lunes, 31 de mayo de 2010

GROENLANDIA PRESENTA TRANSEÚNTES DEL OLVIDO DE VELPISTER

“Transeúntes del olvido”, por Jens Peter Jensen Silva (Velpister)
©2010 Velpister
Prólogo por Vicente Muñoz Álvarez
Epílogo por Alfonso Xen Rabanal
Todos los derechos reservados.
Editado digitalmente por Groenlandia con permiso del autor.
Directora: Ana Patricia Moya Rodríguez
Diseño: Luisa Fernández (Portada y Contraportada)
Velpister(ilustraciones del interior)
Ana Patricia Moya
Depósito legal: CO 715-2010
Córdoba, 2010

YA ESTÁ EN EL SCRIBD DE GROENLANDIA EL NUEVO POEMARIO, "TRANSEÚNTES DEL OLVIDO", DE VELPISTER.


http://www.scribd.com/doc/32211506/TRANSEUNTES-DEL-OLVIDO-por-Velpister


“Un libro impactante y durísimo, tremendo y demoledor, que no olvidaréis fácilmente. Poesía autobiográfica y narrativa, o realista y crítica, son los primeros adjetivos que me vienen a la cabeza tras su lectura. Pero también, inmediatamente después, traumática, visceral y catártica, en cuanto que parte de un trauma o experiencia amarga (escatológica incluso) y pretende, mediante su exteriorización, reconciliar al poeta (y de rebote también al lector) con el entorno y el mundo” (Vicente Muñoz Álvarez)

“Este primer poemario de Peter es eso: una crónica de una deriva en la que, aun sin pretenderlo, y muchas veces alejándose de los vientos, la resaca le ha llevado a él mismo, pese a esa prepotencia de los que dicen tener razón y sus acólitos adocenados, los que trazan un estilo de vida que intenta capar al que busca tener una voz propia, / lo que más añoro es un simple abrazo / ser él mismo, luchando contra la sensación del fracaso que recorre la vida de un artista...” (Alfonso Xen Rabanal)

Esperamos que lo disfrutéis.


UN SALUDO DE LA DIRECTORA,


ANA PATRICIA M.R.

NADA DE VELPISTER


N
NA
AD
DA
A
Estaba en la cola del supermercado. Llegó mi turno para pagar y me dí
cuenta de que no llevaba la cartera.
-¡A y!- le dije a la hermosa cajera. - Espera que me he olvidado la billetera
en el coche. Ve pasando las cosas que lo tengo ahí mismo.
Cuando salí fui a por el coche, pero cuando me iba acercando me dí cuenta
de que no tenía, me dí cuenta también de que tampoco tenía cartera, de
que no tenía con qué pagar, me dí cuenta entonces de que tampoco tenía
casa, de que no tenía nada, de que por vivir, no vivía ni en la calle. Y poco a
poco, casi sin asombro, me fui dando cuenta de que yo no era yo, ni tan
siquiera era y fui desapareciendo.
Hasta hoy.
No soy nada, no soy nadie, no tengo apellidos ni enemigos.
No se está mal así,
aunque echo de menos algunas cosas.
Dada mi situación lo que más añoro es un simple abrazo.

