jueves, 31 de mayo de 2012

VIGESIMOSEXTA BREVEDAD – MJ ROMERO

I

Ya han salido los veleros, es la llegada del sol. Pero yo no pierdo de vista el blanco iglú del invierno. La mirada aún está dentro. Romper ligaduras.


II

Son tan fríos los hospitales, tan asépticos. Trato de imaginar un bisturí sobre un estercolero o mi cuerpo convertido en escombrera.


III

¿Soy una stendhal? ¿Y dónde podré deshacerme de la fruta silvestre de mi infancia? Un dibujo de carboncillo y sepia emborronado.  

TALLER DE CÓMIC Y NARRATIVA GRÁFICA CON PEDRO ESPINOSA

TALLER DE CÓMIC Y NARRATIVA GRÁFICA CON PEDRO ESPINOSA
El Curso comienza el martes 3 de julio y dura las tres primeras semanas de julio, martes y jueves de 20 a 22h.

Aquí el link:

AOLDE - FIN DEL MUNDO

DRÁCULA – LUIS SCAFATI

FIRMAS CASETA 251

miércoles, 30 de mayo de 2012

ESTO NO RIMA - PRESENTACIONES

“NEORRABIOSO” BATANIA

Prólogo/aclaraciones de Batania a "Neorrabioso" (Ediciones La Baragaña)
Descreo de los prólogos. Que se defiendan los poemas a solas. Pero entonces..., ¿quién es Batania, qué significa neorrabioso, quienes son los autores de las pintadas, qué ocurre con la propiedad intelectual?

Vayamos por partes.

Batania es una propuesta de espacio personal, un contrapaís de 1`76 de altura y 67 kilos de peso situado entre Argüelles y Malasaña, con un PIB mensual de 856 euros que se invierte a medias en alimentos para el estómago y el cerebro. Proviene del mestizaje de latania, palabra que leí por primera vez en Ocnos, de Cernuda, con el episodio de los batanes de El Quijote.

Neorrabioso es la propuesta de tiempo de Batania, un tiempo de rompan filas. Cuando comencé en la poesía se me hizo la misma crítica desde muchos ángulos: mis poemas, decían, eran tan violentos que no se entendían en una democracia. “Escribes demasiado rabioso”, me precisaron, y yo me añadí el neo- más por autoparodia que por intención agresiva. El adjetivo me vino a la cabeza por una carta de Clarín a Menéndez Pelayo que leí por primera vez en Los ensayos liberales, de Gregorio Marañón.

En este libro, aparte de los setenta y cinco poemas, aparecen treinta y seis pintadas seleccionadas entre un total de 433 que han decorado / lucido / manchado las paredes de Madrid desde mediados de 2008. La mayoría de ellas se encontraron en la zona de Vallecas, Portazgo, Nueva Numancia, Puente de Vallecas, Pacífico, Atocha, Príncipe Pío, Lavapiés, Malasaña, Noviciado y Argüelles. El aerosol con el que fueron efectuadas es el Pinty Plus, el mismo que se puede comprar por 2´20 euros en cualquier tienda de chinos madrileña. Todas las pintadas aparecieron en lugares públicos: se entiende que los bancos, las multinacionales y las grandes superficies son también lugares públicos, al menos en el contradiccionario neorrabioso. No se adjuntan las calles exactas porque la mayoría de ellas han sido borradas por las brigadas de limpieza, como se puede comprobar en una de las imágenes. La autoría de estas pintadas, que en la mayor parte de los casos están extraídas de versos de mis poemas, sigue sin aclararse.

Neorrabioso es una selección de los poemas que he escrito en los últimos cinco años. Los he dividido en cuatro bloques temáticos: aita, Iratxe, poemas críticos y Natalia. No he tratado de hacer un poemario organizado porque escribo sin sistema.

No creo en la propiedad intelectual. Estos poemas no son más que el resultado de una deuda familiar y unas influencias políticas, literarias y amorosas. Cualquiera de ellos puede ser copiado, extractado o mejorado sin necesidad de pedir ningún permiso, citando la autoría o sin citarla, y para el uso que se desee.

BATANIA, Neorrabioso, Ediciones La Baragaña, 2012

YA LO DIJO CASIMIRO PARKER

10 CABECERAS

lunes, 28 de mayo de 2012

POETRY FOR DUMMIES - LUCAS RODRÍGUEZ

CHRISTMAS TIME

de CHARLES DICKENS (CUENTO DE NAVIDAD)

«¡Bah, tonterías!»

