( Foto de Rafa Martín )http://www.agitadoras.com/
Hace 25 minutos
domingo, 31 de enero de 2010
REVISTA AGITADORAS Nº10
( Foto de Rafa Martín )http://www.agitadoras.com/
sábado, 30 de enero de 2010
ESPECIAL GROENLANDIA Nº7
SEÑORAS Y SEÑORES…Groenlandia siete ya está aquí.
En breve, la colgamos en la Web junto a los dos nuevos libros editados. De momento, verla en el SCRIBD: http://www.scribd.com/RevistaGroenlandia
Saludos,
La directora, ANA PATRICIA (que se va a dar unas merecidas vacaciones)
MORTAJAS de LUIS MIGUEL RABANAL
MORTAJASAutor: Rabanal, Luis Miguel
González, Amancio (Ilustraciones)
Lugar y fecha de edición: León 2009
Editorial: Eolas Ediciones (Colección Seinne)
Páginas: 93
Encuadernación: Rústica
Idioma: Español
ISBN(13): 9788493689278
“Hablar de la extraña intensidad de Mortajas es hablar del espesor que acaban por tomar en sus poemas las formas del acecho. Da reparo y pavor, a partes iguales, hacer de esta lectura un simple acto comercial, una operación retórica. Se aparece más bien todo el libro como un solo poema entrecortado y hecho lascas y escamas, cubierto por un sistema de poderosas implicaciones que convierte al lector en algo más: en testigo, en cómplice, en visitante mudo y responsable que se mueve entre una galería de presencias inconcretas y de imágenes sobrevoladas que él no comprende porque le rebasan pero que están ahí, pesando oscuramente en el aire y llenándolo del zumo decisivo de una voluntad incontestable, la voluntad de quien desea que las palabras sean la corriente activa que ha de decidir su destino.”
TOMÁS SÁNCHEZ SANTIAGO
http://www.universitarialibros.com/files/productos/MORTAJAS_992238_1.html
viernes, 29 de enero de 2010
POEMA DE PAZ HERNÁNDEZ (CALIPSO)
A VOSOTROS, GRACIAS Leo a Santiago Tena, impetuoso, como las tempestades, pero de sentimientos, leo a Begoña Leonardo, con sus detalles, con su delicadeza, leo a Ángel Muñiz, a Ángel Rodríguez, orgulloso de estar en su piel, a Ada Menéndez, que es un torbellino, leo..., a Pepe Pereza y sus historias pintorescas, leo...
Reflexiono, pienso, siento, me retraigo, como el invierno se contrae detrás de cada farola, escucho otras letras, pronunciadas por otros labios, yo hoy no digo, no verso, no hago, mi voz la ha secuestrado el viento Boreas.
Me recupero, a sorbos, miro el cielo gris, me visto de su gris, de nubes y borrascas en mis labios, camino por cada calle, con las suelas gastadas, a veces, con la mirada cansada, avanzo, me detengo.
Y os leo, a todos vosotros, que regaláis versos a diario, Voltios, Ángel, Santiago, Bego, Alfaro, Pepe, Ada, Javi, Zuñi, Arturo, Trovador, Carla, Virgi, Lum, Carmen... y todos los que me dejo, porque hoy no tengo voz, porque hoy soy viento y mareas, aunque ello, no me impide, estar orgullosa de todos vosotros, y mecerme un día más entre vuestras letras.
Gracias por seguir ahí, entrelíneas, al otro lado de la pantalla.
Reflexiono, pienso, siento, me retraigo, como el invierno se contrae detrás de cada farola, escucho otras letras, pronunciadas por otros labios, yo hoy no digo, no verso, no hago, mi voz la ha secuestrado el viento Boreas.
Me recupero, a sorbos, miro el cielo gris, me visto de su gris, de nubes y borrascas en mis labios, camino por cada calle, con las suelas gastadas, a veces, con la mirada cansada, avanzo, me detengo.
Y os leo, a todos vosotros, que regaláis versos a diario, Voltios, Ángel, Santiago, Bego, Alfaro, Pepe, Ada, Javi, Zuñi, Arturo, Trovador, Carla, Virgi, Lum, Carmen... y todos los que me dejo, porque hoy no tengo voz, porque hoy soy viento y mareas, aunque ello, no me impide, estar orgullosa de todos vosotros, y mecerme un día más entre vuestras letras.
Gracias por seguir ahí, entrelíneas, al otro lado de la pantalla.
jueves, 28 de enero de 2010
AL OTRO LADO DEL ESPEJO Nº2
Ya estamos aquí una vez más, y una vez más dispuestos a compartir con vosotros las historias y sus respectivas porciones de vida que van llegando a esta redacción; ha habido más y posiblemente mejores, no os quepa duda, pero por ahora hemos elegido las que os presentamos, sin olvidarnos de las que han quedado en la recamara para una próxima ocasión. La selección ha sido compleja a la par que enriquecedora, nosotros hemos apostado por lo que a nuestro juicio nos ha parecido que supuraba alma y fantasía; historias cargadas de emoción, donde el lenguaje toma duros ascensos hasta el desenlace final; sucesos de ficción y no ficción donde lo real supera lo irreal y a veces lo imaginado tiene vida propia y tangible, en definitiva una amalgama de relatos y microrelatos seleccionados para uso y disfrute del lector –este si que es nuestro verdadero cometido-, con la novedad arriesgada en este NÚMERO DOS del relato gráfico y que queremos apostar por darle continuidad. Cómo siempre, a corto-medio plazo, esperamos tenerla impresa y organizar alguna que otra presentación para que el olor a tinta nos embriague a tod@s por igual, mientras tanto, en este enlace http://issuu.com/alotroladodelespejo/docs/aolde2
podéis visualizarla e incluso descargarla en pdf si lo creéis conveniente. Esperamos amigos y amigas, lectores siempre, que sea de vuestro agrado.
PORTADA:
Gsús Bonilla
NOS CUENTAN
Antón P.Chéjov, Oscar Sipán, Fco. Javier Irazoki, Alberto Infante, José Jacinto Muñoz Rengel, Giovanna Rivero, Roxana Popelka, Nacho Abad, Juan Pardo Vidal, Musi Al- Ramli, Déborah Vukušić, Alberto García Salido, Manu Sánchez Vicente, Fusa Díaz, Jara Bedmar, Soledad Dávia, Begoña Leonardo, Javier Das, Yolanda Calahorra, José Ángel Beckett, Batania, Esteban Gutiérrez Gómez.
NOS ILUSTRAN:
María Couceiro, Peter Jasen (VELPISTER), Laura Rosal del Rey, Ángel González González, Federico Romero, Pedro Morillas, Daniel Orviz,
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/
PORTADA:
Gsús Bonilla
NOS CUENTAN
Antón P.Chéjov, Oscar Sipán, Fco. Javier Irazoki, Alberto Infante, José Jacinto Muñoz Rengel, Giovanna Rivero, Roxana Popelka, Nacho Abad, Juan Pardo Vidal, Musi Al- Ramli, Déborah Vukušić, Alberto García Salido, Manu Sánchez Vicente, Fusa Díaz, Jara Bedmar, Soledad Dávia, Begoña Leonardo, Javier Das, Yolanda Calahorra, José Ángel Beckett, Batania, Esteban Gutiérrez Gómez.
NOS ILUSTRAN:
María Couceiro, Peter Jasen (VELPISTER), Laura Rosal del Rey, Ángel González González, Federico Romero, Pedro Morillas, Daniel Orviz,
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/
POKER DE REINAS
Señoras y señores, damas y caballeros, niños y niñas:Presentamos una publicación preparada por cuatro poetas, cuatro reinas, una pequeña selección poética de Eva Márquez, Ana Patricia Moya, Ada Menéndez y Yolanda Sáenz de Tejada.
Esperemos que os guste “Poker de Reinas”, lo hemos preparado con mucha ilusión.
Saludos
La Reina de Picas (en nombre del resto de reinas)
Ana Patricia, pluriempleada a tiempo completo, artista a destiempo
http://a1.video3.blip.tv/0180001829748/Xanazul-PKERDEREINAS679.pdf
LETRAS ESCONDIDAS
Invitación a publicar en Letras Escondidashttp://www.letrasescondidas.net/ Letras Escondidas es un corazón transparente donde podremos liberar nuestra pasión por la literatura y el arte con tranquilidad y confianza, sabiendo que todo lo que aportamos llega a un destino de manos abiertas, entregadas y valiosas. La esencia de Letras son las personas especiales que lo conforman. La página intenta ser un espacio para gente noble que busque desarrollar su arte con tranquilidad.
Aquí podremos disfrutar de las diversas formas de Arte que existen, expresar libremente nuestra inspiración, análisis constructivos, escribir y dar a conocer nuestras obras en distintos géneros como prosa y verso bajo las siguientes premisas: sentido común, inteligencia y educación.