® velpister
http://velpister.blogspot.com/

2 AÑOS DE LA REVISTA GROENLANDIA

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domingo, 30 de mayo de 2010

CONSEJOS A UN NIETO IMBÉCIL DE RAFAEL AZCONA

Consejos a un nieto imbécil
Rafael Azcona

Querido nieto: Acaba de decirme tu padre lo que hiciste el domingo: darle a un pobre los cinco duros que tu mamá, a costa de algún fuerte sacrificio, pone a disposición tuya cada día festivo para que quedes bien en las reuniones sociales a las que concurres. ¡Imbécil entre los imbéciles! ¿Te parece bonito lo que hiciste?
La caridad es algo muy distinto a lo que tú pareces creer, pequeño mentecato. Debemos socorrer a los pobres, sí, porque para eso están, pero no debemos corromperlos con unas dádivas escandalosas. Al pobre hay que darle una peseta (antes eran diez céntimos, pero hay que tener en cuenta que la vida ha subido), y eso, sólo en las épocas propicias, como por ejemplo son las de los fríos y, preferentemente, la de Navidad. Darle a un pobre una peseta de cara al verano ya es estúpido, pues el verano es una estación en la que el pobre puede vivir perfectamente con cualquier cosa que se encuentre en la basura y con el sol que la Naturaleza le regala generosamente. Dársela en Navidad es distinto, pues aparte de que hace frío y puede perecer helado -lo que nunca nos perdonaríamos las personas caritativas-, también él tiene derecho a celebrar tan hermosa fiesta con turrones y otras chucherías.
Y tú le has dado a un pobre cinco duros en pleno mes de junio. ¿No te da vergüenza ser tan redomadamente botarate? ¿Qué quieres, idiota? ¿Que el pobre viva en la abundancia y se dé a la molicie, trastornando así el orden social? O, ¿acaso pretendes que con ese pequeño capital comience a especular y a hacer negocios?
Recapacita, absurdo joven: si ese pobre se da a la molicie caerá en la vorágine de los vicios; si se lanza a la especulación y a la vida de los negocios dejará sin pan a alguna honrada familia consagrada a esta actividad desde hace siglos, y la prole de esa familia no podrá terminar sus estudios de bachillerato. En cualquiera de los dos casos tú serías el responsable.
Anda, anda, deficiente mental; dale al pobre su peseta en invierno, y preferentemente en Navidad, y déjate de justificarte diciendo que le diste los cinco duros porque te inspiró mucha compasión. Los pobres están acostumbrados a sus calamidades, y si los sacas de ellas alegremente quedan estupefactos, enferman y quién sabe si hasta mueren de nostalgia por su perdida miseria. Te besa tu abuelo, que como no te reformes te va a romper el alma con un bastón.

EL PENITENTE DE VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ

EL PENITENTE
Tan cruentos fueron mis pecados que opté por la continua penitencia para obtener así la redención. Disciplinas, abrojos y cilicios fueron desde entonces el sustento de mi empeño, la esperanza hiriente de mi salvación. Durante años porté con arrobo el capirote de los disciplinantes y flagelé mi espalda con una furia que ningún otro asceta compartía. Mi arrepentimiento exigía la perpetua mortificación, la laceración de un cuerpo necesitado de dolor, que se extasiaba cada vez más en el martirio. Llegué a ser sólo llaga y piel, el reflejo de una contrición sangrienta que todos despreciaron. Y al fin, tras lustros de dolor, la austeridad de mis costumbres fue la causa de mi muerte.
Había ganado el paraíso ya en la tierra y ascendí custodiado por los ángeles al cielo. Pero habituado a repudiar el gozo y regocijarme tanto tiempo en el dolor, hube de bajar por mi propia voluntad a los infiernos para ser allí mortificado eternamente.

Vicente Muñoz Álvarez, de Marginales (Eje Ediciones, 2008).

Ilustraciones by Mik Baro. http://mikbaroblog.blogspot.com/

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El blog de las mujeres manos pata
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sábado, 29 de mayo de 2010

PUTAS

PORTADA Y CONTRAPORTADA DE Viviana Orozco & Nina
http://www.elcuartoscuro.blogspot.com/

Más de mil personas se han bajado el libro “PUTAS”
Muchísimas gracias a todos.

POEMA DE MJ ROMERO (ALFARO)

Como musgo
creciendo a la sombra
de los árboles grandes
no necesito enraizarme en sus raíces
y me alimenta su savia
a mí anoréxica de la vida.

® MJ Romero (Alfaro)
Cortado y pegado de su blog La Ciudad Sinnombre

http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com/

SIN TI

Me sangran los ojos
de velar mil horas
tu ausencia.

® pepe pereza

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viernes, 28 de mayo de 2010

RELATO

EL ENCUENTRO
Al pasar por delante del escaparate de una librería la reconoció. Hacía más de cuatro años que no se veían. Ella había sido su amante, mejor dicho, él había sido su amante, ya que durante su relación era ella la que engañaba a su novio. Cuando ella le vió, su cara se iluminó. Él le devolvió una ancha sonrisa desde la puerta. La cajera envolvía el libro que ella acababa de comprar, como buena empleada intentaba dar conversación mientras completaba su tarea, pero ella seguía con los ojos fijos en él, sin apenas prestar atención. Por fin, pudo salir del establecimiento y se abrazaron.

- Cuánto tiempo. ¿Dónde te metes?
- Mucho, casi cinco años.
- La verdad es que no recuerdo la última vez que nos vimos.
- Ni yo tampoco.
- Sigues tan guapa como siempre…

Era verdad, no necesitaba ser políticamente correcto ni educado, ella se conservaba de maravilla, seguía luciendo una buena figura y su mirada era vital y ardiente como lo había sido siempre.