Dos mil 9, el año del búfalo
muchos años de f río entre mi cama y tú,
nada ha cambiado desde entonces,
solamente el aparente y kafkiano reflejo del fuego
sobre esta caverna ya habitual,
por ejemplo:

El humor de las calles en solitario por L ciudad
aguardando volver al calor materno, la pérdida de valor
nosotros, pávidos niños débiles y llorones.
Calvin Klein o alguno de esos gilipollas piensan
que necesitamos aquello que ofertan,
contratan muñecos masculinos y vacuos
que hablan otro idioma, mientras
Gaza recibe de nuevo el odio sionista y resentido
del victimismo judeo–nazi,
también:

El olor a marihuana de mi tía Paqui, sobreviviendo,
los pescaítos, el sol de invierno y esas cosas
que nos hacen libres por un par o más de instantes,
el rumor de un mar ajeno a mi tierra,
las uvas que jamás me tomo, champagne,
canciones de los 70 en el youtube
y un perro muerto en la autopista de Andalucía.
—hubiera sido un buen beat viviendo on the road—

También:
mi madre y el relevo familiar de la abuela,
cacerolas y el fuego del hogar sonando como antaño.
Creo que nadie puede saber cuánta paz se esconde
bajo el balcón de esa casa, mi tierra
y un montón de lobos aullando en armonía
caminando entre el f río que nunca olvida.

Confié demasiado y no ha sido para tanto
puede que suene estúpido pero este año
el espíritu de navidad no ha visitado a Ebenezer Scrooge.

(pero ni falta que hace)


El día 2 de Junio sábado a partir de las 18:00h el autor estará firmando en la caseta de Baile del Sol en la feria del libro su nuevo poemario "Poetry for Dummies"

http://elkoalapuesto.blogspot.com.es/

GROENLANDIA PRESENTA: POEMAS FUNDIDOS

Groenlandia presenta su nuevo poemario, escrito a cuatro manos:

Poemas Fundidos
Luis Amézaga & Adolfo Marchena

Luis Amézaga (Vitoria, 1965): Narrador y poeta. Redactor de artículos en secciones de opinión, ha colaborado con sus relatos y poemas en diversas publicaciones, digitales e impresas. Autor de “A pesar de todo, adelante” (Baile del Sol), “El caos de la impresión” (Vitrubio), “Los alrededores del idiota” (Remolinos), “El Gotero” (Groenlandia) y “Una semana de arresto domiciliario” (Bubok). Con sus poemarios “Dualidad: onda / partícula” y “Bolsa de canicas” obtuvo diversos premios poéticos.


Adolfo Marchena (Vitoria, 1967): Poeta, narrador, pintor, ha sido locutor de radio y director de la revista Amilamia, junto a José Luis Pasarín Aristi. Autor de los poemarios “Cartapacios de Lucerna”, “Proteo: el yo posible”, “La reconstrucción de la memoria” y “Planta de neurocirugía”. Sus poemas y relatos han aparecido en distintas revistas literarias (“Letralia”, “Río Arga”, “El cuervo”, “Océano”, “Haritza”, etc). Sus poemas han sido traducidos al francés, euskera y árabe.


Después de “La mitad de los cristales” (Bubok), “Poemas Fundidos” es la segunda obra, en formato digital, que escriben conjuntamente.
Ya disponibles en el ISSUU y en el SCRIBD

“13.0.0.0.0 THE REVOLUTION IS NOW” ESTEBAN GUTIÉRREZ GÓMEZ

“Me llamo Marcos Luján y soy escritor. No busquen en Internet, no soy uno de esos escritores de éxito que pueden vivir de su literatura. Son pocos, créanme, ese tipo de escritores. Apenas un puñado”.

Con estas palabras comienza “13.0.0.0.0 The revolution is now” (Canalla ediciones) , una obra sobre la actualidad que su autor Esteban Gutiérrez Gómez resume como “incómoda”. El autor se ha atrevido a escribir una novela de lo que está pasando, desde la complejidad de este momento.

“El mundo actual necesita un cambio y las profecías mayas parecen anticipar un nuevo futuro no muy agradable”, advierte Gutiérrez Gómez. “Porque hay otro mundo diferente y posible al que ahora estamos viviendo”.

“13.0.0.0.0 The revolution is now” es una reflexión sobre el mundo en el que vivimos, juzgando con gran dureza la sociedad en la que vive el protagonista, un escritor que escribe su obra. Es una novela que trata sobre una novela.

En la presentación, celebrada en Madrid, el autor estuvo acompañado por el escritor Oscar Esquivias, quien hizo un profundo análisis del libro dando muchas pistas, pero sin desmigar su contenido. Esquivias aseguró que esta “es una novela que quiere ser utópica, pero ha salido ditópica”.

Este libro, de título complejo, es pura literatura de crisis. “Una novela visceral que se lee del tirón”, concluyó Esquivias.

La obra ha sido publicada por Canalla Ediciones, una joven editorial que apenas lleva 6 meses presentando títulos. En este breve tiempo ya ha sacado a las librerías 5 libros de poesía y dos novelas.