Creemos que en la interacción se da el crecimiento del escritor, por lo que se espera reciprocidad, entrega y compromiso verdadero con la libertad de ser nosotros mismos. Son importantes nuestros puntos de vista como lectores, ya sean desde el conocimiento o desde la emoción experimentada al leer un texto. Creemos que las palabras pueden ser puentes, semillas y mapas de luz.
La premisa del sitio es básicamente una buena disposición hacia los demás. Esta incluye tanto el dar y recibir, como la generosidad participativa. No será difícil si efectuamos una lectura atenta que permita respuestas argumentadas; o si nos sentimos con libertad para presentar una opinión sincera, -alejándonos de los halagos fáciles y de los señalamientos destructivos-. Estamos educados para entender la crítica como perniciosa; la palabra crítica en sí, tiene una connotación peyorativa, pero si se la usa respetando la sensibilidad ajena, puede resultar benéfica para el aprendizaje. Una crítica puede destacar perfectamente los detalles negativos y positivos de un escrito sin ocasionar ofensa al autor, a lo sumo la breve incomodidad que sentimos al reconocer el propio fallo no advertido a tiempo. Mientras la opinión sea planteada con educación, merecerá ser valorada por el esfuerzo, que implica la franqueza loable de atreverse a plantearla y el tiempo invertido. De modo que son bienvenidas las críticas o correcciones que permitan mejorar. Son, innegablemente, una forma generosa de ayudar.
Si un texto te ha gustado o le ves aspectos que podrían pulirse, siéntete en confianza de dar tus razones en forma argumentada. Si bien no siempre resultará que el destinatario esté de acuerdo, lo fundamental es el aprendizaje y la oportunidad conocer los puntos de vista que pueden evidenciar aquello que sea mejorable. Siempre estarán los lectores que puedan nutrirse de ellos y encontrar un consejo útil para su propia poesía y narrativa.
Mi pensamiento, y el de todo el equipo, está en que todos ustedes sean leídos y que los comentarios sean el fruto de una lectura atenta que resulte productiva. Desde luego ésta no es una tarea que pueda llevarse sin el abrazo noble y generoso de sus corazones, Letras Escondidas lo construyen todos con sus lecturas y respuestas que pueden llenar de soles o lluvia dulce, la sonrisa de quienes intentan regalarnos su pasión por el arte.
Al ser este un proyecto compartido, tus sugerencias son absolutamente bienvenidas. Es nuestro deseo que todos los participantes, desde el más reciente hasta el más antiguo, tengan la posibilidad de hallar un espacio donde liberar su pasión por escribir con tranquilidad, y que encuentren en las respuestas el respeto que merece el valor de exponer parte de su literatura y de su capacidad de transmitir.
Las reglas son las del sentido común, la inteligencia y educación.
Para registrarse gratuitamente:
http://forum.letrasescondidas.net/bb/index.php?act=Reg&CODE=00
miércoles, 27 de enero de 2010
RELATO INÉDITO
LOS GEMELOSOscar y Sancho eran hermanos gemelos. Ambos eran pelirrojos y pecosos. Oscar era el más atrevido y Sancho, el más ingenioso. Estaban en ese peligroso tránsito que deambula entre la niñez y la adolescencia. De hecho, eran considerados en el barrio como los más traviesos y día a día se ocupaban de consolidar su estatus con gamberradas cada vez más sofisticadas.
Ese día se encontraban en el interior de un solar abandonado que estaba en las afueras del barrio. Oscar meaba dentro de un bote de conservas vacío y oxidado mientras que su hermano observaba cómo el chorro de pis entraba en la lata. El bote se terminó de llenar y empezó a sobrarse por los bordes. Al rato Oscar acabó y un ligero escalofrío le recorrió la columna vertebral. Agitó la pilila para librarse de las últimas gotas y después se la guardó dentro del pantalón. Ambos sacaron unas jeringuillas de plástico y tirando de los émbolos las llenaron con el orín que había en el bote. Con sus armas cargadas salieron del solar.
Unas calles más adentro estaba ubicado el Cine Avenida. Un cine de esos de toda la vida, que había sobrevivido malamente, pero sobrevivido a las nuevas salas que nacían con los grandes centros comerciales.
Los gemelos se fueron acercando sigilosamente para no ser descubiertos por la taquillera, que en aquellos momentos leía un libro en su puesto de trabajo. Agazapados, tomaron posiciones debajo del la pequeña ventanilla de la taquilla. Se miraron con malsana complicidad, contaron mentalmente hasta tres, se incorporaron al unísono y vaciaron las jeringas sobre la cara de la pobre taquillera.
Huyeron a la carrera y fueron a esconderse al solar abandonado para comentar la jugada y saborear, en intimidad, su nuevo éxito. Una vez en el solar cada uno contó la jugada según la había vivido y los dos estuvieron riéndose a carcajadas recordando la cara que había puesto la taquillera al recibir la descarga. Se sentían felices y satisfechos con ellos mismos. Pensaban que eran lo más, que no había nada que no pudieran hacer si se lo proponían. Discutieron sobre lo siguiente que harían. Lo de la taquillera había estado bien, en adelante debían superarse. Cada uno esbozó sus ideas pero ninguna estaba a la altura. Tenían que estrujarse más la cabeza, necesitaban algo que estuviera acorde con su reputación. Fue entonces cuando la vieron. Una pequeña culebra salió del follaje y arrastrándose cruzó una zona despejada de vegetación. En cuanto la vieron los hermanos se lanzaron a por ella cual perros de presa. De camino hacia la culebra Sancho cogió el bote de la meada y lo vació. Oscar por su lado se hizo con un palo. La rodearon y le cortaron el paso hacia los matojos de hierba seca que era adonde se dirigía. Ayudándose con el palo consiguieron meter al reptil dentro del bote y después pusieron una piedra plana sobre la lata para evitar que la culebra se escapara.
- ¿Le gustaran las culebras a nuestra querida amiga? – preguntó Oscar con ironía.
- ¿Te queda algún chicle? – añadió Sancho, mientras sacaba un mechero de su bolsillo.
Oscar le pasó un paquete de chicles. Sancho cogió un par, se los metió en la boca y se puso a mascar enérgicamente. Oscar le miró atentamente, pendiente de lo que estaba tramando.
- El palo – pidió Sancho.
Oscar se lo pasó. Sancho lo cogió, sacó el chicle de su boca y lo pegó en un extremo del palo, después acercó el mechero a la goma de mascar y la calentó hasta que empezó a echar humo negro. Oscar seguía atento a lo que hacía su hermano, tratando de intuir cuales eran sus intenciones. Sancho quitó la piedra del bote. Cuando el reptil trató de escapar le aplicó el palo al lomo y ésta quedó pegada al chicle. Por mucho que el bicho se retorció no pudo escapar de su pegajosa trampa. A Oscar no le quedó otra que aplaudir. La astucia y las ideas descabelladas de su hermano no dejaban de asombrarle.
- Y ahora, a por la taquillera. – dijo Sancho levantando el palo con la culebra sobre su cabeza, como si fuese un cetro.
- ¡Yuuuujuuuuuuu! – gritó Oscar.
Salieron del solar y encaminaron sus pasos hacia el Cine Avenida.
Ese día se encontraban en el interior de un solar abandonado que estaba en las afueras del barrio. Oscar meaba dentro de un bote de conservas vacío y oxidado mientras que su hermano observaba cómo el chorro de pis entraba en la lata. El bote se terminó de llenar y empezó a sobrarse por los bordes. Al rato Oscar acabó y un ligero escalofrío le recorrió la columna vertebral. Agitó la pilila para librarse de las últimas gotas y después se la guardó dentro del pantalón. Ambos sacaron unas jeringuillas de plástico y tirando de los émbolos las llenaron con el orín que había en el bote. Con sus armas cargadas salieron del solar.
Unas calles más adentro estaba ubicado el Cine Avenida. Un cine de esos de toda la vida, que había sobrevivido malamente, pero sobrevivido a las nuevas salas que nacían con los grandes centros comerciales.
Los gemelos se fueron acercando sigilosamente para no ser descubiertos por la taquillera, que en aquellos momentos leía un libro en su puesto de trabajo. Agazapados, tomaron posiciones debajo del la pequeña ventanilla de la taquilla. Se miraron con malsana complicidad, contaron mentalmente hasta tres, se incorporaron al unísono y vaciaron las jeringas sobre la cara de la pobre taquillera.
Huyeron a la carrera y fueron a esconderse al solar abandonado para comentar la jugada y saborear, en intimidad, su nuevo éxito. Una vez en el solar cada uno contó la jugada según la había vivido y los dos estuvieron riéndose a carcajadas recordando la cara que había puesto la taquillera al recibir la descarga. Se sentían felices y satisfechos con ellos mismos. Pensaban que eran lo más, que no había nada que no pudieran hacer si se lo proponían. Discutieron sobre lo siguiente que harían. Lo de la taquillera había estado bien, en adelante debían superarse. Cada uno esbozó sus ideas pero ninguna estaba a la altura. Tenían que estrujarse más la cabeza, necesitaban algo que estuviera acorde con su reputación. Fue entonces cuando la vieron. Una pequeña culebra salió del follaje y arrastrándose cruzó una zona despejada de vegetación. En cuanto la vieron los hermanos se lanzaron a por ella cual perros de presa. De camino hacia la culebra Sancho cogió el bote de la meada y lo vació. Oscar por su lado se hizo con un palo. La rodearon y le cortaron el paso hacia los matojos de hierba seca que era adonde se dirigía. Ayudándose con el palo consiguieron meter al reptil dentro del bote y después pusieron una piedra plana sobre la lata para evitar que la culebra se escapara.