- Muchas gracias. Tú tampoco has cambiado mucho.
- Me han salido algunas canas.
- Te hacen más interesante.
- Si tú lo dices.

Ella tampoco necesitaba mentir, de hecho, en lo primero que se fijó cuando le vió fue en sus canas. Cuatro años antes él no tenía ni una, pero con el correr del tiempo sus sienes se habían ido encaneciendo. En verdad, esas canas le hacían más atractivo e interesante y ella se sintió inmediatamente cautivada.

- Me enteré de que te habías echado novia...
- Sí, estuve con ella durante dos años y medio.
- Y que estuvisteis viviendo juntos.
- Sí, es verdad, durante más de un año y medio. Ahora ella está trabajando en Edimburgo, perfeccionando su inglés.
- ¿Lo dejasteis?
- Ya ves, así es la vida. ¿Y tú?
- (Alargando la mano y enseñándole un anillo) Me casé.
- Un día me encontré con tu hermana y me lo dijo.
- Me lo comentó en su momento...
- ¿Tienes tiempo para tomarte un café?
- Tengo toda la tarde libre.

Entraron en una cafetería.

- ¿Y qué tal de casada?
- Bien. Ya sabes que antes estuvimos un tiempo viviendo juntos.
- Sí.
- Pues eso, que no me ha librado de seguir lavando calzoncillos.

Calzoncillos sonó demasiado alto. Algunos clientes se volvieron para mirarla. Él sintió vergüenza ajena y se ruborizó.

- ¿Qué va a ser?- Intervino el camarero.
- Un calzoncillo... – Dijo él sin pensar en lo que salía por su boca.
- ¿Qué? – Preguntó el camarero sin terminar de entender la petición.
- Perdón... (Ambos se ríen) Yo un café con leche ¿y tú?
- Yo, lo mismo.

El camarero se alejó para preparar las consumiciones. Ella quiso decirle cuánto le había echado de menos, pero no se atrevió.

- Me he enterado de que has sido tío.
- Sííííííí. Una preciosidad de niña.
- ¡Una niña!
- Un angelito.
- Mírale, si se le cae la baba.
- ¿Y tú para cuando?
- Tuve un aborto.
- ¡No jodas!
- Estaba de tres meses y pico.
- Lo siento mucho.
- Qué se le va a hacer, cosas que pasan.
- No pierdas la esperanza, eres joven y en cualquier momento lo podéis intentar de nuevo.
- En ello estamos. (Cambiando de tema) ¿Y ahora dónde vives?
- Donde siempre.
- ¡Ah! Pues ya me pasaré a verte algún día.
- Cuando quieras.
- Es que como tengo las tardes libres...
- Igual que yo, además suelo estar en casa...

Él deseaba con todas sus ganas besarla y decirle cuánto la había añorado durante esos más de cuatro años, pero no se atrevió.

- Mira qué bien.
- Si quieres apúntate el número de mi móvil.
- (Picarona) ¿Quieres darme tu número?
- Así me llamas y quedamos.

Ella se mordió el labio suavemente, como lo hacía entonces, cuando se ponía cariñosa con él y le abría su cuerpo y su alma. Él reconoció de inmediato esa sonrisa.

- La próxima semana mi marido se va fuera y me apetece ser mala.
- ¿Cómo de mala?
- Eso lo sabrás la próxima semana.
- Te estaré esperando...

Él notó cómo el estómago se le llenaba de mariposas y un leve cosquilleo nacía en su entrepierna. La espera empezaba en ese preciso instante.

® pepe pereza

EL TEJEDOR EN... MADRID


El Tejedor en... Madrid (15 poetas en Madrid)
Alberto García Teresa
Ana Pérez Cañamares
Ángel Petisme
Bárbara Butragueño
Carlos Salem
Déborah Vukusic
Estelle Talavera Baudet
Gsus Bonilla
Isabel García Mellado
Javier Das
José Ángel Barrueco
Mada Alderete Vincent
Marta Noviembre
Paolo Álvarez Correyero
Pepe Ramos

EL TEJEDOR EN MADRID (15 poetas en Madrid). Edición y prólogo de David González. Imágenes: Eduardo & Seco. Edita: La Única Puerta a la Izquierda, Bilbao, mayo 2010