Publicado por Víctor Pons en

TEATRO CNT

miércoles, 23 de mayo de 2012

PRESENTACIÓN PERVERTIDOS EN BARCELONA

EN TASCA BOHÉMIA. EN LA CALLE BÓIRA Nº22. BARCELONA
JUEVES 24 DE MAYO, A LAS 21:00

PRESENTACIÓN BLACK PULP BOX

MÚSICA PARA TORPES – LUIS MIGUEL RABANAL

VÉRTIGOS

Nada de nostalgias, nada de presumir
sin querer abrir los párpados
que el tiempo es un viejo camión de la limpieza
que nos traslada a un pulcrísimo paraje
donde fuimos palmariamente tan dichosos.
Luego nos dejará tirados, no lo dudes,
a las puertas del hospital
sin nombre, alguien
coloca tu cuerpo desvanecido en la camilla.
Por haber llegado hasta aquí, por verte
desde una rendija que es una certeza,
por no ser más que tu amigo más odioso,
por lo que prefieras, anda,
te ofrezco este ramo de lirios del valle.
De noche el viento recorre con premura
el desván de nuestra casa,
se trata de vivir desalentado,
de escuchar las voces rasgadas de los niños
ahogándose de pena, desde su revelación
el mundo ha dejado de pertenecer
al tullido rey de su república.
Cuando el verano termina por abrir
sus ventanas para que la noche refresque
y confunda al deseo, acabas
tu vaso largo de vodka.
Aquel camión fantasma del principio
carga con tus huesos.
Verás que está pautado,
como si el que tiene que volver se tocara
sin ningún comedimiento el bello sexo abrupto.
Sólo unas consultas,
quién te trajo a este lugar,
quién cuidará de ti cuando no estés.

Música para torpes de Luis Miguel Rabanal, recién editado por Baile del Sol, muy pronto a la venta. Y del 25 de mayo al 10 de junio en la Feria del Libro de Madrid en la caseta 286 (compartida por Baile del Sol y Ediciones Escalera).

http://luismiguelrabanal.wordpress.com/

MONÓLOG DE UN CANALLA - JOSÉ ÁNGEL BARRUECO (REEDICIÓN)

NEORRABIOSO - BATANIA

El 31 de mayo, jueves, a las 20:30, en el 666 Comedy Bar (C/ Pez, 40), se presenta "Neorrabioso", primer libro de poemas y pintadas de Batania
75 poemas, 36 pintadas, 165 páginas, Ediciones La Baragaña.


RECITAL POÉTICO DE ÁNGEL MUÑOZ, PIDAL MONTES Y DAVID GONZÁLEZ

Se llevará a cabo el viernes 25 de Mayo, a las 20:30 horas en la Galería multidisciplinar Art and Design Gallery, en el número 43 de la céntrica avenida Pablo Iglesias. Gijón.

LA TIERRA PURA - EXPOSICIÓN

lunes, 21 de mayo de 2012

PRÓXIMAMENTE

Portada de Julia D Velázquez para “El tiempo del hombre muerto” de Alfonso Xen Rabanal
en breve en Editorial Origami

PRÓXIMAMENTE

PRESENTACIÓN

ESTRENO DE LA SUITE PARA PIANO "COLA PARA GENOCIDIO"

ESTRENO DE LA SUITE PARA PIANO "COLA PARA GENOCIDIO".
MUSICOPLASTIDRAMA (piano, vídeo, poesía, artes plásticas, escena).
VELPISTER.

VIERNES, 15 DE JUNIO EN EL MUSEO DEL MAR DE VIGO A LAS 20:30 HORAS

Organizado por susana p otero y velpister

colabora Élite & musical Vigo


BLACK PULP BOX EN EL MUNDO

viernes, 18 de mayo de 2012

NUEVO LIBRO DE GROENLANDIA

Groenlandia presenta su nuevo poemario:

"El ruido de los cuerpos al caer" José Pastor González

Prólogo: Layla Martínez
Epílogo: David González
Portada y contraportada: Felipe Solano


“El ruido de los cuerpos al caer habla de noches eternas de lluvia y cigarrillos. De batallas perdidas. De bordes afilados. De ciudades que vuelan por los aires. De casas abandonadas que se caen lentamente. De mujeres a las que amar en medio de la tristeza. Es un poemario duro, pero necesario, porque la poesía debe provocar asco o placer o vacío o dolor, pero provocar algo. Y José lo consigue”. (Del prólogo de Layla Martínez).



“El título de este libro, El ruido de los cuerpos al caer, al tiempo que nos transporta a un universo newtoniano y proyecta en nuestra mente una imagen demoledora, describe, con absoluta claridad, el contenido desesperanzado de estos textos: poemas en los que nos envuelve una sensación de asfixia mientras nos adentramos, nos aventuramos, en las profundidades abisales, frías y oscuras, de la desilusión, del abandono…” (del epílogo de David González).



Ya disponible en el ISSUU y en el SCRIBD:


jueves, 17 de mayo de 2012

13.0.0.0.0 THE REVOLUTION IS NOW – ESTEBAN GUTIÉRREZ GÓMEZ

13.0.0.0.0 THE REVOLUTION IS NOW – ESTEBAN GUTIÉRREZ GÓMEZ

Presentación en Madrid de

13.0.0.0.0 (theREVOLUTIONisNOW)

JUEVES 17 DE MAYO

20:30 HORAS

ALFIL COMEDY BAR

(Calle del Pez, 40 –Malasaña- Metro Noviciado)

El autor, Esteban Gutiérrez Gómez, estará acompañado del escritor Óscar Esquivias.