- ¿Le gustaran las culebras a nuestra querida amiga? – preguntó Oscar con ironía.
- ¿Te queda algún chicle? – añadió Sancho, mientras sacaba un mechero de su bolsillo.
Oscar le pasó un paquete de chicles. Sancho cogió un par, se los metió en la boca y se puso a mascar enérgicamente. Oscar le miró atentamente, pendiente de lo que estaba tramando.
- El palo – pidió Sancho.
Oscar se lo pasó. Sancho lo cogió, sacó el chicle de su boca y lo pegó en un extremo del palo, después acercó el mechero a la goma de mascar y la calentó hasta que empezó a echar humo negro. Oscar seguía atento a lo que hacía su hermano, tratando de intuir cuales eran sus intenciones. Sancho quitó la piedra del bote. Cuando el reptil trató de escapar le aplicó el palo al lomo y ésta quedó pegada al chicle. Por mucho que el bicho se retorció no pudo escapar de su pegajosa trampa. A Oscar no le quedó otra que aplaudir. La astucia y las ideas descabelladas de su hermano no dejaban de asombrarle.
- Y ahora, a por la taquillera. – dijo Sancho levantando el palo con la culebra sobre su cabeza, como si fuese un cetro.
- ¡Yuuuujuuuuuuu! – gritó Oscar.
Salieron del solar y encaminaron sus pasos hacia el Cine Avenida.
martes, 26 de enero de 2010
PAZ HERNÁNDEZ (CALIPSO)
Escribía, y se empapaban en cada letra cada uno de sus sentimientos, escribía, y sus deseos, saltaban de una palabra a otra, a veces revueltos, otras veces emocionados, frágiles, valientes, o desdichados.
Escribía solo porque nunca pudo dejar de hacerlo, y la tinta recorría el papel, en una suave caricia, y la tinta dibujaba aquellas curvas tan llenas de todo, y a veces tan carentes de significado.
Escribía cuando era feliz, escribía cuando estaba triste, cuando soñaba escribía, escribía para sentirse libre.
Eran sus letras, simples trazos sobre un papel, eran sus letras su esencia entera, era ella, y ella eran sus letras, cada detalle de su corazón lo había escrito, cada sentimiento nuevo lo describió, escribía porque nadaba entre las letras que su corazón dictaba, porque necesitaba empapar aquellos sentimientos, porque al escribir se realizaba.
Nunca importó quien leyese aquellas líneas, aunque siempre pensó que triste destino sería ser palabra escrita para nunca ser leída, pero eso ahora no importaba, porque ella, simplemente escribía.
PUBLICADO POR CALIPSO
LA ÚLTIMA VUELTA DEL SCAIFE de MERCEDES PINTO
http://www.mercedespinto.com/El día 27 de este mes, miércoles, a las 20.00 horas, en Málaga, en el Fnac de Málaga Plaza, tendrá lugar la 5ª presentación de su novela "La última vuelta del scaife".
Os dejo un enlace donde obtendréis más información:
http://www.edicionesirreverentes.com/narrativa/UltimaVueltaScaife.htm
LA FANZINE Nº2
autores:
Fco Javier Pérez, Jorge L. Rodiles Gª, Aitor Cuervo Taboada, Esteban Gutiérrez Gómez, Eduardo Alvarado, Choche, Onironauta, Rodolfo Franco, Jorge Dos Anjos Trigo, Velpister, Verónica Cernadas, Beatriz Medina Sánchez, Alfonso Xen Rabanal, Silvia Lissa, Cristian Gonzalez Prieto (Norman Bitch), Patricia Maestro (Pat Flower Power), Jesús Jiménez Domínguez, Sergio Miranda, Sebensuí Á. Sánchez, Leo del Mar, Mr. Tas, Manolo Campoamor + Patricia Godes, Alberto Vidal, M. J Romero (Alfaro), Sara Aranzubía, Dave Effects, Sara R. Gallardo, Óscar R. Cardeñosa, Pepe Pereza, Begoña Leonardo, Oswaldo Pérez, Ángel Muñoz Rodríguez, Domingo López, Andrea García Ceniceros, Jorge M. Molinero, Marcos Antón, Eduardo Fraile, Daniel García (Castorín), Adriana Bañares (Awixumayita).
lunes, 25 de enero de 2010
domingo, 24 de enero de 2010
sábado, 23 de enero de 2010
RELATO INÉDITO
LA CARTA La portera se puso a limpiar el polvo de los buzones comunitarios. Mientras pasaba el paño observó el interior de cada compartimiento en busca de correspondencia. Vio que en el del tercero izquierda había un sobre. Se acercó a la rendija para verlo mejor. Una suave fragancia a rosas frescas llegó a su nariz. Seguro que era una carta de amor. Sólo las cartas de amor iban acompañadas de un perfume como ése. Introdujo la mano por la abertura del buzón hasta que el grosor de su mano le impidió meterla más adentro. Estiró al máximo los dedos y tocó el sobre. Empujó un poco más. El metal se clavó en la carne y sintió un ligero escozor, aun así siguió empujando. Si tenía que herirse la mano para alcanzar el sobre lo haría sin importarle los daños. Apretó su mano un poco más y consiguió atrapar una esquina con la punta de sus dedos. Entonces escuchó el motor del ascensor ponerse en marcha. Malhumorada sacó la mano de la boca del buzón. En la piel del dorso de la mano le quedaron unos arañazos en forma de dos líneas paralelas. Se cubrió la mano con el paño para disimular y siguió limpiando los buzones para justificar su presencia allí.
Del ascensor salieron los dos hermanos gemelos, hijos del matrimonio del cuarto derecha. Los chiquillos eran, sin duda, los más traviesos del barrio. Corrieron hacia la calle gritando sin prestar la más mínima atención a la portera.
- ¡Malditos hijos de puta!... Ojalá os atropelle un camión – refunfuñó la portera mirando hacia la puerta.
Después, volvió a centrar su atención en el buzón del tercero izquierda. Quería hacerse con la carta a toda costa. De inmediato metió la mano a través de la boca del buzón y trató de coger el sobre. Después de un par de minutos intentándolo, la suerte se puso de su lado y lo consiguió. Sacó el sobre sujeto por la punta de los dedos y lo observó detenidamente. La letra era de mujer, de eso no había duda y, por el grosor, calculó que debía contener al menos cinco folios. Alguien llamó el ascensor. La portera escondió el sobre en el bolsillo del mandil y siguió haciendo como que limpiaba. El ascensor subió, se detuvo y luego bajó hasta la planta baja del portal. De él salió Juan, el vecino del tercero izquierda. Llevaba poco más de cinco meses viviendo allí. Se instaló nada más llegar de su pueblo natal. Llegó a la ciudad en busca de oportunidades que en el pueblo nunca tendría, pero la única oportunidad que le ofreció la ciudad fue un asqueroso empleo de friega platos en un restaurante chino. Avanzó esperanzado hacia los buzones. La portera siguió pasando el paño como si nada. Juan echó un vistazo a su buzón y al encontrarlo vacío, el brillo que iluminaba su ojos desapareció de repente.
- Buenos días, Doña Matilde – dijo resignado.
- Buenos, sí.
- No sabrá si ha pasado el cartero.
- Me parece que sí.
- ...
- ¿Espera noticias importantes?
- Carta de la novia. Hace tiempo que no sé nada de ella.
- Pues nada, paciencia.
- Es que el presupuesto no me da para un ordenador y tenemos que apañarnos con el correo de toda la vida. Además, tampoco la puedo llamar por el móvil porque en el pueblo no hay cobertura.
- ¿Y por qué no se la trae aquí, a vivir con usted?
- Esa es la intención, pero tal como me van las cosas… casi no puedo llegar a fin de mes. Por ahora es mejor que se quede allí, aquí no puedo ofrecerle la vida que ella se merece.
- No se preocupe. Aún son jóvenes y seguro que vienen tiempos mejores.
- Eso espero, Doña Matilde, pero hasta que lleguen… no sé si voy a aguantar todo ese tiempo sin ella.
- Se nota que está muy enamorado.
- Figúrese si la echo de menos que al acercarme a los buzones me ha parecido percibir su perfume.
- Es usted todo un romántico.
- Qué se le va a hacer… (consultó la hora en su reloj de pulsera) Me tengo que ir o llegaré tarde al trabajo. Que tenga un buen día y gracias por su amabilidad.