RECITAL DE BATANIA

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jueves, 27 de mayo de 2010

POEMA DE ÁNGEL MUÑOZ (VOLTIOS)

hoy

hoy te quiero hablar
de lo mucho
que adoro
cabrearme contigo

y que tú
lo hagas también

así
a la hora de reconciliarnos
no te quejarás
ni yo lo haré
cuando te agarre
del pelo
al penetrarte
y tú
penetres
con tu mano
en mis vísceras
para reordenármelas


Foto y poema inéditos de Voltios.
Publicado por Voltios en http://angelrodriguezpoeta.blogspot.com/

PATXI IRURZUN EN VINALIA TRIPPERS

Llevo mandando sondas a los humanos desde hace más de 20 años: libros de cuentos, como Ajuste de cuentos, Cuentos de color gris, Cuentos sanfermineros, El cangrejo valiente y La polla más grande del mundo; novelas como Cuestión de supervivencia/La virgen puta, Ciudad Retrete, Odio enamorado o Atrapados en el paraíso, sobre mi viaje al planeta basura y las montañas humeantes de Manila; libros infantiles como las biografías de Beethoven, Franklin, Mozart; he participado en diferentes misiones espaciales junto con otros marcianos: Golpes,Tripulantes o Cuentos de fútbol (en italiano). También he reclutado yo mismo ,con Vicente Muñoz, a navegantes galácticos en una gran aventura: Resaca/Hank Over. Un homenaje a Charles Bukowski. En algunas ocasiones he sido condecorado por mis misiones (Premio El Viajero de El País-Aguilar; Premio a la Creación del gobierno de Navarra; finalista del Premio Desnivel y del Premio del libro deportivo Marca...).
A menudo siento, sin embargo, que todos mis intentos de conectar con el exterior han fracasado y que al otro lado no hay nadie. En la foto me veis junto a alguna de las naves enemigas por las que suelo ser abducido. Sigo, de todos modos, intentando convertirme en un hombre libre.
Emito desde Ajuste de cuentos
http://ajustedecuentos.blogspot.com/

PUBLICADO POR XEN EN VINALIA TRIPPERS
HTTP://VINALIAPLAN9ESPACIO.BLOGSPOT.COM/

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miércoles, 26 de mayo de 2010

RELATIVAMENTE SENCILLO de JULIA D. VELÁZQUEZ

FOTO Y TEXTO DE JULIA D. VELÁZQUEZ

RELATIVAMENTE SENCILLO

Sí, creo que será relativamente sencillo
si consigo detener el viento...

Si camino hacia adelante el viento de cara arrastrará mi cuerpo, la fuerza será contraria a mi rumbo, pero la resistencia hará que el esfuerzo merezca la pena y me hará más fuerte.
Mis piernas serán más ágiles, mis brazos más fuertes... Podré gritar para hacer más dramático el momento, imagínate... puede resultar hasta divertido.
Pero y si el viento cambia y me da de culo? por supuesto que me ayudaría a avanzar, pero a qué precio? es molesto, el pelo se enredaría en mi cara , no me dejaría ver el camino, pimpampimpam... paso a paso me llevaría sin poder evitarlo, hacía donde él quisiera llevarme sin esfuerzo, sin drama, dejarme llevar como una pelota... no. No tardaría en convertirme en un ser débil, sin voluntad, la abulia me consumiría...

Sí creo que será relativamente sencillo
si consigo vencer al viento

PUBLICADO POR JULIA D. VELÁZQUEZ EN SU BLOG HTTP://VGENTETRISTEV.BLOGSPOT.COM/

EL DÍA 28 DE MAYO DAVID GONZÁLEZ EN LA LIBRERÍA LA BUENA LETRA

David González: recital en la librería La Buena Letra: 28 de mayo de 2010:
El antólogo de La manera de recogerse el pelo, David González, dará un repaso a sus últimos libros editados: Loser (Bartleby Editores, 2009), El amor ya no es contemporáneo + El amor sigue sin ser contemporáneo (Ediciones de Baile del Sol, 2009) y a su libro con sus relatos completos: El debut del chico tatuado (Azotes Caligráficos y Universitad Politécnica de Valencia, 2010) en la librería La Buena Letra, sita en la calle Casimiro Velasco, 12, bajo, este viernes, 28 de mayo, a las ocho de la tarde. Le presenta el prolífico escritor Diego Medrano. El autor del cartel es otro de nuestros grandes poetas: Gsus Bonilla.