BLACK PULP BOX

BLACK PULP BOX
1. AMAZING BOLD STORIES
(Increíbles Historias en Negrita)
Antología de relatos
216 páginas (b/n)
V.A.

Edición y prólogo: Luis Gámez
Cubierta: Don Rogelio J.

Laura Fernández
Fco. Javier Pérez
Javier Esteban
Juan Francisco Ferré
Víctor García Tur
Colectivo Juan de Madre
Jordi Costa
Grace Morales
Javier Fernández
Antonio J. Rodríguez
Ana Belén Ramos
Carmen Velasco
Mara Faye Lethem
Vicente Luis Mora
Roberto Valencia
Óscar Gual
Pablo López Carballo
Julio Fuertes Tarín
Robert Juan-Cantavella

2. BETUNIA
Revista de cómic
96 páginas (bitono)
V.A.

Selección de David Rubín y José Domingo
Cubierta: Fidel Martínez (portada) y Javier Jubera (contra)

Xurxo G. Penalta
Ed
Luis Bustos
Jano / Paula Carro
Emma Ríos
Miguel B. Núñez
Brais Rodríguez
Miguel Porto
Alberto Guitián
Darío Adanti
Mik Baro
Gustavo Rico
Sagar Forniés / Sergi Álvarez
Martín López
David Rubín
Tebo
Fidel Martínez
José Domingo

3. BLACK SUPER POWER
(El Héroe Negro en la cultura popular: cómic, cine y literatura)
Ensayo
192 páginas (b/n)

Daniel Ausente

Ilustración de cubierta: Pablo Ríos

4. CARNAVAL SEGÚN SAN JUDAS
Novela corta
128 páginas (b/n)

Fco. Javier Pérez

Cubierta: Fidel Martínez

5. SUPERNEGRO
Novela corta
172 páginas (b/n)

Cisco Bellabestia

6. AFTERSUN
Fanzine
172 páginas (bitono)
V.A.

Cubierta: Riot Über Alles

Óscar Sáenz
Vanity Dust / Mik Baro
Javier Jubera
José Ángel Barrueco / Rodrigo Córdoba
Marco Antonio Raya
Pepe Pereza / Pablo Gallo
Toño Benavides
Julio César Álvarez / Andrés Casciani
Otografías
Juanjo Ramírez / Fernando Cetrángolo
Álvaro Barcala
Juan Carlos Vicente / Pobreartista
Colectivo Juan de Madre
Felipe Zapico / Julia D. Velázquez
Riot Über Alles
Safrika & Arturo Méndez Cons / Silvia D. Chica
Sergio del Río
Octavio Gómez Milián / Carlos Aquilué
Francisco Ramos
José Naveiras / Hvaldez
Violeta Hernando
Alfonso Xen Rabanal / Sien
Alfonso García Villalba
Patxi Irurzun / J. Kalvellido
Alejandro Duque
Vicente Muñoz Álvarez / Miguel Ángel Martín
Miguel Ángel Sutil
Pablo Soto / Fco. Javier Pérez
María Salgado

 
BLACK PULP BOX (Caja Negra Pulpa)

976 páginas (en b/n y bitono más cubiertas a todo color)

Una idea de Aristas Martínez y Luis Gámez, con diseño de cubierta de Manuel Donada.



PRÓXIMAMENTE "MÚSICA PARA TORPES" - LUIS MIGUEL RABANAL

Baile del Sol

PRESENTACIÓN

miércoles, 16 de mayo de 2012

EL PRESIDENTE DEL PAÍS DE LOS HORRORES - AARÓN REYES DOMÍNGUEZ

Querido señor Presidente: es usted un hijo de puta. Usted y sus ministros. Se lo digo así, de entrada, porque sé que nunca va a leerme, como nunca lee usted libros, ni nada más que periódicos deportivos como usted mismo ha confirmado, jactándose, como buen español de ser un ignorante. No se engañe, por eso lo han votado tanta gente. Perdonen los demás el exabrupto, pero es que está demostrado que somos lo que nuestros padres nos han educado, y si usted y sus ministros son como son, es porque sus madres muy bien no lo han hecho. A pesar de los colegios de pago, de pertenecer a la oligarquía de épocas dictatoriales, etc.