- Ande, ande…
Juan salió a la calle dejando sola a la portera.
- Pueblerino de mierda – añadió despectivamente mientras se sonaba la nariz en el paño de limpiar el polvo.
No aguantaba más, quería saber qué decía la carta. Como vivía en la planta baja del edificio decidió entrar para disfrutar de más intimidad. Una vez en casa sacó el sobre del bolsillo del mandil y lo abrió con precipitación. Leyó la carta, burlándose de los párrafos demasiado íntimos, imitó con voz desagradable la voz de la autora cuando ésta hizo mención de su ingente amor y se rió a carcajadas cuando ella, la autora de la carta, mostraba su preocupación por la desaparición de sus cartas. Por lo visto, Juan le había comentado algo al respecto. La portera terminó de leer la carta. Después la rompió en mil pedazos que arrojó en la cocina de leña. Se quedó contemplando cómo el fuego los consumía y por unos breves instantes se sintió feliz.
Del ascensor salieron los dos hermanos gemelos, hijos del matrimonio del cuarto derecha. Los chiquillos eran, sin duda, los más traviesos del barrio. Corrieron hacia la calle gritando sin prestar la más mínima atención a la portera.
- ¡Malditos hijos de puta!... Ojalá os atropelle un camión – refunfuñó la portera mirando hacia la puerta.
Después, volvió a centrar su atención en el buzón del tercero izquierda. Quería hacerse con la carta a toda costa. De inmediato metió la mano a través de la boca del buzón y trató de coger el sobre. Después de un par de minutos intentándolo, la suerte se puso de su lado y lo consiguió. Sacó el sobre sujeto por la punta de los dedos y lo observó detenidamente. La letra era de mujer, de eso no había duda y, por el grosor, calculó que debía contener al menos cinco folios. Alguien llamó el ascensor. La portera escondió el sobre en el bolsillo del mandil y siguió haciendo como que limpiaba. El ascensor subió, se detuvo y luego bajó hasta la planta baja del portal. De él salió Juan, el vecino del tercero izquierda. Llevaba poco más de cinco meses viviendo allí. Se instaló nada más llegar de su pueblo natal. Llegó a la ciudad en busca de oportunidades que en el pueblo nunca tendría, pero la única oportunidad que le ofreció la ciudad fue un asqueroso empleo de friega platos en un restaurante chino. Avanzó esperanzado hacia los buzones. La portera siguió pasando el paño como si nada. Juan echó un vistazo a su buzón y al encontrarlo vacío, el brillo que iluminaba su ojos desapareció de repente.
- Buenos días, Doña Matilde – dijo resignado.
- Buenos, sí.
- No sabrá si ha pasado el cartero.
- Me parece que sí.
- ...
- ¿Espera noticias importantes?
- Carta de la novia. Hace tiempo que no sé nada de ella.
- Pues nada, paciencia.
- Es que el presupuesto no me da para un ordenador y tenemos que apañarnos con el correo de toda la vida. Además, tampoco la puedo llamar por el móvil porque en el pueblo no hay cobertura.
- ¿Y por qué no se la trae aquí, a vivir con usted?
- Esa es la intención, pero tal como me van las cosas… casi no puedo llegar a fin de mes. Por ahora es mejor que se quede allí, aquí no puedo ofrecerle la vida que ella se merece.
- No se preocupe. Aún son jóvenes y seguro que vienen tiempos mejores.
- Eso espero, Doña Matilde, pero hasta que lleguen… no sé si voy a aguantar todo ese tiempo sin ella.
- Se nota que está muy enamorado.
- Figúrese si la echo de menos que al acercarme a los buzones me ha parecido percibir su perfume.
- Es usted todo un romántico.
- Qué se le va a hacer… (consultó la hora en su reloj de pulsera) Me tengo que ir o llegaré tarde al trabajo. Que tenga un buen día y gracias por su amabilidad.
- Ande, ande…
Juan salió a la calle dejando sola a la portera.
- Pueblerino de mierda – añadió despectivamente mientras se sonaba la nariz en el paño de limpiar el polvo.
No aguantaba más, quería saber qué decía la carta. Como vivía en la planta baja del edificio decidió entrar para disfrutar de más intimidad. Una vez en casa sacó el sobre del bolsillo del mandil y lo abrió con precipitación. Leyó la carta, burlándose de los párrafos demasiado íntimos, imitó con voz desagradable la voz de la autora cuando ésta hizo mención de su ingente amor y se rió a carcajadas cuando ella, la autora de la carta, mostraba su preocupación por la desaparición de sus cartas. Por lo visto, Juan le había comentado algo al respecto. La portera terminó de leer la carta. Después la rompió en mil pedazos que arrojó en la cocina de leña. Se quedó contemplando cómo el fuego los consumía y por unos breves instantes se sintió feliz.
viernes, 22 de enero de 2010
jueves, 21 de enero de 2010
LA FANZINE Nº2
autores:Fco Javier Pérez, Jorge L. Rodiles Gª, Aitor Cuervo Taboada, Esteban Gutiérrez Gómez, Eduardo Alvarado, Choche, Onironauta, Rodolfo Franco, Jorge Dos Anjos Trigo, Velpister, Verónica Cernadas, Beatriz Medina Sánchez, Alfonso Xen Rabanal, Silvia Lissa, Cristian Gonzalez Prieto (Norman Bitch), Patricia Maestro (Pat Flower Power), Jesús Jiménez Domínguez, Sergio Miranda, Sebensuí Á. Sánchez, Leo del Mar, Mr. Tas, Manolo Campoamor + Patricia Godes, Alberto Vidal, M. J Romero (Alfaro), Sara Aranzubía, Dave Effects, Sara R. Gallardo, Óscar R. Cardeñosa, Pepe Pereza, Begoña Leonardo, Oswaldo Pérez, Ángel Muñoz Rodríguez, Domingo López, Andrea García Ceniceros, Jorge M. Molinero, Marcos Antón, Eduardo Fraile, Daniel García (Castorín), Adriana Bañares (Awixumayita).
LIBROS DIGITALES por ÁNGEL GONZÁLEZ GONZÁLEZ
ÁNGEL M. RODRIGUEZ Y PEPE PEREZA YA SON DIGITALESHace poco me enseñaron unos de esos libros electrónicos y me dijeron que estas navidades habían arrasado en los supermercados informáticos. Y como habrá mucha gente que ya los tenga y que se haya concienciado de que por ahí van a ir los tiros literarios (no olvidemos que esto no deja de ser un mercado atiborrado de oferta y demanda), eso, sumado a que el "todogratis" funciona de veras, me hace pensar en el éxito que pueden tener Pepe Pereza y Ángel Rodríguez (Voltios) en esta empresa de publicar digitalmente. Seguramente, amigos, la era digital mermará la concepción que actualmente tenemos de un libro, pero no acabará con el soporte físico y ese olor característico de las páginas. Y seguramente también traerá inmensos toneles de libertad creativa y una amplia oferta de varieties literarias donde todas las tendencias sean posibles. Así que sumémonos a la festividad y como no cuesta nada y es mucho es provecho que de estos dos escritores se puede sacar, recomiendo que descarguen sus libros y colapsen el servidor. Solo eso. Aquí abajo los datos que le he robado a mi querida Ana Pérez Cañamares de su blog, dos puntos
http://www.scribd.com/doc/25305453/Putas-de-Pepe-Pereza
(PUTAS, DE PEPE PEREZA)
http://www.scribd.com/doc/25305640/YA-NO-LEO-TEBEOS-DE-WONDERWOMAN-DE-ANGEL-MUNOZ
(YA NO LEO TEBEOS DE WONDERWOMAN, DE ANGEL MUÑOZ)
En breve, junto con el próximo número de la revista, se colgarán en la web.
http://www.revistagroenlandia.com/
http://www.scribd.com/doc/25305640/YA-NO-LEO-TEBEOS-DE-WONDERWOMAN-DE-ANGEL-MUNOZ
(YA NO LEO TEBEOS DE WONDERWOMAN, DE ANGEL MUÑOZ)
En breve, junto con el próximo número de la revista, se colgarán en la web.
http://www.revistagroenlandia.com/
Publicado por Ángel González González
http://angelgonzalezgonzalezpoeta.blogspot.com/
miércoles, 20 de enero de 2010
LOS RELÁMPAGOS
Una pareja de la guardia civil escoltaba al pobre Félix hasta las afueras del pueblo. El sargento Ochoa caminaba mirando de reojo los nubarrones que se aproximaban, mientras que López, el otro guardia, empujaba nervioso la silla de ruedas de Félix, que no paraba de insultarles e increparles con voz gangosa y entrecortada:- Cabron…es, hijos de pu…ta. Que no t…enéis cora…zón.