JULIAN KEY

ya no hay caballos blancos,
ni mujeres guapas en mi puerta.
GEORGES JUNG


a los 16
aprendí a hacer
el nudo de la corbata
rebobinando
una y otra vez
en una cinta vhs
una escena
de richard gere
en el papel de
julian key
en american gigolo

sin embargo
ni sé
ni supe nunca
hacer felices
lo que se dice felices
a ninguna de las mujeres
que dejaron sus vidas
en mi corazón

y a fecha de hoy
casi 46
no sé ya
ni cómo se hace

el nudo de la corbata


Poema inédito de David González.
CORTADO Y PEGADO DEL BLOG GENERACIÓN BLOGUER
HTTP://LASMANERASDERECOGERSEELPELO.BLOGSPOT.COM/

HOY EN LOGROÑO PRESENTACIÓN DE LA FANZINE Nº3

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MI NOMBRE ES CARLA. AFILO MIS DEDOS SIN ESPERAR A QUE LA NOCHE HIERA. AQUÍ ENCONTRARÁS ARTÍCULOS DE REFLEXIÓN, OPINIÓN, CRÓNICAS VIAJERAS Y UNA QUE OTRA ABERRACIÓN POÉTICA. TODO ELLO DESDE LA ÓPTICA DE UNA PRETENDIENTE DE LA LIBERTAD...NADA MÁS.
http://mujerentierrafirme.blogspot.com/

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martes, 25 de mayo de 2010

RELATO


He aquí una mierdecilla de relato que he encontrado mientras enredaba en los archivos más olvidados de mi ordenador. Lo escribí allá por el año1994. No ha pasado tiempo ni ná.

LA TRAGICA Y PATÉTICA MUERTE DEL REY DE LOS MONOS
Sobre la inmensa maraña de árboles resuena el famoso grito del Rey de los monos, Tarzan. Los distintos animales giran sus cabezas hacia el lugar de donde proviene el grito. Éste se interrumpe de golpe dando paso a una serie de graves tosidos.
Tarzan está de espaldas apoyado sobre el tronco de un árbol situado al lado de tres pequeños montículos de tierra. Sobre los montículos están clavados unos palos, en cada uno de ellos hay un nombre toscamente grabado a chuchillo. En el primero y más grande está escrito: JANE (con la n al revés) y en los otros dos: CHITA y BOI. Tarzan está en pleno ataque de tos. Se le nota bastante castigado por los años (setenta y pico). Aunque no está calvo ha perdido gran parte de su pelambrera y la poca que le queda es de color gris claro. Luce una espléndida barriga que sobresale por encima de su típico taparrabos de piel de leopardo. Cuando consigue dominar el ataque de tos se gira y escupe una flema considerable, con la mala fortuna que el esputo le va a caer en pleno pecho, quedando un hilo de saliva entre el labio y el pectoral. Abatido arranca las hojas del suelo y se limpia el escupitajo con ellas. Cuando ha terminado nota un escozor y se percata que las hojas que ha cogido son ortigas. Refunfuñando las arroja lo más lejos que puede pero esto no evita que le salga un gran sarpullido en el pecho. Una última mirada hacia las tumbas y decide ponerse en camino. Unos metros por encima de su cabeza cuelga una liana. Salta para cogerla pero no llega. Lo vuelve a intentar tomando más impulso. Tampoco está vez lo logra. Molesto consigo mismo, retrocede unos metros para tomar carrerilla. Se lanza a la carrera y cuando está a punto de llegar a la liana ejecuta el salto. Tampoco lo consigue. Decepcionado emite unos cuantos gruñidos. Se va hacía el árbol e intenta escalarlo. El tronco es demasiado grueso para sus brazos, aun así consigue trepar un par de metros. De pronto se queda sin fuerzas. La rama más cercana a la que podría agarrarse queda a metro y medio de su alcance. Hace un último esfuerzo y consigue llegar hasta ella. La agarra, pero la rama es demasiado fina para soportar su peso. Tarzan cae con la rama aferrada a su mano, dándose un espectacular costalazo contra el duro suelo. A consecuencia del golpe se queda sin aire que intenta recuperar a base de espasmos. Lo logra al cabo de un buen rato. Muy lentamente y con crujidos por todo su cuerpo consigue arrastrarse hasta el pie del árbol. Se recuesta contra el tronco y llevándose las manos a la cara se echa a llorar ¡Patético! Cuando se calma desenfunda su cuchillo y muy dignamente se abre las muñecas con él. La sangre fluye. Tarzan clava el cuchillo en el suelo y mientras se deja morir contempla por última vez la selva en la que un día fue el rey.