Verá usted, señor presidente. Lo que más me molesta no es que usted sea un bastardo malnacido, sino un ignorante, y sobre todo un mentiroso. Se presentó a unas elecciones diciendo que no haría cosas que ahora hace. Dijo hace tiempo que la posibilidad de una amnistía fiscal le parecía injusta y absurda, y no ha tardado ni tres meses en recurrir a esta medida de forma injusta y absurda, como señala el diputado de IU Alberto Garzón al que usted y sus secuaces ningunean como a cualquier otro que no sea seguidor suyo. Ésa es la democracia que ustedes entienden, ignorar a los representantes de la ciudadanía que no les afín. Usted dijo que la Sanidad y la Educación no se tocaban, y la han tocado pero bien. A la banca nada, y eso que los grandes expertos en economía señalan que, o le metemos mano a sus amigos de las finanzas, o nos vamos a pique.

Le voy a explicar unas cuantas cosas dado que usted es un ignorante que lee prensa deportiva en lugar de libros de historia, economía o política. Durante los años 20 hubo gente que tuvo la genial idea de crecer mucho, por encima de sus posibilidades como ahora tienen ustedes tan de moda decirnos. Tanto que incluso a Churchill, para salir de la situación de postguerra, se le ocurrió revalorizar la libra, lo que trajo bajada de sueldos y aumento de las horas de trabajo. No sólo no se creció por encima de lo esperado sino que destruyó la posibilidad de crear un modelo sostenible de crecimiento basado en el consumo, lo que permite terciarizar una economía y hacerla verdaderamente competitiva. Eso es ser un país desarrollado y no ganar mundiales de fútbol. Cuando llegó la crisis del 29 y la posterior recesión mundial en los 30, en un país tan poco sospechoso de socialista, comunista o lo que ustedes quieran, como EEUU, decidieron adoptar una cosa llamada New Deal, que consistió, entre otras cosas, en subir los sueldos y bajar las horas de trabajo. Como consecuencia, había más puestos de trabajo para cubrir esas horas de menos, y los que salían de su trabajo lo invertían en consumo, lo que reactivó la economía y permitió al país dar un definitivo empujón hacia arriba para salir victorioso de una Guerra Mundial que libró en tres continentes.

Por si usted no lo sabe, las medidas que está ejecutando han conseguido lo contrario. Hablo en pasado porque tal vez no lo sepa, pero no hay nada nuevo en los famosos "recortes". Argentina, Chile, Polonia, Rusia y así hasta un largo etc de países engrosan una horrible lista de fracasos de las políticas neoliberales de Milton Friedman y el Consenso de Washington que desde los 70 llevan intentando hacernos creer que sumergir a un país en el shock económico es una salida a la crisis. Jamás las medidas de la Escuela de Chicago han funcionado. Jamás un país ha salido de la crisis de esa forma. Jamás una sociedad se ha beneficiado de ello. Por el contrario, ha generado suicidios, deterioro del Estado del Bienestar (que ustedes insisten en decir que se ha terminado mientras vemos cómo crece y se desarrolla en otros países de nuestro entorno) y ha destruido el futuro de numerosas generaciones.

Usted miente, señor Presidente, y es sumamente peligroso. Porque el anterior era un inútil, pero usted es un pirómano en mitad de un incendio. El otro creía vivir en el País de las Maravillas y usted nos está sumiendo en el País de los Horrores. Toda política fiscal que no se base en la generación de riqueza, toda medida relativa al empresariado que no atienda prioritariamente a las empresas que cotizan más del 60% de sus ganancias en forma de sueldos e impuestos en España (y no Repsol, que solamente invierte un 20% y ahora la defienden como española; hay empresas extranjeras que reparten más beneficios al conjunto del país), todo lo que no sea alumbrar un futuro basado en la investigación y no en el trabajo precario, es destruir el futuro del país. A usted y sus secuaces se les llena la boca diciendo que hay que fomentar el emprendedorismo, y en lugar de ello desarrollan un plan basándose en los ideales especulativos de los dirigentes de la CEOE cuyo historial de empresas arruinadas por la especulación de la que ellos salen indemnes mientras el Estado se hace cargo de los parados que dejan es absolutamente bochornosa. Eliminan de todo plan de emprendedores la posibilidad del emprendedor social y generan únicamente una nueva casta de tiburones amparados en una reforma laboral neofeudal.

Ustedes se olvidan que los países desarrollados como EEUU, Alemania, Francia, etc., invierten entre el 2’6 y el 3’4% del PIB en I+D+I. España no sólo necesita un esfuerzo superior (en torno al 6%) para ponerse a su altura sino que ustedes nos bajan la inversión del 1’3% al 0’9%. Para entendernos, usted que sólo lee sobre deportes, es la diferencia entre inventar un coche, y fabricarlo. Quien lo inventa tiene los beneficios de todos y cada uno de los coches que se venden. Quien lo fabrica sólo de las unidades que salen de su fábrica. ¿Dónde se inventan los coches? En Alemania, por citar un caso. ¿Dónde se fabrican? En España, Polonia o Rumania. Es evidente de quiénes estamos más cerca, pues. Al darle el hachazo que usted le ha dado a la investigación nos condena a ser un país de camareros, portaequipajes, y por supuesto de trabajadores poco o nada cualificados que trabajemos para empresas extranjeras a sueldos miserables mientras tenemos la moneda de los países con mejor calidad de vida. Si seguimos en el euro es para vivir como ellos, no para que ustedes nos hagan vivir como en Botsuana con precios de París.

