/Hermosilla, 21.
Madrid

Intervendrán

Vicente Muñoz Álvarez (antólogo)
Ignacio Escuín Borao (antólogo)
David Vicente (editor)
& varios autores del libro

Os esperamos

Cover by Jul

NARRANDO CONTRACORRIENTE - AL OTRO LADO DEL ESPEJO Y EDICIONES ESCALERA

En Abril llegará a las librerías AL OTRO LADO DEL ESPEJO – NARRANDO CONTRACORRIENTE. (EDICIONES ESCALERA)
Ahora se abre el blog: http://narradorescontracorriente.blogspot.com/

VISCERALES EN MADRID

"ODIO" de DAVID REFOYO

EN BREVE, MUY BREVE, EN LAS LIBRERÍAS
«Cada uno de los textos en que se fragmenta Odio enfrenta una identidad corporativa a una derrota: la ansiedad por el status, el abandono en la vejez, el agotamiento del planeta, la falta de fe, el abuso de menores, el maltrato físico, los trastornos alimentarios. La voz de Odio recorre a la inversa el camino del sueño publicitario en busca del problema de origen, descubre su nombre, y lo grita. Y puede hacerlo, como ocurre en las canciones de Radiohead o en las novelas de DeLillo, porque ha aprendido hasta dónde puede infiltrarse el simulacro y mutar la naturaleza humana. A fin de cuentas, no sólo la poesía busca en la publicidad: también la publicidad busca un lenguaje poético. Es el Odio competitivo de dos hermanas tras un solo objetivo: una condensada representación de la realidad»

(Mercedes Díaz Villarías)
http://perdicioncity.blogspot.com/

HOY EN ZARAGOZA

A OTRO LADO DEL ESPEJO - ESPECIAL ERÓTICO

Ya en papel el Especial Erótico de AOLdE.
La presentación será el martes 1 de marzo a las 20:00 h. en la librería 3 rosas amarillas de Malasaña, Madrid.
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/

LAS OBRAS

Hacía ya ocho meses que empezaron las obras de la casa y tenían pinta de continuar por siempre. Se suponía que en tres semanas todo estaría listo, pero la cosa se fue complicando hasta llegar al caos absoluto. Ricardo compró la casa con la intención de arreglarla un poco y entrar de inmediato a vivir en ella. Quería ensanchar el sótano para hacer un garaje, así que contrató a unos operarios. Pero en cuanto éstos empezaron a cavar encontraron cientos de restos humanos en sótano y jardín. En un principio, se pensó que la casa había sido habitada por un asesino múltiple, pero más tarde se descubrió que aquel resultaba ser el mayor hallazgo arqueológico desde Atapuerca. Según el carbono catorce aquellos huesos eran los más antiguos encontrados hasta la fecha. Paralizaron las obras y los expertos comenzaron a desenterrar todas aquellas osamentas y cráneos. De la noche a la mañana, la propiedad de Ricardo se llenó de afamados arqueólogos, estudiantes de arqueología, especialistas, periodistas y curiosos que lo fueron desplazando de tal manera que finalmente se vio forzado a mudarse a un hotel cercano. Según pasaban las semanas Ricardo se iba ofuscando más y más con la situación. Los jodidos huesos de mierda, los estúpidos arqueólogos, los asquerosos de la prensa, los hijos de puta del ayuntamiento que ignoraban sus quejas… Estaba cabreado con todo hijo de vecino. Para rematarla, al poco le llegó una misiva estatal en la que le comunicaban la inminente expropiación. Aquellos ladrones le daban por su casa menos de lo que le había costado. Fue la gota que colmó el vaso. Ricardo fue siempre un hombre pacífico, pero no podía tolerar la injusticia que estaba sufriendo. Proteger sus pertenencias era una cuestión de principios. Aquel día, cuando se hizo de noche, cogió la escopeta de caza y unos cuantos cartuchos, lo metió todo en una bolsa de deportes y salió del hotel camino de su casa dispuesto a lo que hiciera falta para recuperar lo suyo. A medida que se iba acercando, su conciencia le iba diciendo que había mejores soluciones, que se parase a pensar, pero la rabia y la frustración le hacían seguir caminando. Cuando llegó a su casa se detuvo unos instantes, valorando si las consecuencias de lo que estaba a punto de hacer compensarían el valor de aquellas cuatro paredes. Por las ventanas se veía luz, y a través de los visillos se apreciaban siluetas que pasaban de un lado a otro en un ir y venir constante. Por un momento, pensó que no había traído suficientes cartuchos para tanto invasor. Tenía la boca seca y sudaba a chorros. Estaba en un momento crucial de su vida. Lo que pasase a partir de entonces marcaría para siempre su destino. Podía coger el dinero que le daba el gobierno y olvidarse del asunto, o empezar a tiros con todo Dios. La decisión era suya, sólo suya. Ahora que se fijaba bien, su casa no le parecía gran cosa. De hecho, ni siquiera le gustaba. Era igual que el resto de casas de la urbanización, todas cortadas con el mismo patrón, tan sólo distinguibles por el número de la entrada. Necesitaba beber un vaso de agua o la lengua se le pegaría para siempre al paladar. Estaba a unos metros de su cocina, pero había una frontera infranqueable que le impedía entrar y saciar su sed. De pronto la puerta principal se abrió. De ella salieron una jovencita y un chico delgado con gafas. Ricardo se quedó parado sin saber qué hacer. La pareja avanzó hacía él. Si iba a disparar aquel era el momento. La cremallera de la bolsa estaba medio abierta. Cuando estaban solo a medio metro, la joven se detuvo y reconoció a Ricardo.

- ¿Usted es el dueño de la casa? – le preguntó emocionada.

Ricardo guardo silencio sin saber que decir.

- ¡Fue usted el que encontró los huesos! ¿Verdad?... Gracias a usted podremos saber mucho más de nuestros antepasados… - añadió mirándole con los ojos como platos.

Ricardo intentó tragar saliva pero tenía la boca tan seca que se quedó atascado en el intento.

- Usted pasará a los anales de la historia – dijo el joven con un tono muy serio.
- Gra… Gracias – consiguió articular Ricardo.

La pareja se despidió amablemente y continuó su camino. Ricardo estaba fuera de juego, tan confundido como nunca. Soltó la bolsa y se puso a llorar como un niño al que acaban de robar su juguete favorito. Aunque se sintió tremendamente ridículo, no pudo frenar el llanto. Necesitaba soltar lastre. Cada lágrima iba cargada de frustración, rabia y resignación. Estuvo así un rato, luego recogió los bártulos y regresó al hotel. Mientras se secaba las lágrimas se consoló pensando que por lo menos, pasar a la historia por haber encontrado el mayor hallazgo arqueológico desde Atapuerca era mejor que hacerlo por asesinar a unos cuantos estudiantes de arqueología.

® pepe pereza

ENREVE(R)SADOS