Era lo único que podía hacer para defenderse. Félix era paralítico de cintura para abajo. Hasta tres rayos le habían dejado así. Porque a lo largo de su vida, a Félix le habían alcanzado no uno ni dos, sino tres rayos. El primero fue cuando tenía catorce años. Por entonces era pastor y un día en que las ovejas pastaban en el monte, se levantó una gran tormenta. Félix intentó reunir al rebaño cuando de pronto un rayo, le golpeó de lleno. Sobrevivió, pero perdió la sensación de frío y casi la totalidad del habla. Desde ese día, le costaba un gran esfuerzo articular palabras y a todas les daba un tono gangoso y entrecortado. El segundo rayo le pilló a la salida de la iglesia un domingo por la mañana. Félix contaba ya con veinte años y estaba a punto de irse a cumplir el servicio militar. Todos los quintos del pueblo incluido Félix, salían de la iglesia de escuchar la misa en su honor. Entonces el cielo descargó otro rayo. Félix sobrevivió una vez más, pero sus cinco compañeros no. Quedaron totalmente achicharrados. Como resultado, Félix se quedó sin rastro de vello en el cuerpo. El rayo lo dejó totalmente calvo y sin cejas, dándole un aspecto de lo más siniestro. Desde entonces, los vecinos del pueblo le atribuyeron la muerte de sus compañeros. Murmuraron y le criticaron resentidos. Algunos dijeron que estaba maldito, otros que solo era mala suerte y los más dolidos proclamaron que era hijo del mismísimo Satanás. El tercer rayo fue el que lo dejó sentado para siempre en la rudimentaria silla de ruedas. Ocurrió justo tres años después de los funerales de los cinco quintos. Félix estaba en el establo ayudando a Nicolás a ordeñar sus vacas. Entonces, el rayo atravesó el tejado impactando de lleno en Félix. La electricidad recorrió su columna vertebral, destrozándosela, y dejándole paralítico de cintura para abajo. Lo peor de todo fue que la descarga mató al bueno de Nicolás y a la totalidad del ganado. Los vecinos que hasta entonces defendían a Félix porque estaban convencidos de su mala suerte, se unieron al grupo de los que creían que estaba maldito. Convocaron un pleno en el ayuntamiento para decidir que medidas tomar de cara a prevenir futuros incidentes. Después de mucho discutir, llegaron a un acuerdo: Cuando el cielo viniese negro y con nubarrones, una pareja de la guardia civil se encargaría de escoltar a Félix a las afueras del pueblo y dejarlo allí hasta que escampase la tormenta. A tal efecto, levantaron allí para Félix una especie de caseta con una tejavana para protegerlo, si no de los rayos, al menos de la lluvia y el frío…
La tormenta se aproximaba. El sargento Ochoa ordenó a López acelerar el paso. No tuvo que insistir, López sentía una aversión exagerada a las tormentas eléctricas, quizá porque años atrás fue testigo directo de la fatídica descarga a la salida de la iglesia. Él vio en primera línea como se freían aquellos mozos, salvándose de milagro. Félix intentaba inútilmente resistirse y les insultaba con su voz gangosa y entrecortada. Lloraba de rabia e impotencia, meneando los brazos con movimientos torpes y acentuados, como las aspas de un viejo molino que desencajadas de sus ejes, son incapaces de girar formando un círculo perfecto. Llegaron a la caseta y metieron a Félix dentro. Cerraron la portezuela con un candado y se fueron de allí. Mientras se alejaban, oían los gritos amortiguados del pobre Félix suplicando que tuviesen piedad, que no lo dejasen allí. Un par de gotas de lluvia se estrellaron en la cara del sargento y aceleraron el paso. El cielo estaba cada vez más negro. La llovizna dio paso a una borrasca intensa.
- Esta va a ser de las gordas – presagió López.
- Corre que nos vamos a calar – ordenó el sargento echando a correr.
Según se alejaban, las protestas de Félix fueron dejando paso al sonido intenso de la lluvia golpeando contra el suelo. De pronto, un trueno ensordecedor retumbó por todo el valle. La tormenta había llegado.
martes, 19 de enero de 2010
ÁNGEL PETISME Y LOS HIJOS DEL CIERZO
foto: Sandra Nussbaum diseño: Agnes DarocaGuadarrama (Madrid). Jueves 21. Sala Reciclaje (C/Carlos Martínez, 8) 22 h.
"Río ebrio", de Ángel Petisme entre los 20 mejores discos españoles de 2009, según la revista EfeEme.
http://www.efeeme.com/47703/lo-mejor-de-2009-discos-espanoles/
"Pese a su doble faceta de poeta de larga y reconocida trayectoria (es el último premio Claudio Rodríguez), cuando enchufa la guitarra eléctrica Ángel Petisme diferencia perfectamente ambas disciplinas y sabe que la canción requiere de otros recursos literarios y se adapta a ello, firmando estribillos luminosos y pegadizos. Aún así, al roquero, la metáfora poética le sale a borbotones. En este nuevo disco los temas relatan cotidianidades de pareja, contemplan el paisaje social con mirada internacional pero con fuerte acento aragonés, y se echa la vista atrás para recordar la infancia y juventud pasadas en Zaragoza. Todo ello envuelto en pop de excelente factura, rock entregado e incluso notables aproximaciones al tan en boga folk-rock de raíz estadounidense."
Juan Puchades. Babelia, El País
"Así es la música de Ángel Petisme, bien enraizada en su tierra y llena de oxígeno y de lejanía. Una carrera que asiste al duodécimo registro con la misma frescura que se vio en el primero. Intimidad y combate, eso es lo que canta. Guerrilla elegantemente vestida, eso sí, por la producción de Joaquín Pardinilla, corte de pop-rock al uso con bordados primorosos en los coros, en esas guitarras calmadamente clásicas a lo J.J. Cale. Y todo ello, desgracias y esperanzas, tocado con una inmensa alegría, la alegría más serena, la que es pura sensualidad del alma."
César Prieto. Revista Efeeme
"Es difícil superarse después de algunos discos tan buenos como has hecho pero yo creo que éste es tu mejor disco".
Santiago Alcanda dirigiéndose a Ángel Petisme en el programa "Como lo oyes" de Radio 3
"A contracorriente del pop actual, las canciones de Petisme recogen esos acontecimientos que aparecen diariamente en la prensa: la desertización, la tragedia de Gaza, la corrección política o las hambrunas. También hay, por supuesto, la mirada introspectiva y romántica, además de versos cogidos prestados a Kavafis o a José Martí. Pero el cantautor maño no cae en el panfleto y adorna sus canciones con un buen uso de las estructuras del rock, el folk o incluso de los talking blues. Un disco hermoso con contenido envuelto en un atractivo continente."
Ricardo Aguilera, El Mundo
Puedes ver todos los links de prensa sobre Río Ebrio en
http://www.facebook.com/note.php?note_id=146861148718
Río Ebrio, está a la venta en tiendas Fnac, El Corte Inglés, etc, y
vía internet en La Central Digital.
RELATO DE EVA MÁRQUEZ
Auto mutilaciónPoco sabían el uno del otro: ella de él, su nombre, su profesión y que había sido recientemente abandonado por otra; él de ella, su nombre, que estaba infelizmente casada y que tenía hijos. Unas breves llamadas y expectación difusa. Como saludo, un largo beso que denotaba la mutua necesidad de abrigo. Una excusa tonta para subir al piso de él: el comienzo de un infierno. Ya en su casa, un inesperado beso ardiente conduce las manos al pan. Con desespero y sonrisas picaronas caen al sofá. Besos húmedos, una enredadera de manos, un cinturón de pantalón que se clava y algo abultado debajo demanda atención urgente. Un roñoso sofá incómodo la seduce a ella a caminar al cuarto. Él se levanta como si tirase de sí mismo un hilo invisible. Ella se sobresalta al recordar que nunca lleva preservativos, pues en casa no los precisa. Él, muy ágil, busca corriendo su cartera por miedo a que ella cambie de opinión. Ya en la cama, sin zapatos, él se queda en blanco. Ella no. Pronto sube la adrenalina de nuevo y toda la ropa salta despavorida. Sudorosos cuerpos desconocidos tratan de entenderse. Él se pierde en la fogosidad de ella y cree estar listo para el primer empuje. Se coloca el condón, y se tumba sobre ella. Dos, tres, cuatro acometidas fuertes y ella grita de dolor. Él se asusta, y su álter ego cae al suelo. Ella le incita de nuevo, vuelven a intentarlo. Él se recupera en menos de un segundo gracias a una desinhibida felación. Se coloca otro condón y ahora es él quien trata de manejar la situación. Entre los gemidos y sollozos de ella, él se tambalea. Algo enturbia su mente y la desmonta. Sin saber hacia dónde mirar busca una razón a su incapacidad viril; ella, descolocada, no entiende qué ocurre. La excusa de él: no quiere implicaciones emocionales. ¿Estaban haciendo el amor o estaban follando? Tras breves e incongruentes argumentos por parte de él, ella le recrimina su actitud: " Deberías habérmelo dicho antes".