Usted nos está suicidando económicamente. Tal vez no sepa quién es Paul Kruggman, pero es Premio Nobel de Economía. Para él es evidente que usted nos miente o no quiere darse cuenta de que no estamos ni siquiera en recesión, sino en fase de depresión, y sus medidas nos hunden cada vez más. Ha aceptado ser el banco de pruebas del FMI, cuyas medidas ya arruinaron a varios países, pregunte si no por Grecia o Italia donde están fracasando estrepitosamente. Usted no le dice a la gente que estamos metidos en una III Guerra Mundial cuyas armas no son de fuego, sino que tienen a forma de experimentos socio-económicos, donde los tanques son agencias de calificación de la deuda, donde los países utilizan a los ciudadanos para intereses ajenos a estos, y donde, al final, la gente está muriendo y sufriendo, como en cualquier guerra. Usted nos dice que es bueno meter a cuarenta alumnos por clase, que es bueno que haya menos profesores, menos médicos, menos atención sanitaria, y a veces pienso que simplemente usted es gilipollas, que no puede ser que actúe con maldad. Y créame, lo sigo pensando. Los malos seguramente son otros, usted no tiene la inteligencia suficiente para darse cuenta de todo eso. Sí la tiene, en cambio, para saber que todo esto puede traer revueltas sociales, agitación en la calle. Por eso va a aprobar una medida por la cual será terrorismo y condena criminal resistirse a la voluntad del Gobierno expresada en sus brazos de coerción, es decir, al policía. Como yo le estoy diciendo esto, seguramente me acusará de terrorismo por incitar a la gente a decirle a usted las verdades a la cara.

Señor Presidente, usted no quiere decirlo porque la Führer Merkel le amenaza desde el IV Reich que se ha instalado. No es una exageración, oiga, que lo dice hasta el Financial Times que como todo el mundo sabe es muy de izquierdas sin duda. Estamos metidos en mitad de una III Guerra Mundial, vuelvo a repetírselo, y no es una idea únicamente mía, sino de gente de esa que ha estudiado, tiene doctorados, ha dado clase en varias universidades, ha viajado por el mundo, ha leído mucho, mucho, habla varios idiomas, ha vivido diferentes procesos de crisis y recuperación, y a algunos también les gustan los deportes. Pero también ven que ustedes nos metieron una primera fase de Movimientos Financieros que ahogaron nuestra economía y ahora nos meten en una fase de Posiciones para hundirnos en el shock, en el miedo, en la angustia.

Solo le deseo que si algún día la sociedad se rebela, salimos a la calle, tomamos los poderes públicos, proclamamos una Asamblea Constituyente, convocamos un referéndum sobre la forma de Estado, disolvemos los partidos actuales y los obligamos a refundarse en partidos que atiendan a las ideologías políticas y no a las económicas, establecemos un sistema de elecciones realmente democráticas, nos salimos de la moneda alemana (llamada también euro) y establecemos pactos bilaterales con los países importantes, invertimos en educación e investigación. Si todo eso pasa y empieza con una mecha que la sociedad enciende. Si pasa y asaltamos su palacete en la Moncloa, ojalá usted esté ya camino del exilio en Berlín.

O lo va a pasar mal. Muy mal.