® pepe pereza

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(Son las autoras de la portada y la contraportada de mi libro digital “PUTAS”)

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lunes, 24 de mayo de 2010

FANTASÍA DEL CUERPO POSTRADO de LUIS MIGUEL RABANAL

XXXVI

Sin que sepa la soledad que te has ido.

Ella acostumbra a besarte al estirar la sábana
sobre tu cuerpo muerto, a veces le sonríes
y el daño piensas que jamás desmaya.
Ella también se diluye cuando dan las horas.

Acontecía en la noche menos oportuna,
el deseo que llega con sus piernas cansadas
y la magnífica sed, flaquear contigo
como el chiquillo que finge haberse lisiado.

Ella tiritaba solamente.
Para que los días crezcan sin ti, para
que nos hablen de batallas perdidas, de niños
perversos que nos hacen gritar.

Bajo el cadáver vivo se agolpan sospechas.



Extraído de su poemario FANTASÍA DEL CUERPO POSTRADO
http://luismiguelrabanal.spaces.live.com/

LA MANERA DE RECOGERSE EL PELO EN LA OPINIÓN CORUÑA

Cuando el ´post´ es el poema
Tres poetas gallegas, Begoña Paz, Lucía Fraga y Déborah Vukusic, forman parte de 'La manera de recogerse el pelo. Generación blogger', antología de poemas 'colgados' en la Red

El antólogo David González ha reunido en 'La manera de recogerse el pelo' a trece poetas 'bloggers', tres de ellas gallegas. Lucía Fraga, Begoña Paz -coruñesas- y Déborah Vukusic -ourensana de ascendencia croata- hablan de la "generación blogger de poesía contemporánea", pero matizan que esta etiqueta incluye a muchos más autores que difunden sus poemas por la Red. Tres mujeres guerreras y sin pelos en la lengua que entienden cada 'post' de sus bitácoras como un acto de comunicación con los lectores
NOELIA DÍAZ A CORUÑA El poeta y antólogo David González ha reunido en La manera de recogerse el pelo. Generación blogger a trece mujeres poetas, tres de ellas gallegas. Begoña Paz, Lucía Fraga y Déborah Vukusic, las dos primeras de A Coruña y la última ourensana de orígenes croatas, coinciden en que la Red les ha ayudado en gran medida a difundir su obra y valoran la inmediatez e interactividad con el lector que aporta un blog.

González las describe como "poetas al margen, duras, guerreras y sin pelos en la lengua" y afirma que las leyó, por primera vez, en blogs, fanzines y revistas digitales. Porque todas ellas gestionan cuadernos de bitácora que actualizan casi a diario con nuevos poemas. Begoña Paz explica que su primera oportunidad para publicar una antología de poemas le vino dada gracias a internet: "Mandeille os meus poemas a unha amiga poeta que non é galega, ela mandoullos a un amigo seu, ese a outro?formouse unha cadea poética e ao final fíxose pública a miña obra, e acabei publicando unha antoloxía". En esta línea, Lucía Fraga señala las ventajas de la Red frente a otro soporte para publicar: "Es la instantaneidad mundial de la experiencia literaria, tanto del autor como del lector, se establece un vínculo que no se alcanza con el papel y que sólo puede ser superado por la presencia física del autor y los lectores, en un recital, por ejemplo".

De ellas, y de las otras diez autoras que forman parte de La manera de recogerse el pelo, se dice que son la "primera generación blogger de poesía contemporánea", pero esta etiqueta abarca a muchos más autores. "Esa es una etiqueta tan vasta y tan amplia que se ha puesto a muchas otras cosas, no sólo a la poesía. Dentro de la poesía hemos asumido como propio ese término, pero en esta obra estamos una pequeña selección de poetas", afirma Déborah Vukusic, ourensana con raíces croatas. Comparte esta opinión Begoña Paz, que confirma que en la Red hay "cientos y cientos de poetas" y que una web, Las Afinidades Electivas, está dando a conocer a muchos de ellos. "Se trata de una página en la que los poetas recomendamos otros poetas y difundimos mutuamente nuestras obras", explica.