Él repitiendo hasta la saciedad “un mea culpa”, un “ me gustas mucho”; con educación, con prisa y sin pausa, la invita a irse de su casa. Un escueto beso por despedida, un “que te vaya bien” y absurdas miradas desde el umbral del portal.
Ella se aleja y se sienta en el primer banco de la calle que encuentra. Pierde la compostura y un mar de lágrimas de incomprensión se agolpan en sus cuencas oculares. Las reprime; intenta sosegarse. Recupera el aliento, y se marcha a su casa. En la noche, su marido muestra su indiferencia habitual hacia ella, pero en la cama su cuerpo dice otra cosa. El marido la busca y sin saberlo termina el trabajo iniciado por otro. Ella se deja gozar. Llega al clímax, con dos hombres al mismo tiempo. Uno dentro de su cuerpo y otro dentro de su mente. No sabe distinguir si está haciendo el amor o está follando. Ni con quién. Una parte de sí misma continúa en aquel banco, sentada, observando las yagas sangrantes de su orgullo femenino y autolapidando su conciencia.
Hoy, mientras el matrimonio actual está abocado al divorcio, el remordimiento y el deseo sexual de aquella mujer conviven mutilándose, mutuamente, dejando su personalidad reducida a despojos.
Autora: Eva Márquez.
Madrid, (Julio, 1974)
Licenciada en Derecho.
Escritora y Poeta novel. Algunos de mis poemas han aparecido en diversas páginas webs y blogs (“Esperando ser leído”, de Roberto Arévalo Márquez, “HankOver / Resaca”, de Vicente Muñoz Álvarez y Patxi Irutzun, “23Pandoras”, “Dad al aire mi voz”, de Begoña Leonardo, etc), así como en diversas publicaciones, digitales e impresas, de España e Hispanoamérica (Dulce Arsénico, Cinosargo, LaOtra, Groenlandia, Cruce de Caminos, LaFanzine, Ping Pong, Revista Remolinos, etc). Tengo mi espacio en “Las Afinidades Electivas” y en breve la Editorial Groenlandia publicará mi primer poemario, “Cosas que nunca te diré”.
Página web del autor: http://cosasqnuncatedire.blogspot.com/
Correo electrónico: Enaipau@gmail.com
Él repitiendo hasta la saciedad “un mea culpa”, un “ me gustas mucho”; con educación, con prisa y sin pausa, la invita a irse de su casa. Un escueto beso por despedida, un “que te vaya bien” y absurdas miradas desde el umbral del portal.
Ella se aleja y se sienta en el primer banco de la calle que encuentra. Pierde la compostura y un mar de lágrimas de incomprensión se agolpan en sus cuencas oculares. Las reprime; intenta sosegarse. Recupera el aliento, y se marcha a su casa. En la noche, su marido muestra su indiferencia habitual hacia ella, pero en la cama su cuerpo dice otra cosa. El marido la busca y sin saberlo termina el trabajo iniciado por otro. Ella se deja gozar. Llega al clímax, con dos hombres al mismo tiempo. Uno dentro de su cuerpo y otro dentro de su mente. No sabe distinguir si está haciendo el amor o está follando. Ni con quién. Una parte de sí misma continúa en aquel banco, sentada, observando las yagas sangrantes de su orgullo femenino y autolapidando su conciencia.
Hoy, mientras el matrimonio actual está abocado al divorcio, el remordimiento y el deseo sexual de aquella mujer conviven mutilándose, mutuamente, dejando su personalidad reducida a despojos.
Autora: Eva Márquez.
Madrid, (Julio, 1974)
Licenciada en Derecho.
Escritora y Poeta novel. Algunos de mis poemas han aparecido en diversas páginas webs y blogs (“Esperando ser leído”, de Roberto Arévalo Márquez, “HankOver / Resaca”, de Vicente Muñoz Álvarez y Patxi Irutzun, “23Pandoras”, “Dad al aire mi voz”, de Begoña Leonardo, etc), así como en diversas publicaciones, digitales e impresas, de España e Hispanoamérica (Dulce Arsénico, Cinosargo, LaOtra, Groenlandia, Cruce de Caminos, LaFanzine, Ping Pong, Revista Remolinos, etc). Tengo mi espacio en “Las Afinidades Electivas” y en breve la Editorial Groenlandia publicará mi primer poemario, “Cosas que nunca te diré”.
Página web del autor: http://cosasqnuncatedire.blogspot.com/
Correo electrónico: Enaipau@gmail.com
lunes, 18 de enero de 2010
RELATO INÉDITO
EL PAN DE CADA DÍA.Blas llevaba cuatro años sin estar con una mujer. Casi mil quinientos días de pajas y soledad. Y todo ese tiempo esperando, suplicando por un poco de amor físico, por un coño que le acogiese y le diese calor… Bien dicen que la escasez agudiza el ingenio, y eso es lo que pasó, que Blas hizo uso de su ingenio y encontró la solución. A grandes males, grandes remedios. Descubrió que una barra de pan caliente era el sustituto ideal de una vagina. Quitándole el cuscurro y metiendo la polla entre la masa caliente, Blas vio más que satisfechos sus anhelos. Como en las vigilias religiosas había cambiado la carne por la masa hecha de harina y agua y le iba bien.
Todas las mañanas acudía temprano a la panadería del barrio y esperaba a que el pan saliese del horno. En cuanto entraba en el establecimiento y olía el pan cociéndose en el horno se le ponía la polla tiesa. Con el tiempo aprendió a distinguir el atractivo entre unas barras de pan y otras, es decir, había unas que por su forma le excitaban más y eran esas las que reclamaba al panadero. Siempre elegía las menos cocidas para que la corteza fuese blanda y suave. Solía comprar un par de barras y sintiendo el calor que desprendían debajo del brazo corría de vuelta a su agujero para hacer el amor con ellas.
Ese día regresaba de la panadería muy contento con la compra. De las dos barras que portaba, una de ellas le parecía especialmente seductora. Lo que la hacía tan deseable era que uno de los pliegues que se había formado en la corteza recordaba a una vagina abierta y lista para la penetración. Eso le excitó hasta el punto de que su erección resultó dolorosa. Su polla, prisionera en la bragueta del pantalón, estaba impaciente por hincarse en la suave y mullida masa caliente. Caminó presto hacia su casa, deseando llegar para aliviarse de inmediato y librarse del dolor de su potente erección y de ese deseo mañanero que le impedía concentrarse en las labores diarias.
Entró en el portal y cuando se dirigía al ascensor la portera del edificio se cruzó en su camino.
- Acuérdese de que pasao mañana tenemos reunión – dijo mientras se quitaba los mocos con un pañuelo de papel mil veces usado.
- ¿Reunión?
- Sí, de vecinos. Para discutir el tema del arreglo de la fachada.
- No tenía ni idea de que había que arreglar la fachada.
- Claro, como usted nunca viene a las reuniones…
- ¿Qué le pasa a la fachada?
- Pues sólo hay que verla para darse cuenta de que necesita unos arreglos y una buena mano de pintura.
- Ya… pero eso costará una buena cantidad de dinero.
- Por eso tenemos la reunión, pá discutir los gastos.
Blas notaba como poco a poco las barras de pan perdían temperatura. Era vital que se quitase a la portera del medio para acceder al ascensor.
- Y ¿a qué hora es la reunión?
- A las nueve de la noche.
- Bien, pues nos veremos pasado mañana a esa hora. – dijo avanzando hacia el ascensor.
- ¿Seguro que vendrá? – preguntó ella acompañándole en su trayecto.
- Claro, claro…
- Usted siempre dice lo mismo y luego nunca aparece.
- Le digo que esta vez asistiré.
Estaba a punto de lograrlo, tan solo estaba a un metro de la puerta del ascensor. Alargó el brazo para llegar cuanto antes con su dedo al botón de llamada, pero justo unos centímetros antes de que la yema tocase el interruptor, la portera le cogió del brazo obligándole a detenerse.
- Perdone que insista, pero es que el señor Benítez, ya sabe, el presidente de la comunidad de vecinos, me ha dejado bien claro que quiere que se lo diga a todos los inquilinos.
- Muy bien. Ya me lo ha dicho. Ahora, si no le importa, tengo prisa.
Blas presionó el botón de llamada y el motor del ascensor emitió un sonido agudo, una especie de queja.
Estaba cabreado con la portera. Por su culpa había perdido unos minutos preciosos y el pan se había enfriado más de lo deseado. Salió del ascensor con las llaves de casa preparadas para no perder más tiempo. Al salir del ascensor se encontró cara a cara con Benítez, el presidente de la comunidad de vecinos. Ambos vivían en la misma planta.
- ¡Coño, vecino! A ti te quería yo ver.
- ¿Qué hay, Benítez?
- Joder, llámame Paco, que hay confianza.
- Tengo prisa – recalcó Blas mientras se dirigía a su puerta.
- Tranquilo, hombre. Cualquiera diría que vas a apagar un incendio.
- Algo parecido.
- ¿Qué?
- Nada… ¿Qué querías?
- No sé si sabrás que el viernes que viene tenemos reunión.