sábado, 12 de mayo de 2012

LA TATA CAROLINA – LUIS MIGUEL RABANAL


Algunos dicen que no soy muy mayor todavía pero el próximo 17 de junio mis papis me van a tener que tirar de las orejas once veces (con suavidad, eso sí, porque si no, les parto la cara a hostias). Pero a lo que iba. Resulta que ayer lunes, chateando a las tantas de la madrugada con mis colegas de 6º C del Corazón de Jesús (sección repetidores), en concreto con Berti y la Vanessa, voy y me entero de que el padre de él, todo un señor abogado del Estado en paro desde hace veintiocho meses, guarda celosamente en su portátil un surtido de fotografías eróticas antiguas, valiosas, muy valiosas. Hasta aquí nada extraordinario. Berti descubrió el tomate antes de ayer cuando el autor de sus días olvidó la puerta abierta del despacho y no se detuvo hasta conseguir meter en un pendrive la colección que ahora, de verdad, no sé por qué, nos empieza a dar que hablar. Nos emplazamos los tres anoche para visionar el contenido convenientemente más adelante y pasárnoslo estupendo. No proseguiré sin antes aseverar que la franqueza escuece a las familias más que las brasas de un cigarro puro aplastadas en el ojo. ¿Por qué acabo de escribir tamaña tontería? Chi lo sa. A mis padres apenas los conozco. Intentan involucrarme en una serie de artimañas que sólo de pensarlo ya me produce una diarrea estival de la leche el mero hecho de esperar a ver cómo será la próxima de estúpida. Con ellos no hay manera. Sin embargo Berti y Vanessa son mi mundo. Precisamente Vanessa me practica las mamadas los jueves y los viernes a la salida del colegio, en el ascensor, detenido el cacharro invariablemente entre el octavo y el noveno, (a pesar de que haya muy poquito que chupar, ella asegura que llegará el día, a fuerza de probar y de probar, en que no le cogerá en la boca, tal como acostumbramos a diario a admirar en las películas) y luego, ya en su habitación yo le miro extasiado la teta y media (sí, subrayo lo de teta y media porque sólo tiene una un poquitín crecida y la otra apenas si se nota) y le toco lo de abajo con el dedo y huele bien y sabe rico, a una mezcla deliciosa de churros y margarina con atún. No obstante, cambiando radicalmente el tema, mis progenitores no tuvieron ninguna ocurrencia mejor que la de ponerme el mismo nombre de mi difunta hermana Adriana el día del bautizo. En masculino, por supuesto. La pobre pequeña se fue derecha al cielo con sólo diecisiete añitos, reiteran hasta la saciedad las paredes de mi casa. También se rumorea por ahí que si no habría sido víctima de una enfermedad de esas que últimamente los telediarios definen como raras. Desde entonces a mis padres se les plasmó en el rostro, y en otros sitios que me callo, una pinta de sonados de lo más característica. Y eso que los vecinos de escalera apostillan, me supongo que para darles más ánimos si cabe, que son un par de profesionales de la salud magníficos (de la dental ella y él de la mental, añado por mi cuenta y riesgo). En lo que atañe a su aspecto físico, me quedaré corto si constato lo siguiente, una belleza la de mi madre comparada con la jeta de viejo y alucinado de mi padre. No insisto más porque a mí plin, yo soy de Usera que suele repetir sin gracia alguna la Hermana Luzdivina, mi profe de Sociales, que dicen los mayores tiene un polvo. Aunque para hermanas, Verónica, la hermana adolescente de Berti, que no se corta un pelo a la hora de susurrar nada más nos pone el ojo encima que como no dejemos las gayolas el día de mañana permaneceremos igual que hoy, completamente mórbidos y enanos. Nosotros no comprendemos sus jeroglíficos verbales, lo nuestro son las aceitunas rellenas. Así y todo alguna vez me ha parecido que me adora. En una ocasión, sin ir más lejos al cruzarnos en el pasillo de su casa, me aplastó el pelo con ternura. Y para proseguir con recursos narrativos poco habituales expondré que Paula,  la jovencísima madre de Vanessa, está para comérsela en su salsa con la vista. Es divorciada y la imbécil de mi madre no se cansa de insistir si coincidimos los tres en los almuerzos el domingo que Paula, la mami de Vanessa, es una mujer bastante fácil. Qué raro, cuando su hija y yo nos metemos en el cuarto para hacernos los deberes ella me observa con los ojos tristes, como queriéndome explicar cosas oscuras, transmitiéndome ansiedades, sabiendo de antemano que yo sé. Bueno, eso, que a la hora que convinimos para encontrarnos en el parque con la Vane (las 16:42 más o menos. Es cierto que en plena Educación Física rotatoria nos habíamos excusado ante la Madre Teresa, simulando los tres soberbias hemorragias de nariz. Descomunal la de Berti, a tenor de los alaridos que lanzaba el tío, lo mismo que si su padre le hubiera propinado un medio gancho de derecha y le hubiese borrado del hostiazo media cara), a esa hora, digo, apenas si pululan extranjeros por el parque. Seis ecuatorianos por allí, nueve marroquíes por aquí, catorce paraguayos y seis senegaleses, como mucho, y dos de Pakistán. Así que nos dedicamos mientras aguardábamos la llegada de Vanessa la tardona (subió a dejar la mochila, cambiarse el uniforme y a retocarse, de paso, el acné fogosamente), a revisar las más de doscientas cartulinas que le consiguió fotocopiar del lápiz de memoria a primera hora Gumersindo, el portero del college, previo pago de la comisión gubernativa con el propósito de que no lo fuese cacareando por ahí el necio. En tanto en cuanto se sucedían ante mis ojos las escenas de un subido impresionante pensaba yo para mis adentros que no estaría nada mal