Y es que esto no es un círculo cerrado, ya que el blog lasmanerasderecogerseelpelo.blogspot.com da soporte a muchos autores -no sólo a las 13 que forman parte de la publicación impresa- y, como cuenta Vukusic, en ella van "acogiendo a otros poetas que vamos descubriendo por el camino, porque la empresa de la generación blogger sigue en marcha, no se queda sólo en el libro que hemos presentado".

La Red ha dado soporte durante estos años a estas trece autoras y las tres poetas gallegas sitúan el futuro de la cultura en el ámbito digital. "Se está creando unha nova forma de cultura interactiva, os blogs permiten a interactividade total co lector, non só publicas con rapidez senón que obtés unha resposta por parte do público tamén moi rápida, algo imposible de conseguir en calquera outro soporte", explica Lucía Fraga, la poeta de Culleredo. Como ya explica José Ángel Barrueco en el prólogo de La manera de recogerse el pelo, "el post es el poema". Cada entrada en el blog se convierte en un acto de comunicación cotidiana con el lector y, en esta línea, Begoña Paz destaca la labor de una de sus compañeras en esta antología, Isabel Bono, que va anotando en su bitácora La espuma de las noches lo que ha soñado cada noche.

Déborah Vukusic se sorprendió cuando otra de las compañeras de la antología, Ana Pérez Cañamares, le dijo que se había suscrito a su blog sin haberle dado la dirección. "Yo pensaba que si no difundía la dirección, nadie conocería la bitácora, pero en la Red se ha montado una auténtica cadena de difusión de poesía", comenta la ourensana.

Esta nueva obra va acompañada de un DVD en el que cada una de las autoras ha grabado un vídeo-poema. Begoña Paz, Lucía Fraga y Déborah Vukusic cuentan que en el vídeo ellas recitan sus poemas mientras se contempla una recreación de ellos, que ha sido llevada a cabo por Patty de Frutos. Las tres gallegas elogian la labor de Frutos y recomiendan al público la visión de estos vídeos, "que constitúen unha achega ao libro e axudan a entender mellor os poemas", dice Begoña Paz.

Las visitas a los blogs de Paz, Fraga y Vukusic han subido como la espuma desde la publicación de esta antología de David González, porque algunos hasta ahora eran anónimos -el de Begoña Paz, por ejemplo-. Ella explica que le gustaba esa sensación de escribir para lectores de los que no tenía ninguna referencia, "nin eles tiñan ningún dato sobre min, era un xogo entre o que escribe e o que le". Lucía, por su parte, cree que la poesía "debe difundirse tanto en papel como en la Red, los dos soportes tienen sus ventajas pero tienen finalidades distintas".

Esta antología se ha presentado ya en Madrid y Bilbao y pronto estas tres mujeres la enseñarán al público también en Galicia.

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domingo, 23 de mayo de 2010

RELATO


(Para Miguel Gurrea y Cruz, que sé que andan por ahí)
LA CITA
La casa estaba limpia y él estaba preparado. Ella pronto llamaría a la puerta. El mundo era fantástico y maravilloso. Ella iba a pasar una tarde con él. La chica más guapa de la ciudad, de la nación, del planeta, había accedido a su invitación. Pasarían la tarde escuchando buena música y bebiendo vino, y cuando la bebida soltara las lenguas se harían confesiones y se conocerían más íntimamente. Más tarde saldrían a cenar a algún sitio bonito y con un poco de suerte regresarían para hacer el amor entre las sábanas (ó donde fuera).
Echó un último vistazo asegurándose de que todo estuviera limpio. Como ya sabía, todo estaba en su sitio, perfecto. Lo único que podía hacer era esperar...
De pronto, sintió un inesperado retortijón.

- Intestinos llamando a cerebro. Deberíamos vaciar los depósitos...

El cerebro se lo pensó y tomó su decisión.

- Podemos esperar.

Esperaron, y al rato el intestino volvió a llamar al ocupado cerebro.

- En el colon ya no hay espacio, ¡hay que desalojar!

El cerebro se lo pensó y ordenó:

- ¡Podemos esperar!

Esperaron. Notó la presión en su tripa aprisionada por el cinturón. Realmente lo estaba pasando mal.

- ¡Intestino llamando a cerebro! ¡Esto es una emergencia! Debemos vaciar los tanques ahora que aún nos queda tiempo...