- Me lo acaba de decir la portera.
- Es importante que acudamos todos, incluso tú.
- Acudiré, no te preocupes. Ahora si no te importa…
La puerta ya estaba entreabierta e hizo mención de entrar.
- Espera un momento, joder. Que aún no he terminado… ¿No querrás dejarme con la palabra en la boca?
- Ya te he dicho que voy con prisa.
- Es sólo un momento.
- Dime.
- Nada. Solo eso, que no faltes. Tenemos que discutir muchos temas ya que esto no va a ser barato. Pero sé de buena mano que podemos optar a unas ayudas del ayuntamiento y además…
- Ya te he dicho que no faltaré. Ahora tengo que dejarte.
- Pues nada, vecino, allí nos vemos.
Blas entró y cerró la puerta a sus espaldas. En la cocina comprobó la temperatura del pan.
- ¡Megaüenmiputaestampa!
Estaba frío y la corteza se había endurecido. No había nada qué hacer.
domingo, 17 de enero de 2010
REVISTA GROENLANDIA - LIBROS DIGITALES
SEÑORAS Y SEÑORES, EN EL SCRIBD DE GROENLANDIA, YA PODÉIS ENCONTRAR LOS NUEVOS LIBROS:http://www.scribd.com/doc/25305453/Putas-de-Pepe-Pereza (PUTAS, DE PEPE PEREZA)http://www.scribd.com/doc/25305640/YA-NO-LEO-TEBEOS-DE-WONDERWOMAN-DE-ANGEL-MUNOZ (YA NO LEO TEBEOS DE WONDERWOMAN, DE ANGEL MUÑOZ)
En breve, junto con el próximo número de la revista, se colgarán en la Web.
Saludos.
LA DIRECTORA DE GROENLANDIA
Ana Patricia, pluriempleada a tiempo completo y artista a destiempo
Ana Patricia, pluriempleada a tiempo completo, artista a destiempo
sábado, 16 de enero de 2010
SIN RED Nº2
En el transcurso de este último mes nuestro correo electrónico echa humo, nuestros agentes en el extranjero no dan abasto, nuestros comerciales doblan jornada, nuestro payasos no tienen tiempo de reír y, lo peor de todo, nuestros leones tienen sus días contados, eso dicen los ecologistas...El clima de aparente éxito en que se están desarrollando estos primeros números de Sin red, nos hace ser conscientes de la importancia de nuestro circo. La carpa se llena cada mes y las peticiones para participar en él son constantes. Desde este editorial queremos recordar que Sin red no admite sugerencias, somos nosotros quienes, acertadamente o no, buscamos y seleccionamos los textos: fragmentos virtuales que conforman un nuevo panorama literario aún desconocido por los estamentos oficiales. Porque en nuestro circo tienen cabida seres de todo tipo. Seres increíbles como los que conforman nuestro índice nº2:
Nacho Abad
Antonio Agredano
Roberto Bolaño
Javier Esteban
Alba González Sanz
Karmelo C. Iribarren
Hasier Larretxea
Marcelo Luján
Vicente Luís Mora
Francis Novoa Terry
Podéis descargarlo desde el siguiente enlace:
http://www.megaupload.com/?d=517WSMQW
viernes, 15 de enero de 2010
POEMA DE ÁNGEL MUÑOZ (VOLTIOS)
Ahí va un poema de mi amigo Ángel Muñoz (Voltios) Este poema se lo dedico (con el permiso de Ángel) a todos aquellos que dicen que la poesía es aburrida.el polvo más rápido y sabroso del mundo
vamos a echarnos
el polvo más rápido del mundo
te anuncié
mientras procedía
de manera minuciosa
a dar rienda suelta
a un miembro encabritado
y encorsetado
entre el calzoncillo
la pana
y la bragueta
y no te engañé
tus manos heladas
poniendo trabas
a mi pobre picha
para no triunfar
en aquella guerra
el pellizco
de la cremallera
llevándose
su matojo de pelos
correspondiente
por la premura
en vaciar mi necesidad
en la tuya
cariño
me decías
no quiero volver a tocarte
búscame ya
pero primero
con los pantalones
y los slips
por los tobillos
porque los jodidos cordones
de los zapatos
no quisieron desabrocharse
como un pingüino
corrí al cajón
donde guardaba
los calcetines de viaje
no contaba
con mi poca habilidad
y menos coordinación
antes de meterme
con el borde
del marco de una puerta
en toda la frente
qué pasa
me preguntaste
dispuesta
desde la otra punta
nada cariño
que vamos a echar
el polvo más rápido
y más sabroso
de nuestras vidas
pensando
que de momento
no estaba la cosa
bien encaminada
pero la robustez
y la entereza
de mi verga
ante tantos contratiempos
me animó a continuar
dónde los he puesto
joder
dónde
tirando
desperdigados
por el suelo
cajas de chinchetas
el paquete de nobel
y mil bolas de calcetines
AL FIN
apareciste
totalmente desnuda
en el quicio de la puerta
madre mía
que visión
vida
escandalizada
no te has dado cuenta
de la herida que llevas?
el tirón de pelos
había arrancado
una brizna de carne
y la sangre
poca
no cesaba en su empeño
de joderme la marrana
sin duda
estaba pletórico
pues como
un soldado gallardo
que sostiene en sus manos
una lanza
seguí adelante con mi dureza
vete a por kleenex
o papel del váter
mientras busco el condón
solo
ahora sí
pero con el valor intacto
seguí rebuscando
hasta dar con él
al fondo del cajón
el roce
de mi miembro
contra la madera
del mueble
me había puesto
casi al límite
estaba más que dispuesto
a emprender
el polvo más rápido
y sabroso
de nuestras vidas
fue todo en uno
volver a aparecer
tú
desnuda
y con ese
ese
ese...
me cagüen...
y yo encontrar el capuchón
como un perro sarnoso
clavé la dentadura
en el plástico
deshaciéndome del envoltorio
a la par
que tu mano
hábil
secaba y retiraba
la poca sangre
que quedaba en mi herida
ya va
ya va...
lo enfundé perfectamente
en su anorak de plástico
MIERDA
de la dentellada
al abrirlo
lo había pinchado
como un condenado
que con la cabeza gacha
y los pies arrastrándose
encadenados
se dispone
en galeras
a ocupar su remo
me dirigí al cajón
contigo detrás
sustentando el minúsculo
trozo de papel higiénico
pegado a mi gladiador
otra vez
la misma operación
el frotarse con la madera
y tu mirada ardiente
ahora sí que sí
lo vamos a lograr
el polvo más rápido
y sabroso
de todos los tiempos
pero la valentía
tiene un límite
y la fatiga
se apodera
también del más corajudo
no necesitó
mi pizarrín
el muy cabrón
de su nuevo anorak
transparente
se vació solo
SIN MI CONSENTIMIENTO
el reproche
se dibujó
en tu cara
me pasaste
el trozo de papel
ensangrentado
ahora
vas a coger otro trocito
y vas a limpiar el parqué
de tu porquería
derrotado
y con el chisme
aún tieso
pidiendo fragor
no tuve cojones
de primeras
a quitar
mi semen
del suelo
los putos pantalones
los gayumbos
mi pose de pingüino
y los jodidos cordones
anudadísimos
fueron
los primeros
en partirse el pecho
seguro
al comprobar
que no hubo
ni polvo rápido
ni sabroso
que inscribir
en mis anales
ya de por si
patéticos
Poema inédito de Voltios.
http://angelrodriguezpoeta.blogspot.com/
jueves, 14 de enero de 2010
PUTAS en AL OTRO LADO DEL ESPEJO
Quiero aprovechar la ocasión para dar las gracias a todos aquellos blogs que se han hecho eco de la publicación digital del libro “putas” que gracias a la Revista Groenlandia podéis encontrar en los enlaces señalados. No voy a citar nombres porque seguro que me olvido de alguno y no quiero dejar a nadie al margen. Vosotros ya sabéis quienes sois y a todos vosotros os doy, una vez más, las gracias. A continuación os dejo lo que ha publicado hoy en su blog la revista Al otro lado del espejo:HTTP://ALOTROLADODELESPEJOREVISTA.BLOGSPOT.COM/
“Putas”, por Pepe Pereza
© 2009 Pepe Pereza
Prólogo por Ana Patricia Moya Rodríguez
Epílogo por David González
Todos los derechos reservados. Editado digitalmente por Groenlandia con permiso del autor.