vender unas pocas al personal de al lado a un precio razonable. Pero no. Cuál no sería mi sorpresa cuando en una de las láminas, entre tanta penetración y tanto desenfreno antediluviano, reconocí cabalmente la cara paliducha de la tata Carolina. Porque hablando de antepasados, el abuelo Jacinto López Carvajal (con b en los libros de texto del puticio, probablemente por culpa de una novia con la que tonteó de lo lindo en Carbajal de la Legua mientras duró el Frente Norte en aquella guerra rollo), falleció en 1998 a consecuencia de esclerosis atribulada o algo similar. De padecimientos no acabo de discernir mucho todavía, no en vano de mayor quiero ser con todas mis fuerzas cirujano plástico de primera, no por nada en especial sino para trasplantarle en un futuro a Belén Esteban el careto de Morgan Freeman. Eso mola. Pues como iba contando, el abuelo Jacinto se empleó en sus buenos tiempos de guardia civil y, a la par, como quien no quiere la cosa, de representante legal de cuatro casas de lenocinio de importancia incontestable. Es cierto que los del clan no lo van a admitir nunca pero gracias a él tenemos buena parte de los ahorros que tenemos. Efectivamente, aunque oriundo de otra rama del árbol genealógico ordinario, el que se llevaba la palma en nuestra invención particular era el bisabuelo Andrés María, que debió de ser bastardo de algún duque, al menos así lo manifestaban los mentideros de la época. La historieta oscura de su nacimiento no fue óbice para que no mantuviese su acomodo laboral durante lustros como delicadísimo engrasador de material del ferrocarril. Más exactamente engrasador adjunto de las piezas desmontadas de la locomotora MZA 879 y de la 880. Con posterioridad logró apropiarse de cantidades ingentes de aceites minerales que sisaba en los talleres de Fuencarral hasta que un día decidió abrir tienda en su barriada, Lavapiés. El establecimiento se llamó Refinados Elosón y el éxito fue tal que se vio coaccionado a abrir delegación un poco más arriba. Con tan mala suerte que la gente de la plaza y calles adyacentes empezó a perder la cabeza, literalmente, por la calle. De hecho fue celebérrima en los alrededores la maldita leyenda de aquel Lavapiés de descerebrados ambulantes, de cencerros. Sin duda alguna por culpa del consumo indiscriminado del aceite con patatas. Y así llegamos derechitos a su señora madre, Carolina, sí, pero articulado en americano, Carolain, a saber quién tuvo esa ocurrencia que se prolonga hasta la fecha. Aparte de este (la pronunciación esmerada de su nombre), ningún recuerdo más se nos ha transmitido de ella. Si acaso el de dos portarretratos con sendas fotos antiquísimas que a continuación describo con detalle. En la primera, una señora joven y enlutada, de pie y, dándole la espalda, un niño sentado en el suelo con melena (Andrés María). La otra instantánea, en San Sebastián (figura escrito por mano anónima el nombre de la ciudad y, debajo, la fecha ilegible), en el paseo de la playa, provista de una mirada penetrante que ya entiendo. En lo que yo alcanzo nadie ha conocido su procedencia, ni quiénes fueron los ancestros, o el origen singular de su apellido, Voceras-Cañizares. Sólo los retratos. Y cerca de ellos unos cuantos más que reposan empolvados en el aparador adquirido por mis otros abuelos, en Brujas, en algún año del umbroso siglo precedente. Para culminar seré sincero, no sé por qué me viene a la memoria cuando tenía cuatro años y me llevaron el weekend de excursión a aburrirme a Salamanca y, por si fuera poco, a conocer (ellos prefirieron llamarlo descubrir) la catedral (un asco) y, para colmo, a oír la puta misa vespertina. Porque son muy practicantes (mi madre, ATS en el Gregorio y mi padre, lo mismo, pero en La Paz y en la Ruber por las tardes). Lo que mejor recuerdo fue que me entraron unas ganas terribles viendo como vi a aquel paisano con capa beber los lingotazos en aquella copa tan extraña, me escapé de su custodia como pude y en un oratorio próximo con santos y dorados curiosísimos me bajé sin disimulo el pantaloncito y, en el medio, me hice un pis. El japo con treinta y una cámaras, de tantos como andaban por allí apijotados, seguro que filmó mi pito en pleno cosquilleo (déjate a ver que no fuese un pederasta capacitado y no colgara el vídeo posteriormente en foros especializados del asunto, ahora que lo pienso). Pero interesa seguir añadiendo en el relato muescas, así que continuaré a trompicones, que se dice. Mis papás no tienen mucha idea de cómo de complicado es lo del final de la infancia transgresora. A ellos les basta con permanecer a todas horas en el limbo, trabajar como borregos y hablar de la friura que va a hacer a lo largo de la próxima semana. En fin, que la jornada en Salamanca terminó de estrambótica manera en la casa que la tía Antonia tenía, y aún mantiene por lo visto, en el 12 de la calle de Pizarro. Allí llegué yo, muerto de hambre, en pleno ataque de dulzainas (es como denomino esa sensación consistente en desear comer a toda prisa cualquier cosa que contenga una burrada de azúcar, bien sean montones de Nesquik para hundir en ellos la cabeza, docenas de pasteles con o sin hojaldre, cajas de galletas Oreo a ser posible o una ración generosa de veneno untado con Nocilla) y en menos de dos minutos devoré los tres tarros enteros de mermelada de ciruela claudia que guardaba la tía en la despensa para una necesidad. Dios mío, qué síncope más chulo.


Adrián Contreras Belarmino
Para el Concurso de redacción de Coca-Cola

La tatarabuela Carolina en todo su esplendor.
En 1911, me parece