El cerebro se lo pensó y finalmente aceptó.
Corrió lo más rápido que pudo hacía el cuarto de baño, se bajó los pantalones y los calzoncillos y se sentó en la taza. La primera descarga fue inmediata, explosiva y casi líquida. La segunda llego más tranquila, más sólida y compacta. Mientras defecaba, rezaba para que ella no llegase en ése preciso momento. Miró su reloj de muñeca y comprobó que pasaban dos minutos de la hora convenida.

- ¡Por favor, que llegue tarde, que llegue más tarde!...

Terminó, se limpió, se subió los pantalones, tiró de la cadena, limpió los restos con la escobilla, se lavó las manos y salió del baño. Conseguido…
¡Joder! ¿Qué era ese olor? Fue como un puñetazo en la nariz. De todas las veces que había cagado en su vida, ésta era con diferencia la más asquerosa, la que peor peste había dejado.
Abrió las ventanas, pero no corría ninguna brisa y el olor se esparció tranquilamente por la casa, reconcentrándose con el calor llegado del hirviente mundo exterior.
Cogió una toalla y la agitó, pretendiendo sacar aquel hedor por las ventanas. Tanta agitación hizo que empezase a sudar, los sobacos le chorreaban, manchando de humedades su camisa. ¿Por qué era todo tan complicado?
Se acordó de que en algún lugar de la despensa guardaba un spray ambientador. Roció con él toda la casa, hasta que del difusor dejó de salir gas, pero aún así, aquella pestilencia surgida de sus entrañas prevalecía por encima del ambientador, de hecho, al mezclarse los aromas se vició tanto el poco aire que quedaba que aquello era insoportable.
Sabía que en cuanto ella oliese esa fetidez se iría para no volver. Estaba tan avergonzado que apenas si podía pensar. El sudor le calaba la espalda. Se miró en el espejo: Su frente estaba perlada de gotitas saladas que pronto correrían cuello abajo.
Miró otra vez el reloj. Pasaban seis minutos, en cualquier momento ella estaría frente a la puerta. Probó con un spray desodorante que aplicó por toda la casa a modo de ambientador. No hubo mejoras.
El olor insistía en quedarse, enquistándose como un cáncer. Él nunca tuvo demasiada suerte en la vida, pero aquello era el colmo. Entró de nuevo en el baño, se quitó la camisa, mojó una toalla y lavó con ella sobacos, cara y cuello. Se peinó y caminó hacía el armario del dormitorio, eligió una camisa y se la puso. La sudada la echó dentro de la lavadora.
A cada paso que daba el olor penetraba los agitados agujeros de su nariz. Era consciente de que lo tenía todo en contra, pero aún así no quería rendirse. Esa mujer le gustaba y no estaba dispuesto a desperdiciar la ocasión. Se aplicó el desodorante en las axilas, por encima de la camisa y siguió con el resto de la casa, pero no hizo más que empeorar la situación. Casi no se podía respirar y los ojos le lloraban debido a los gases. ¿Por qué es siempre tan difícil? ¿Por qué siempre se jode todo?
Entonces una parte poco activa de su cerebro intervino sugiriéndole una idea: No hay olor que pueda con el de la marihuana. Estaba claro, se haría el mayor canuto de marihuana jamás visto u olido, al fin y al cabo, prefería mil veces que lo tomase por un porreta que por un cerdo asqueroso con las entrañas podridas.
Dicho y hecho.
Aspiró, y lo que entró por su garganta fue una mezcla imposible de grifa, ambientador, desodorante y olor a mierda que le dejó un extraño regusto en el paladar y una incómoda presión en los pulmones. No le importó y siguió fumando. Por fin, algo resultaba efectivo contra la pestilencia. La casa se fue impregnando del agradable aroma de la marihuana quemada. Había luchado y había vencido. Se sintió alegre, miro el reloj, pasaban veinte minutos de la hora.
Qué deprisa corría el tiempo. ¿Por qué se retrasará tanto? Las cosas habían cambiado, antes rezaba para que ella se demorase y ahora imploraba para que apareciera al fin. Sintiéndose algo colocado, se sentó a esperar, y esperó y esperó sin que nadie llamara a la puerta. Cada minuto que pasaba se sentía más derrotado, más defraudado. Cada segundo consumido le decía que ella no iba a venir.

©pepe pereza

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GSÚS BONILLA
MIENTRAS PUEDA MUDAR LA PIEL ME COMERÉ MI PROPIA MUDA. EN MIS POEMAS EL CANIBALISMO ES UNA PRÁCTICA COMÚN.

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