Directora: Ana Patricia Moya Rodríguez
Diseño: Viviana Orozco & Nina (fotografía portada y contraportada) \ Bárbara López Mosqueda \ Ana Patricia Moya Rodríguez
Corrección y revisión final: Anabel Ocaña \ Ana Patricia Moya
Depósito legal: CO-1647-2009
Logroño \ Córdoba, 2009
EL SUBALTERNO
Paulino había sido un subalterno toda su vida. Sus escasos estudios le impedían optar a algo mejor y con el tiempo había asumido que seguiría así hasta que la jubilación lo apartase de su oficio. Pero hasta que llegase ese momento, seguiría limpiando oficinas. Como era el último mono, cualquier pichicato podía ordenarle limpiar lo que otro había ensuciado y él se veía obligado a obedecer sin dejar de sonreír. Tantas horas de sumisión alteran el carácter y la personalidad de cualquiera, volviéndolo débil y cobarde. Llega un momento en el que agachar la cabeza, ya no importa demasiado. Te convences a ti mismo de que lo que realmente importa es la nómina a fin de mes. Al final, en lugar de protestar por tus derechos más legítimos, clavas la mirada en el suelo y dejas que cualquiera pase por encima de tu orgullo y dignidad. Pero Paulino tenía un método para no caer en el indigno hábito de doblegarse a los demás, una válvula de escape para soltar toda la mierda que tragaba allá donde limpiaba: Sado-maso. Acudía a aquellos locales y en cuanto se calzaba la máscara de cuero, se transformaba en un tipo dominante que dando órdenes sin titubear, sometía a una puta disfrazada de señora de la limpieza. Si no era obedecido de inmediato, sacaba la fusta y azotaba las nalgas de la mujer hasta hacerlas sangrar. Entre aquellas cuatro paredes, él era el puto amo y la puta, su esclava. Con la máscara de cuero él era un hombre que ostentaba un gran poder. Un poder de alquiler y pagado de antemano pero néctar vigorizante para su orgullo y dignidad al fin y al cabo. La puta lamía literalmente sus botas mientras él, henchido de satisfacción, le gritaba:
- ¿Quién es tu puto amo?
- Tú y solo tú – Le contestaba la puta.
Paulino era consciente de que todo era un juego, pero las palabras de la puta le sabían a gloria bendita. Allí, con ella, él era un h-o-m-b-r-e, no un empleado encargado de limpiar la mierda que otros con demasiada prisa dejaban flotando al fondo del retrete.
- ¿Quién es tu puto amo?
- Tú y solo tú.
- ¡Dilo más alto! – Gritaba Paulino.
- ¡¡TÚ!! - Gritaba la puta.
- ¡Más alto, qué te oiga todo el mundo!
- ¡¡¡TÚ, TÚ Y SOLO TÚ!!! - Se desgañitaba la puta.
Entonces Paulino eyaculaba en su cara, dando por terminada la sesión. En cuanto se quitaba la máscara, dejaba de ser altivo y arrogante y volvía a su personalidad habitual. Salía del local con la cabeza gacha y la mirada clavada en el suelo para no encontrase de frente con las miradas de los que no tenían que recoger la mierda ajena. Llegaba a su minúsculo apartamento pagado con cientos de miles de horas limpiando baños y suelos, y se metía en la cama a esconderse de la miserable vida que le había tocado vivir. Al día siguiente, mientras limpiaba lo que otros ensuciaban con una sonrisa perenne en su cara, pensaba en su puta favorita recibiendo el esperma en la boca y entonces su pene se levantaba como un puño en alto, protestando por tanta servidumbre; su miembro se elevaba como un estandarte inhiesto que demostraba que aun quedaba algo de orgullo y dignidad dentro de él. Y ya que él se tenía que doblegar a diario, en compensación y por justicia, que su polla hiciera lo contrario.
Pepe Pereza
PUTAS (Groenlandia,2009)
P.D.Desde AL OTRO LADO DEL ESPEJO queremos desear a Pepe Pereza y al equipo de GROENLANDIA toda la suerte del mundo con esta propuesta, si bien, queremos agradecer también y con un plus de satisfación su valentía, porque con la que está cayendo, lanzarse al ruedo literario y coger por los cuernos al toro del fomento de la cultura gratuita, simplemente apoyarles nos sabe a poco.
DEL LIBRO DE RELATOS "PUTAS" by PEPE PEREZA
REVISTA GROENLANDIA DONDE EL FOMENTO A LA CULTURA GRATUITA COBRA SU MÁXIMA EXPRESIÓN.
P.D.2: Cuando decimos fomento de cultura gratuita queremos que se entienda la expresión como lo que es, esta revsita no apoya el pirateo, hurto, y demás mierdas para enriquecimiento de unos pocos a costa de otros muchos.
PUBLICADO POR ALOTROLADODELESPEJO /EN MIÉRCOLES, ENERO 13, 2010 HTTP://ALOTROLADODELESPEJOREVISTA.BLOGSPOT.COM/
Paulino había sido un subalterno toda su vida. Sus escasos estudios le impedían optar a algo mejor y con el tiempo había asumido que seguiría así hasta que la jubilación lo apartase de su oficio. Pero hasta que llegase ese momento, seguiría limpiando oficinas. Como era el último mono, cualquier pichicato podía ordenarle limpiar lo que otro había ensuciado y él se veía obligado a obedecer sin dejar de sonreír. Tantas horas de sumisión alteran el carácter y la personalidad de cualquiera, volviéndolo débil y cobarde. Llega un momento en el que agachar la cabeza, ya no importa demasiado. Te convences a ti mismo de que lo que realmente importa es la nómina a fin de mes. Al final, en lugar de protestar por tus derechos más legítimos, clavas la mirada en el suelo y dejas que cualquiera pase por encima de tu orgullo y dignidad. Pero Paulino tenía un método para no caer en el indigno hábito de doblegarse a los demás, una válvula de escape para soltar toda la mierda que tragaba allá donde limpiaba: Sado-maso. Acudía a aquellos locales y en cuanto se calzaba la máscara de cuero, se transformaba en un tipo dominante que dando órdenes sin titubear, sometía a una puta disfrazada de señora de la limpieza. Si no era obedecido de inmediato, sacaba la fusta y azotaba las nalgas de la mujer hasta hacerlas sangrar. Entre aquellas cuatro paredes, él era el puto amo y la puta, su esclava. Con la máscara de cuero él era un hombre que ostentaba un gran poder. Un poder de alquiler y pagado de antemano pero néctar vigorizante para su orgullo y dignidad al fin y al cabo. La puta lamía literalmente sus botas mientras él, henchido de satisfacción, le gritaba:
- ¿Quién es tu puto amo?
- Tú y solo tú – Le contestaba la puta.
Paulino era consciente de que todo era un juego, pero las palabras de la puta le sabían a gloria bendita. Allí, con ella, él era un h-o-m-b-r-e, no un empleado encargado de limpiar la mierda que otros con demasiada prisa dejaban flotando al fondo del retrete.
- ¿Quién es tu puto amo?
- Tú y solo tú.
- ¡Dilo más alto! – Gritaba Paulino.
- ¡¡TÚ!! - Gritaba la puta.
- ¡Más alto, qué te oiga todo el mundo!
- ¡¡¡TÚ, TÚ Y SOLO TÚ!!! - Se desgañitaba la puta.
Entonces Paulino eyaculaba en su cara, dando por terminada la sesión. En cuanto se quitaba la máscara, dejaba de ser altivo y arrogante y volvía a su personalidad habitual. Salía del local con la cabeza gacha y la mirada clavada en el suelo para no encontrase de frente con las miradas de los que no tenían que recoger la mierda ajena. Llegaba a su minúsculo apartamento pagado con cientos de miles de horas limpiando baños y suelos, y se metía en la cama a esconderse de la miserable vida que le había tocado vivir. Al día siguiente, mientras limpiaba lo que otros ensuciaban con una sonrisa perenne en su cara, pensaba en su puta favorita recibiendo el esperma en la boca y entonces su pene se levantaba como un puño en alto, protestando por tanta servidumbre; su miembro se elevaba como un estandarte inhiesto que demostraba que aun quedaba algo de orgullo y dignidad dentro de él. Y ya que él se tenía que doblegar a diario, en compensación y por justicia, que su polla hiciera lo contrario.
Pepe Pereza
PUTAS (Groenlandia,2009)
P.D.Desde AL OTRO LADO DEL ESPEJO queremos desear a Pepe Pereza y al equipo de GROENLANDIA toda la suerte del mundo con esta propuesta, si bien, queremos agradecer también y con un plus de satisfación su valentía, porque con la que está cayendo, lanzarse al ruedo literario y coger por los cuernos al toro del fomento de la cultura gratuita, simplemente apoyarles nos sabe a poco.
DEL LIBRO DE RELATOS "PUTAS" by PEPE PEREZA
REVISTA GROENLANDIA DONDE EL FOMENTO A LA CULTURA GRATUITA COBRA SU MÁXIMA EXPRESIÓN.
P.D.2: Cuando decimos fomento de cultura gratuita queremos que se entienda la expresión como lo que es, esta revsita no apoya el pirateo, hurto, y demás mierdas para enriquecimiento de unos pocos a costa de otros muchos.
PUBLICADO POR ALOTROLADODELESPEJO /EN MIÉRCOLES, ENERO 13, 2010 HTTP://ALOTROLADODELESPEJOREVISTA.BLOGSPOT.COM/
miércoles, 13 de enero de 2010
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